Quelques mois après la sortie du Das kapital de Viken Berberian (voir l'entretien sur Fluctuat), plusieurs titres récemment publiés s'attachent à décrire un monde des affaires avide, malhonnête, décadent jusqu'à la caricature. Après la chick lit, la biz lit ?

En janvier dernier, on avait donc déjà eu droit à Das Kapital (Gallmeister), roman prophétique révélant les coulisses de la Bourse américaine, mais aussi à Un trader ne meurt jamais, de Marc Fiorentino (Robert Laffont) - là le titre est assez éloquent. La tendance très business des parutions se poursuit : avec Geraint Anderson notamment, ce financier repenti découvert sur Arte (Tracks) il y a quelques temps déjà, et dont le livre City Boy - Confessions explosives d'un trader repenti, vient de paraître en France aux éditions Balland. Avant de publier ce livre et de quitter son job, Anderson balançait déjà pas mal sur le monde de la finance, via des chroniques qu'il publiait sous le nom de CityBoy dans un journal gratuit (The London Paper). Cocaïne, débauche, zéro scrupule : l'ex-analyste financier nous décrit les traders comme on aime les imaginer depuis American Psycho, et comme, visiblement, il sont pour de vrai...

Dans le même genre, on trouvera également aux éditions Max Milo Le Loup de Wall Street, ou l'autobiographie de Jordan Belfort, un requin de la finance au parcours si trépidant que Scorsese en fera l'un de ses prochains films. Belfort est un magnat de la bourse, doué pour l'escroquerie, qui est allé si loin qu'il a fini arrêté par le FBI.

Au rayon français, le témoignage de Kerviel n'étant pas encore prêt, on pourra signaler les Confessions d'un banquier pourri, livrées par "un ancien dirigeant d'une grande banque française" qui se cache derrière le pseudo "Crésus". Ce dernier promet de tout nous dire sur le krach de septembre 2008, sur la faillite de la banque Lehman, sur le système abject des établissements bancaires...

Bien noter que tous ces ouvrages sont présentés comme de véritables témoignages. De l'argent (plein d'argent), du scandale (gros scandales) : on sait que dans le monde des affaires, la pure (triste) réalité dépasse la fiction.

 
Alec Longstreth, Phase 7, L'Employé du Moi.

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Le jour où Ballard est mort, je ne serai pas triste. Le jour où Ballard est mort, je ne serai pas triste car ce ne serait pas fairplay : je ne l'ai jamais rencontré, il ne fait pas partie de ma famille, ne me connait pas. On ne peut pas être vraiment vraiment triste lorsque quelqu'un disparaît qu'on a jamais approché physiquement. Est-ce toujours vrai ? Le jour où Ballard est mort, je n'irai vraisemblablement pas travailler pourtant, je n'écrirai pas un mot (ne comptez pas sur moi pour faire sa nécrologie, dire combien il est un écrivain important pour moi et tous les autres), je ne lirai rien, pas même du Ballard. Le jour où Ballard est mort, je ne l'apprendrai sans doute que quelques jours plus tard. Les nouvelles de Shepperton ne me parviennent pas tous les jours et personne ne me mettra au courant. Il est plus que probable que les médias français n'en parleront pas. Ils le diraient si Amélie Nothomb mourait, si Michel Houellebecq mourait (il a eu des ennuis de santé récemment, n'est-ce pas?, cela a été publié dans le journal), si PeeWee Herman mourait dans un accident de voiture ou de la chtouille vietnamienne.

Ballard ne compte pas ici et assez peu ailleurs qu'en Angleterre où il est possible que même le grand public en ait déjà entendu parler une fois ou deux. Le jour où Ballard est mort, je serai simplement paumé et en train de vivre une nouvelle expérience : la première mort d'un écrivain dont je me considère le contemporain, et même s'il est né en 1930, et dont j'aurai pu guetter la sortie des livres en temps réel, dont j'aurai lu et vu l'évolution à quelques mois de distance, celle qui sépare l'écriture de la publication. Je n'aurai jamais connu ça avant : la disparition d'un maître (quel sale mot), d'un seigneur des lettres, d'un prince de la fiction, d'un pape de l'anticipation. Je n'irai pas aux funérailles (trop loin, trop cher), je n'honorerai pas sa mémoire. Je ne le connais pas. Je n'enverrai pas un carton à sa famille. Je ne connais pas son adresse. Le jour où Ballard est mort, je serai seul avec ses héritiers pour lire le futur. Il le faisait pour nous avec souvent un temps (deux temps, trois temps) d'avance et mieux que tout ce que nous pourrions faire par la suite.

