De Niro's Game de Rawi Hage

Dix mille bombes avaient déjà déchiré l'air, mais ma mère était toujours dans la cuisine à fumer ses longues cigarettes blanches. Vêtue de noir de la tête aux pieds, elle portait le deuil de son père et du mien. Elle faisait bouillir de l'eau sur sa gazinière, découpait la viande sur sa planche à découper, soufflait la fumée contre notre mur en ruine, à travers le verre brisé de notre fenêtre. Ici, dans sa cuisine, une bombe était tombée, ouvrant dans le mur un trou béant qui nous procurait une vue imprenable sur l'immensité du ciel. On n'allait pas le réparer avant l'hiver, pas avant que la pluie ne se mette à tomber, emportant la terre qui recouvrait les corps enterrés par nos soins. C'est ici, dans cette cuisine, que mon père était mort ; le sien avait perdu la vie plus au nord.