La Confrerie des Mutilés de Brian Evenson

Il ne comprit que plus tard pourquoi ils l'avaient contacté, trop tard pour que l'information lui soit utile. Sur le moment, tout ce que les deux hommes lui avaient dit au téléphone, c'était qu'ils l'avaient vu en photo dans le journal, avaient lu le récit de son infiltration et de son prétendu héroïsme, et comment, même confronté à l'homme au hachoir - ou plutôt "le gentleman au hachoir", comme ils préféraient l'appeler - il n'avait pas bronché, n'avait rien laissé paraître. Était-il vrai, insistaient-ils, qu'il n'avait pas bronché ? Qu'il s'était contenté de regarder l'homme soulever puis laisser tomber le hachoir sur sa main, soudain transformée en une créature distincte, moribonde ?

Il n'essaya même pas de répondre. Il se contenta de presser le téléphone contre son oreille de sa main valide, les yeux rivés sur le moignon à l'extrêmité de son autre bras, bout de chair luisant et légèrement fripé, desquamé, à vif.