Le Marché des Amants de Christine Angot

Le Marché des amants, c'est au choix du Stendhal désossé à l'extrême, ou un Closer collector géant. Les personnages n'ont jamais été meilleurs, le rapport à l'intime jamais aussi pleinement réalisé et le corps de l'écrivain approché avec cette méticulosité. Du coup, la lecture est passionnante, haletante, comme lorsque vous tombez sur un article scandaleux chez le coiffeur et que vous espérez secrètement qu'on ne vous appellera pas pour le shampoing avant d'en avoir terminé.

Allez y, vous pouvez vous moquer. A quoi bon ? Le récit d'une bonne histoire d'amour vaudra toujours mieux que quoi ? : un livre de 500 pages sur le Vietnam, une connerie avec des déplacements sur tous les continents, un navet SF. Angot, c'est le passé, le présent, le futur dans le même sac, une dérive en continu et en caméra subjective sur la ligne du temps. Les amants passent mais Angot reste, chevauchant la vague des amours désolés, avec son traumatisme entre les cuisses (l'inceste toujours et le Gynécologue qui pelote sa fille au cinéma), son psychanalyste, ses angoisses, son envie d'être aimée, sa maladresse, son volontarisme. Peut-être est-ce après tout qu'elle a inventé l'un des personnages les plus emblématiques de la modernité. Une femme qui passe. Une femme qui laisse sa petite trace dans la vie, comme une limace tragique, lente mais gracile, sur les étals de librairie. Angot ne vaut rien comme écrivain. C'est une tragédienne magnifique et affligeante.

Christine Angot, Le Marché des amants, Seuil, août 2008.