Ceux qui aiment la littérature érotique et qui trouvent l'ami Robbe-Grillet un peu trop cavalier et sauvage pour eux, pourront aller faire un tour sur l'un des sites français de référence en la matière, le mal nommé http://www.eros-thanatos.com/.
Le site qui s'appuie sur une mise en page peu ragoûtante est une vraie caverne d'ali-baba de la littérature érotique avec en réserve quelques pépites de textes issus des bonnes plumes du genre Sade évidemment, mais aussi les moins connus Restif de la Bretonne ou encore, comme ici, ce bon Théophile Gautier. Dans cet extrait, tiré d'une Lettre à la Présidente écrite en 1850, l'auteur du Roman de la momie, augure une sorte d'excursion touristique qui, à la manière d'un Jean-Pierre Pernaud priapique, nous emmène dans un tour des cons, des culs et des enculades qui n'est pas sans charme. On peut, au fil des lectures, s'émerveiller des tournures de phrases de ces grands écrivains des XVIIIe et XIXe siècles, dont la langue, avec le recul, sonne à la fois kitsch et parfois quasi-administrative. Lorsque l'érotisme est envisagé sous le prisme de la raison, on voit bien qu'il a tendance à s'emballer.   

Dans le Valais, nous avons rencontré ma chimère, c'est-à-dire la femme à trois tétons ; mais le troisième était un goitre et c'était le seul dur. Je n'ai pas été tenté de demander à cette Isis suisse si elle avait le con en travers, fantaisie chinoise qui m'affriole. Dans l'auberge du Simplon, dont le papier représente les Anglais en Chine, comme un roman de Méry, un parapilla ailé et monstrueux s'introduit dans la bouche de Lady Bentinck, qui s'écrie "Very delicious !" Les canons sont transformés en membres qui déchargent, les roues forment les couilles, les canons, la pine, et la fumée simule la mousse éjaculatoire : ces embellissements priapiques sont dûs au crayon libidineux de jeunes rapins français.

À Domo d'Ossola, les lieux, que quinze heures de route nous faisaient un devoir de visiter pieusement, pour y déposer nos libations, présentaient un aspect enchanteur et féerique ; ils étaient peints à fresque et représentaient des bouquets de roses qui s'épanouissaient comme des trous du cul de blondes, avec une touche de pourpre au milieu. Il est fort agréable de s'accroupir, ayant l'oeil sur ces anus fleuris, ou sur ces fleurs anales, dépliant leurs pétales : les fronçures d'un sphincter, prêt à boire une pine, ou à vomir un étron.

Peut-être le "climat" actuel a-t-il poussé son ancien propriétaire à me céder un exemplaire de Snatch Comics (publié par Cornélius en 2005), après les ennuis de Tintin Au Congo au Royaume-Uni, puis en Belgique et tout récement l'interdiction d'une BD éducative anti-discrimination diffusée par l'Union Européénne parce que les personnages noirs ressembleraient à ceux de Tintin. La couverture de ce recueil est plus provocante que jamais. C'est une bonne chose parce que les BD elles-même ont pas mal perdu de leur mordant.

Le recueil rassemble les trois numéros de Snatch publiés en 1968 et 1969 par Robert Crumb, ainsi qu'un "Jiz Comics" de la même époque. A l'époque, Crumb venait d'exploser à la face du monde avec les numéros 1 et 0 de Zap Comics et multipliait les titres pour publier ses délires d'érotomane iconoclaste. Les pages de Snatch sont pleines d'illustrations pornographiques à l'humour un peu lourd et de courtes BD qui dévoilent un imaginaire sexuel débridé, voire un peu glauque (comme n'importe quel autre, vraiment). On parlait alors de BD révolutionnaire, incroyablement subversive. Mais aujourd'hui, on peut se demander ce qui en dehors du style de dessin si particulier de Crumb différencie tellement ces blagues graveleuses des pièces jointes que tout le monde reçoit pour peu qu'il ait un collègue un peu beauf avec le "forward" facile (vous savez, des montages photos grossiers avec Sarko qui baise Ségo, ou des vieux dessins mal scannés d'almanach Vermot porno).

