Robert Crumb's Sex Obsessions

C'est Noël, vous avez l'instinct de vider votre portefeuille pour offrir des cadeaux à vos amis. Mais seulement voilà, vous venez de passer un semaine horrible, chaque matin debout longtems avant les poules pour aller attendre un hypothétique train coincé dans une gare avec beaucoup trop de vos semblables collés contre vous, se mouchant parce qu'ils ont la grippe humaine ou aviaire et qu'ils ont beaucoup trop de germes pour eux tout seul.

 

Un super cadeau de Noël

 

Dans vos oreilles il y a Nadya qui chante "Comme un Wok" et ça y est, vous avez glissé de l'autre côté. La chute de la civilisation de son état de grâce pré-industriel pour en venir à "ça" vous apparaît comme une insupportable évidence. Vous détestez tous ces gens, y compris vos amis, et vous n'en avez plus rien à foutre de la société, dans les trains maintenant vous vous collez aux femmes avec de grosses fesses et vous imaginez toutes ces choses horribles que vous allez leur faire subir, vous, créature repoussante et libidineuse mais tellement supérieure intellectuellement. Pour Noël, vous allez vous offrir à vous même un album de Robert Crumb.

Du choix, du choix !

Il y a justement l'embarras du choix cette année : le véritable cadeau de luxe, pour le connaisseur, c'est Sex Obsessions paru chez Taschen. 256 pages en couleurs "d'absurdes galipettes avec de belles, grosses filles et des petits gars flippants". Pour le novice, chez Cornélius, il y a Mes problèmes avec les femmes, une compilation de comics autobiographiques de Crumb qui l'air de rien construit de sources disparates, une histoire de l'auteur avec un début, un milieu et une fin.
Dans la foulée, Cornélius réédite ses deux précédents albums "thématiques" : Mister Nostalgia, consacré à la fascination de Crumb pour l'Amérique d'Entre-deux-guerre, son jazz et son blues, ainsi que Sans issue, consacré à la critique sociale simpliste (mais notre société décadente mérite-t-elle mieux ?) mais acerbe et cinglante de Crumb. Vous voulez que je vous raconte la fin ? On est tous foutus.

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