Arbre de fumée de Denis Johnson

1963

La nuit précédente à trois heures du matin le président Kennedy avait été assassiné. Le matelot Houston et les deux autres recrues dormaient tandis que les premiers reportages faisaient le tour du monde. Il y avait sur l'île un petit boui-boui ouvert toute la nuit, un club déglingué doté de gros ventilateurs à pales fixés au plafond, d'un seul bar et d'un flipper ; les deux marines qui tenaient ce club étaient venus les réveiller pour leur apprendre ce qui était arrivé au président. Les deux marines restèrent assis avec les trois matelots sur les bat-flanc de la cabane en préfabriqué destinée aux simples soldats de passage, à regarder le climatiseur fuir dans une boîte de café et à boire des bières. Toute la nuit, la radio des forces armées, installée à Subic Bay, continua de diffuser des bulletins d'information sur ce meurtre incompréhensible.

C'était maintenant la fin de matinée et le matelot breveté William Houston Jr sentait son ébriété se dissiper peu à peu tandis qu'il marchait dans la jungle de Grande Island avec un fusil de calibre .22 qu'il venait d'emprunter. Le bruit courait que des sangliers sauvages écumait l'île et ce centre de repos de l'armée, qui était tout ce que Houston avait vu jusque-là des Philippines. Il ne savait pas quoi penser de ce pays. Il avait simplement envie de chasser un peu dans la jungle. Le bruit courait qu'il y avait des sangliers sauvages dans le coin.