La réponse c'est : pas grand chose. Crumb balançait sur la page tout ce qui lui passait par la tête et que, s'il avait conservé une once de décence ou d'inhibition, il aurait gardé aussi loin que possible du monde extérieur : grosses fesses, inceste, gros seins, violence, inceste, grosses cuisses... Il y a certes une énergie, une vitalité et une inventivité peu commune dans ces dessins. Cependant, les BD pornographiques existaient déjà depuis longtemps à l'époque. Ce qui fait vraiment toute la différence, c'est que le nom de Crumb était écrit gros sur la couverture, que tous ses fantasmes, toutes ses idées saugrenues, perverses, inconvenantes, il les assumait. Et ensemble, elles dressaient le portrait d'une personnalité unique et d'un homme qu'on aurait pu retrouver avec un simple annuaire si l'envie nous avait pris d'aller lui serrer la main.

Aujourd'hui, la "perversion" qui semble gêner le plus de gens, c'est l'assexualité. La zoophilie, la pédophilie et autres "-philie" plus ou moins étranges, restent choquantes, mais on a plutôt l'habitude. On sait plaisanter sur le sujet, on sait comment réagir. L'assexualité, voilà le vrai tabou. Ces vieux Crumb ont donc perdu beaucoup de leur puissance dans une société aussi ouvertement libidineuse que laotre et pour tout dire je leur préfère franchement ses travaux un peu plus "intellectuels" des années 1970, mais on tient tout de même là les débuts de la formation d'un personnage fascinant et, malgré tous les suiveurs qui se sont dessinés en train de se masturber depuis, peu (aucun?) n'a exposé tous les caprices de sa libido avec le même acharnement obsessionel et le même talent. La suite a sans doute rendu ces BD plus intéressantes, mais elles l'étaient déjà pas mal au début.

La Cité de Verre de Paul Auster, adapté par Paul Karasik et David Mazuchelli, voilà le contre-exemple que tout le monde cite quand on parle de l'inintérêt uniforme des adaptations de romans en BD. Je l'ai lu il y a quelques années. C'était effectivement très très bon. Et, mis à part quelques oeuvres plus obscures qui existent certainement et qui me surprendront peut-être un jour, je peux me permettre d'aborder les autres adaptations de ce type sans m'attendre à grand chose.

J'ai été pris en traître par l'adaptation en manga de Yapou: Bétail Humain, classique de la littérature SM japonaise d'après-guerre. La couverture (imprimée du mauvais côté du bouquin, pour ajouter à la confusion) met bien en avant une citation élogieuse de nos confrères de Chronic'Art qui, je l'ai découvert plus tard, parlaient en fait du roman de Shôzô Numa et nullement du manga que j'avais entre les mains.

Le roman de Numa racontait l'histoire d'un couple composé d'une Allemande et d'un Japonais, qu'une voyageuse temporelle égarée dans le XXe siècle rammène chez elle, dans un futur dominé par des femmes blanches. Leurs époux leur sont soumis, mais le pire sort a été réservé aux Japonais, devenus les "yapous", sous-hommes utilisés comme animaux de compagnie, repose-pied et/ou sex toy. Je n'ai pas lu le roman, mais ce que j'ai pu en deviner, d'après cette, c'est que tout comme pour Sade, passée la révélation de la justesse de la vision sociale (ici le masochisme du Japon vis-à-vis des vainqueurs de 1945), si on n'a pas un vif intérêt personnel pour la description du dressage des êtres humains et des diverses humiliation qu'on leur fait subir, on s'ennuit bien vite.

L'adaptation en manga de Tatsuya Egawa est confondante de médiocrité. Le dessin est étonnament mauvais. Etonnament, parce que si les Japonais ne produisent pas des planches qui cherchent à égaler la qualité illustrative de la BD européénne, le système de production en masse du manga nous a habitués à un certain professionalisme, ici totalement absent. Pourtant, le pire est sans doute l'abscence de tout travail d'adaptation. Le texte original, plein de longues descriptions de la société misandre du futur, ne se prétait pas vraiment à la BD sans un gros travail de réécriture. Egawa ne s'en est manifestement pas rendu compte, se contentant de multiplier les pavés de texte accompagnés d'illustrations inutiles.

