Camille Laurens

Camille Laurens raconte l'Amour dans sa vérité la plus crûe, et la plus cruelle. Dans son déchirant roman "Ni toi ni moi" nous sommes confrontés à une véritable déclinaison de l'impuissance amoureuse. L'Amour n'en sort pas triomphant bien que consenti à l'autre, offert, éprouvé avec pourtant une volonté profonde, pour celui qui ne sait recevoir, comprendre, et apprécier. L'homme dont tombe amoureuse la narratrice, est en prise avec ses démons intérieurs, il reproduit victime malgré lui, une rencontre affective loupée dans son enfance avec sa mère et qui l'empêche dés lors de consentir à l'autre et au bonheur d'aimer et d'être aimé. Toujours est il qu'il se refuse et que notre écri "vaine" souffre et s'enfonce. Ce manuscrit est magnifique, il pose les vraies questions de la solitude à aimer l'autre, des efforts vains donc coupables, et de la cruauté de l'individu pathologiquement incapable d'accueillir l'amour vrai. Il devient parfois difficile d'avancer dans la lecture tant on souffre pour elle (ou pour nous ?), tant ce qu'elle nous raconte réveille forcément des blessures familières, des angoisses, des attentes et des rendez vous prometteurs et enchanteurs à leur début, foudroyés à l'arrivée. Rencontres illusoires, mirages éclairs, souvenirs fragiles. Camille Laurens telle une amie nous confie sa quête d'incompréhension et frôle le néant. On la découvre au départ brillante conquérante, mais l'inconstance, l'instabilité de cet homme imprévisible la décompose, la défait, elle perd progressivement ses repères, pour enfin lâcher prise et parce que la vie se veut plus forte, accepter de renaître... Quel grand moment que ce roman, que son écriture, que sa justesse d'analyse sans faux semblants ni fioritures. On se demande après sa lecture, ce qu'il peut bien rester à écrire sur ce sentiment qui nous occupe tous, l'Amour...le vrai...si complexe à vivre et à partager...

Sans rire, Angot et Breillat... Mettons le plus mauvais d'Angot (on en trouve facilement) et le plus médiocre de Breillat. Une pincée de fierté mal placée, le tour est joué. Avec Laurens, comment-fait on ? Comment lit-on ? Comment supporte-t-on ? Simple : il suffit d'éviter. Cette façon d'être sur la défensive, surtout... Comme si son art devait être attaqué... Écrivain n'est pas une profession que l'on décrète, surtout pas lorsque l'on vit, fantasme, etc, autour de faux auteurs qui ne resteront nulle part ailleurs que dans leur propre morbide autosatisfaction. Qu'ils aillent, les Sollers, Angot et Laurens, osez se faire passer pour ce qu'ils auraient tant aimé être. Qu'ils continuent à acheter leurs livres, puisque personne ne le fait. À la limite, il arrive d'acheter un sollers, mais c'est comme les yaourts à la paille, puisqu'il faut bien goûter... De là à se farcir toute la clique, non. Pardon, mais je n'ai pu m'en empêcher. Oui, je lis Charlie Hebdo, oui, je vous trouve ridicule, non je ne moque pas les écrivains. Pas ceux qui le sont, seulement ceux qui veulent l'être, et se congratulent entre eux. Pour rien. De rien.