Qui Touche a Mon Corps Je le Tue de Valentine Goby

au-delà de mon corps de ma peau il n'y a rien ou bien l'océan la guerre la maison d'enfance ma mère ils ne sont pas moi ils ne se confondent pas un instant avec moi je me suis découpée selon les pointillés j'ai un tout petit corps qui tient entier dans le miroir il m'appartient. Il va s'en échapper un ange fripé sanguinolent je ne suis ni à ma mère ni à l'ange je suis à moi n'essayez plus de me prendre de me manger de m'avaler de me digérer. Cette douleur c'est toi ce trou ces spasmes ce sang qui va couler c'est moi Lucie L. je suis l'intouchable reflet dans le miroir et même la lumière floue bleue de l'aube qui tapisse la chambre ne m'effleure pas. C'est ma peau mon enveloppe j'habite mon corps j'attends j'ai mal je me réjouis j'attends

29 juillet 1943. Dans la chambre d'un appartement du XVe arrondissement, Lucie L. presse contre le miroir son visage, sa poitrine nue, son ventre, ses cuisses blanches, ses genoux. Elle regarde son visage déformé plaqué contre le verre, ses contours et rien d'autre. Pas le lit défait, les draps froissés, bleutés, pas le renflement du ventre qui se déchire à l'intérieur et refuse d'épouser la surface dure, lisse, du miroir. Elle a mal entre les jambes, dans la poche crevée que la sonde infecte. Elle fixe ses yeux, l'arête de son nez, elle sent qu'elle devient étroite, toute serrée dans sa peau.

L'appartement est vide. Elle est seule, nue, collée au miroir. Elle attend que le foetus glisse hors d'elle, elle appuie fort son ventre contre le miroir. Elle a peur. Dans la pièce voisine, le bleu s'étire en travers de la table, la poussière tournoie déjà de l'intérieur. Bleu sur les page du Petit Parisien, vieux journal au papier durci par le jus d'épluchures de légumes et la sècheresse de juillet, ouvert, par hasard peut-être ou pas, sur un titre à l'encre délavée : "une faiseuse d'ange condamnée à mort". Dans la chambre, la forme blanche du corps de Lucie L. contre le miroir avec du bleu autour, figée comme un tableau de Hopper, et pas un bruit. Pas un mouvement. Seulement cette petite chose qui meurt à l'intérieur de son utérus, et la piqûre des larmes dans les gerçures de la bouche. Une tache jaune citron oscille contre l'oreiller, premier rayon de soleil.