Publié dans la "sérieuse" collection Kami, l'importation de Yapou chez nous laisserait perplexe même dans une collection érotique moins prétentieuse. C'est en fait si mauvais que la lecture en devient divertissante, un peu comme une "fan fiction" Harry Potter, Tome 1 : Harry Potter à l'école des sorciers érotique ou un film de Steven Seagal . Pour ma part, je me lasse assez vite de la médiocrité et je ne regarde jamais les séries Z plus de quelques minutes. Bref, si vous croisez ce manga : passez votre chemin.

Yapou : Bétail humain
Tatsuya Egawa
Kami

Maintenant que la poussière de la campagne médiatique préventive autour de Lost Girls est retombée, un certain consensus critique semble s'être établi autour du fait que toutes les bonnes intentions et les grandes ambitions d'Alan Moore et Melinda Gebbie, pour louables qu'elles sont, le mariage de la pornographie et de l'art n'a pas fonctionné. Le nom du fautif étant le point sur lequel le consencus se brise, j'avais pour ma part de l'art et de la pornographie choisi de blâmer les deux également, et de Moore et Gebbie accuser le premier surtout de lourdeur didactique. Peu importe puisque la campagne de soutien au livre a marché : il s'est vendu en grande quantité et surtout il a jusqu'ici évité presque tous les ennuis juridiques qu'on lui prédisait.

Si on revient une fois encore sur Lost Girls, c'est que Moore l'a fait aussi en se fendant d'un petit essai sur l'histoire de la pornographie pour l'excellent mais défunt magazine américain Arthur. Son contenu est résumé par l'auteur lui même : "Des cultures sexuellement progressives nous ont données les mathématiques, la littérature, la philosophie, la civilisation et le reste quand des cultures sexuellement répressives nous ont donné le moyen âge et l'holocauste. Ce n'est pas que j'essaye de donner du poids à mon argument, bien sûr." Pour en arriver là Moore dresse une histoire de la sexualité et de sa représentation de la Vénus de Willendorf à nos jours en passant par la grèce antique, les oeuvres pornographiques perdues d'Aubrey Beardsley et William Blake et Traci Lords.

Tout cela est écrit sur un ton discursif très digeste, autrement plus en tout cas que ne l'est Lost Girls, d'autant que Moore n'a pas ici à avoir honte d'être didactique. Se pose pourtant un problème récurrent chez l'anglais, de plus en plus apparent dans la croissance exponentielle de l'universalisme de ses ambitions : il est et reste anglais et anglo-centriste. Lui qui ne quitte jamais sa ville de Northampton prétend n'en avoir pas besoin puisqu'il serait capable d'invoquer n'importe quel lieu dans son living room. Une idée séduisante qu'on est prêt à croire venant de lui mais qu'il n'a pas l'air très soucieux de mettre à l'épreuve.

Cet assez ridicule petit livre italien (best seller dans la botte et traduction en plus de 30 langues) d'une mystérieuse Melissa P, qui aurait aujourd'hui 18 ans, et vivrait maintenant à Rome, est un bon outil pour une masturbation littéraire et rythmée. Livre érotique, les 100 coups de brosse avant d'aller dormir (je ne prends pas la peine d'expliquer le titre, même si le traducteur s'est amusé en français à jouer sur une vieille expression qui assimilait coups de brosse et "peignage de giraffe" ou coups d'autre chose) est anecdotique dans l'histoire des livres érotiques mais réellement rafraîchissant, si vous entretenez, fille, une nostalgie de votre éveil sensuel, si vous en êtes, garçon, à l'époque de votre vie où vous... commencez à regretter les corps et sexes de filles de moins de vingt ans.

Mellissa P donc raconte l'histoire d'une jeune fille (tendance ado 14-15 ans) qui découvre que les hommes confondent sexe et amour (les méchants bonhommes !) et décide de se donner frénétiquement à eux dans l'espoir de voir un jour une lueur d'amour dans leurs yeux, ou dans deux. S'en suit un parcours sexy et amusant à la Justine de Sade, où la petite (qui en profite pour découvrir sa sexualité, façon téléfilm de M6, brouillard et main dans la culotte, c'est toujours émouvant) va de désillusion (grosses désillusions) en désillusion (petites désillusions flétries). Mélissa P alterne les scènes réellement violentes pour son héroïne et celles où elle s'en sort plus gentiment sur le mode picaresque, réussissant au fil des aventures à nous attacher à ce personnage. Mais ne risque-t-elle pas de se perdre en agissant de la sorte telle qu'elle agit en faisant ça ? (voilà tout l'enjeu très Feux de l'Amour de ce livre).

