L'ange incliné de Pierre Mari




Je venais d'avoir quarante ans.

De tous ceux qui m'accompagnaient depuis des années, et dont la jeunesse s'était confondue avec la mienne, pas un qui n'eût récemment avoué : Il est trop tard, je ne ferai jamais oeuvre personnelle et créatrice. Cette conclusion, chacun avait une façon de la déduire et de s'en accommoder qui n'appartenait qu'à lui. J'entends encore le détails des raisons, avec ses inflexions paticulières. J'ai appris, en l'occurrence, qu'on peut déployer beaucoup d'efforts pour démentir une attente dont les autres ne demandent qu'à être soulagés. L'exercice avait ses virtuoses, parfois ses inspirés. Et j'étais presque tenté de rendre justice à ces derniers éclats d'imagination.