Depuis les 100 coups de brosse, l'auteur a publié deux autres romans dont un pamphlet sur les travers de l'Eglise ayant provoqué, paraît-il, un beau scandale. Il ne serait pas étonnant compte tenu de tout ça qu'on découvre un de ces jours que se cachait derrière cette jeune narratrice et écrivain un vieux monsieur libidineux. Mais c'est une autre histoire. En attendant, le coup de brosse avant d'aller dormir ne fera de mal à personne. Et viva italia !

A 2 euros pour 100 pages (en Folio), La Confession d'une jeune fille du sévère Pidansart de Mairobert , "censeur royal" du XVIIIème siècle, auteur de quelques traités savants et secrétaire honorifique du roi, offre un rapport prix/excitation quasi imbattable. Ecrit pour les hommes (enfin, il me semble), bien que racontant l'initiation d'une jeune fille dénommée Sapho (évidemment), ce court roman est un modèle du genre et démontre, s'il le fallait encore, que la littérature érotique est un outil aussi stimulant que tout ce que la chimie et l'Internet peuvent proposer en libre accès à nos contemporains.
Servi par un style précis et moderne (l'auteur se suicidera en 1779, pour défendre son honneur), le roman de Pidansart de Mairobert tourne autour de la découverte de la sexualité et de l'initiation au lesbianisme d'une toute jeune fille. Sa trouvaille principale (et sa contribution à la langue) peut se résumer dans une expression : il dit de son héroïne qu'elle se découvre sous l'action d'une pédagogue zélée, un "clitoris diabolique". Je n'en dis pas plus sur ce que cela signifie et sur les conséquences que la découverte d'un tel organe peut avoir sur une jeune femme-volcan, mais il s'avère que l'idée qu'un clitoris puisse être "diabolique" ouvre des perspectives quasi infinies pour l'imagination, la masturbation, et globalement la vie en général. En 100 pages, le roman n'en explorera que quelques unes, féminines puis plus convenues, mais qui vous pénétreront assez profond pour que vous ayez envie par vous-même d'en inventer des tas d'autres hors champ.

 Confession d'une jeune fille
Pidansart de Mairobert
Folio

... se trouva fort dépourvu, lorsque la bise fut venue.

Car Regrets d'hiver, clos la tétralogie japonaise entamée en 2000 avec Un été japonais et célèbre le retour attendu dans les rayons, d’un vieux de la vieille du fétichisme érotico-médical et militaire : Romain Slocombe. L'auteur est en effet un fervent admirateur des beautés asiatiques martyrisées et cela depuis le début des années 80. [Parenthèse : Certains se souviennent peut-être d'ailleurs de la collection « Speed 17 » des Humanoïdes Associés ? On y publia pour la première fois en France, Hunter S. Thompson, Buckowski ou Arlan Helisson.] C’est dans cette collection aujourd’hui culte, que parut Phong-Dinh Express, un somptueux recueil de gravure illustrant un roman nihiliste (dans un style "no-future" de Bazooka et consort) racontant l’histoire d’un ancien du Vietnam torturé par sa passion des jeunes filles asiatiques accidentées. Ecrit sur un mode nettement plus comique, on ne se souviendra pas vraiment d’Un été japonais pour la profondeur du récit (les personnages évoluent dans le milieu des boites sado-masos, de la prostitution, du piercing, etc, ce qui peut semble parfois un peu cliché...), mais pour l’impression débonnaire que dégagent les aventures de Gilbert Woodbrook, photographe anglais, fasciné par les Asiatiques en uniformes.
Avec Brume de Printemps, deuxième volet de cette "Crucifixion en Jaune", on passe pourtant nettement aux choses sérieuses. Terrorisme international et sectes millénaristes toutes puissantes, dérive de l'extrême droite nippone, horreur commise par les mêmes, au court de la grande guerre en Chine, négationnisme…, l'époque n'est plus à la fantaisie et ça se sent. Et si le ton reste humoristique, Slocombe prend le parti de raconter l'Histoire, et non plus l"a petite histoire", à travers les divagations de son personnage principal, Gilbert Woodbrook. C'est le cas pour Averse d'automne, troisième volume, comme pour le dernier, Regrets d'hiver.
On retrouve ici, une série de personnages récurrents, mais surtout l'impression que Romain Slocombe, qui s'est bien amusé à nous décrire les turpitudes du pays du soleil levant, tient à faire amende honorable. En effet, le passionné d'uniformes et de blessures (factice, il va de soit), semble revenir sur ses acquis au fil de ces romans et nous offres avec Regrets d'hiver un mea-culpa, teinté d'anti-militariste venimeux. D'où la tonalité mélancolique très sombre, accompagné de passages parfois insoutenables, de ce volume de la tétralogie, où sont tout à tour évoqués les affres de l'occupation japonaise de Nankin en 1937, les liens entre l'économie et la pègre, la difficulté existentielle de l'artiste véritablement indépendant, dans une société entièrement dévouée au consumérisme et aux apparences (la figure tutélaire de de Paul Gauguin est souvent évoquée) et la folie. Mais comme d'habitude chez Slocombe, les plus fous ne sont pas ceux que l'ont croit.
Au final, par son ambition et son ambiguïté maîtrisée, ce frigorifique (au propre comme au figuré) Regrets d'hiver place une fois de plus son auteur dans la lignée des grands auteurs français, et pas seulement des "grands auteurs de polar". Maintenant, c'est à vous de voir...

Regrets d'hiver de Romain Slocombe, Fayard Noir.

Je n'aimais pas tellement la gay pride lorsque j'habitais Paris car j'étais perturbé, comme beaucoup d'hétéros (?), par la présence dans le métro ou la rue des homos les plus visibles et les plus laids, qu'on ne voyait qu'à cette occasion, ceux qui ont du poil aux pattes et portent des shorts de cuir noir moule-organes. La présence de ces types m'a toujours fait flipper et me méfier de cette manifestation. Cela m'est resté.
Du côté des écrivains gay, après la disparition de Guillaume Dustan, je continue d'accorder pas mal de crédit à Eric Rémès, écrivain et ancien journaliste de 41 ans, qui sans être tout à fait sur la même ligne que Dustan, qui a été son premier éditeur n'en est pas si éloigné. Son écriture est précise et ses positions bien marquées. Rémès a fait parler de lui avec son roman Serial Fucker, accusé de faire l'apologie du bareback, ce qui n'était pas du tout le cas. Dernièrement, Rémès, et il  vaut mieux aller le lire que d'en causer pendant des heures (je ne veux pas dire trop de conneries sur une littérature dont je ne suis pas un spécialiste), a retravaillé son site et l'a enrichi d'extraits (les 2 premiers chapitres) de son prochain roman  Amour Kannibal (!) dont je reproduis ici le 4ème de couverture :

"J’ai commencé par les animaux. Éventrer – étriper – dépecer : je me masturbe toujours en pensant à cet continuité de mouvements, toujours forts excitants. Lorsque arrive la puberté, vers l’âge de douze ans, pervers, un nouvel élément vient s’insinuer dans mon fantasme et l’idée de manger finit par s’ajouter tout naturellement à mon rituel. Pendant des années, j’ai rêvé de consommer de la chair humaine, sans jamais me laisser aller à le faire, sans même oser penser que cela puisse vraiment se produire un jour. C’est très difficile de devenir un homme libre, de se débarrasser de ses peurs et de ses préjugés. Et peut-être même n’est-ce pas totalement souhaitable. Si ce n’est que moi, je l’ai fait".

Journal d'un cannibale.  Erik Rémès. A suivre sur le site de l'auteur.

Serial fucker. Editions Blanche

Alan Moore, le Prince des scénaristes, empereur des comics, auteur des Watchmen, V pour Vendetta, Tom Strong, Promethea, etc revient cet été avec une bande-dessinée pornographique co-réalisée avec sa compagne et dessinatrice Melinda Gebbie. Entamé il y a 15 ans, le comic-book Lost Girls avait été interrompu à la fin du 2ème livret. Alan Moore propose chez Top Shelf (et en VO uniquement pour le moment) l'équivalent de 5 fois ce qui avait été écrit à l'époque. Le recueil Lost Girls reprend les récits croisés (et hautement érotiques) de 3 icônes de la littérature traditionnelle : Alice (du Pays des Merveilles), Dorothée (du Pays d'Oz) et Wendy (de chez Peter Pan & co), aux prises avec leurs désirs les plus fous. On aura droit à tout ici : scènes lesbiennes, masturbation, sexe hétéro, partouzes,... M'étant procuré les 2 premiers livres il y a quelques années, je peux vous assurer que Lost Girls sera à ranger d'emblée parmi les lectures les plus stimulantes que la littérature, d'images ou de texte, aura offert au monde depuis le KamaSutra.

Généralement très discret, Moore semble avoir mis le paquet pour assurer la promotion de cet ouvrage invraisemblable et qu'on imagine mal se vendre autrement que sous le manteau. Qui voudra d'une BD porno dans ses rayons ? Les grandes surfaces ? Les sex-shops ? Les magasins spécialisés ? Toujours est-il qu'on peut lire ici la quasi-intégralité des interviews annonçant et commentant l'ouvrage qui ont commencé à hanter le net. Moore y fait de nombreuses professions de foi, pas toujours rassurantes, mais qui prêchent dans la longueur sa philosophie de la Liberté Ultime, soit un monde où l'homme n'aurait pour seule contrainte que lui-même et l'identification du bon plaisir de l'autre. Sous ses airs de gourou, Moore ne fait jamais que rabacher les principes du vieil Emmanuel Kant.

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"- Les patients écoutent des cassettes [...]. Les bandes sont de courtes descriptions de scènes sexuelles dans lesquelles figurent des enfants. Cela pourrait donner quelque chose du genre : 'Vous vous trouvez avec une petite fille. Vous lui ôtez sa culotte. Vous lui faites toucher votre pénis.'
- Je vois.

- Ou quelque chose comme : 'Vous tenez un petit garçon par derrière. Vous faites entrer et sortir votre bite de son trou du cul.'

- Je vois."

Il faut s'appeler Sylvère Lotringer pour rester impassible face aux énormités que l'on invente pour traiter les délinquants sexuels ces jours-ci. A moins qu'il ne s'agisse que d'un truc pour faire parler les Dr. Folamour de la rééducation sexuelle ? La réponse dans le mag Société.

A Satiété , Sylvère Lotringer. Editions Désordres

Il m'arrive très rarement (jamais en réalité) de ne pas aller au bout d'un livre. Je trouve ça bête d'avoir perdu son temps sur 100 ou 200 pages pour s'arrêter en chemin, mais cela pourrait bien se produire avec Les aventures de Lucky Pierre de l'américain Robert Coover. Je me souvenais de Coover pour la Bonne et son maître, un roman érotique qui m'avait bien plu  à l'époque et j'ai lu quelques critiques qui recommandait chaudement son dernier ouvrage. Les Aventures de Lucky Pierre sont le récit du quotidien d'un type qui s'appelle Lucky Pierre et qui est une star du porno dans une ville bizarre appelée CinéCity où tout tourne autour deLucky Pierre et de ses films de boules. LP se lève, se fait sucer par des nymphes employées par lui, se fait habiller, prend une fille en levrette sur le canapé, monte dans l'ascenseur, se fait sucer, prend un taxi, baise sur la banquette arrière, puis se rend au travail (il est filmé en permanence), où il devra baiser avec sept ou huit filles, leur mettre des doigts etc. L' écriture de Robert Coover est précise, travaillée dans le registre burlesque, presque balzacienne dans sa manière de couler simplement sur le réel mais malgré toutes ses promesses de style et de sexe, rien ne se produit avec ce livre. Les répétitions sadiennes sont alignées comme des pins morts dans une forêt des Landes et les descriptions d'orgie ne me tirent même pas un quart d'érection. Je vois bien que Coover fait de son Lucky Pierre un Ulysse moderne et qu'il s'en donne les moyens stylistiques. Mais, du coup, et à cause de tous ses efforts, ce livre majoritairement érotique devient juste intelligent, littéraire, formidablement bien écrit et surprenant, critique, second degré, alternant les flashs cinématographiques et les champs d'analyse du personnage (LP a des états d'âme), mais surtout SUPERCHIANTISSIME. Coover arrive avec une matière première en or à faire du Régis Jauffret. C'est désespérant et cela explique pourquoi la critique a aimé et pas moi.