Le jour où Ballard est mort, il y aura un trou dans le ciel et le présent tombera dedans. Je publierai, si je suis encore ici, un post blanc (ce que je n'ai jamais fait) sans un mot, sans titre et tout le monde (enfin, ceux qui seront encore là et s'en souviendront) saura que c'est de cela dont il s'agit. Les autres penseront à un bug informatique, ce qui reviendra au même. Des boussoles seront déposées sur le sol en signe de respect. Elles n'indiqueront plus le Nord, pendant un quart de millionième de seconde, elles n'indiqueront plus le Nord, cela ne se remarquera pas tant le laps de temps sera bref, elles indiqueront le ciel, le soleil, n'importe quel astre idiot auquel instantanément et dans un de ces réflexes primitifs dont il nous avait appris l'expérience, nous, les hommes modernes associons le départ de quelqu'un qu'on aime. Le jour où Ballard est mort, je serai seul avec les enfants. Peu de gens savent que Ballard a perdu sa femme très tôt et a élevé seul ses trois enfants, parmi les livres et les meubles. L'histoire ne dit pas s'il bénéficiait des services d'une nounou à domicile, s'il avait une femme de ménage qui, de temps à autre, pouvait le surprendre en train de travailler. Personne ne lui a jamais posé cette question.

Si le jour où Ballard est mort ne s'écrit pas correctement ("le jour où Ballard sera mort", commande la Grammaire), c'est parce que ce jour est proche. The Miracles of Life, son dernier livre sorti il y a quelques mois en Angleterre, est l'une des plus belles autobiogaphies d'écrivain vivant qui soit. Il n'y a pas un mot de trop. Vers la fin, Ballard parle de la maladie qui va l'emporter : un cancer de la prostate qui épargne... la prostate mais s'est déjà emparé des os. Ballard est soigné par un médecin qui ne ressemble pas du tout aux médecins de ses livres (et heureusement), ce qui lui a permis de tenir jusqu'ici et de boucler ce retour sur sa vie. Les Miracles risquent d'être son dernier livre. Le jour où Ballard est mort aurait déjà pu se conjuguer au passé, si la science n'était venue à la rescousse.

Elle lui devait bien ça après toutes ces années de bons et loyaux services. Le jour où Ballard est mort, le monde ne frissonne pas. Il ne fait ni plus chaud, ni plus froid. Il ne pleut que si des gouttes argentées venues des nuages deviennent plus lourdes que l'air. Le jour où Ballard est mort, rien ne change. Peut-être est-ce qu'il y a juste un peu moins de vent, moins de souffle. Certains le ressentiront. La plupart ne remarqueront rien. Le jour où Ballard est mort est un autre jour. Le jour où Ballard est mort, nous non.

En lisant les carnets de Chris Ware, il y a de fortes probabilités pour que vous vienne l’envie de balancer le bouquin contre le mur en criant « Mais cesse donc de geindre, mollusque ! » ou quelque chose dans ce goût là.

C’est une chose de lire les histoires de Jimmy Corrigan ou Quimby The Mouse et voir Ware peindre des personnages parfaitement pitoyables, c’en est une autre de retrouver le même misérabilisme dans son autoportrait.

C’est que les carnets de dessins de Ware sont bourrés de croquis pas toujours intéressants visiblement réalisé surtout quand il n’avait vraiment rien d’autre à faire, d’où une multitude de portraits d’inconnus attendant à l’aéroport, d’amis vus de dos en train de conduire et de paysages urbains probablement observés depuis un arrêt de bus.

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Pour en savoir plus sur le Graphic Novel, lisez le dossier spécial sur Flu

The Acme Novelty Library Date Book Vol. 2 1995-2002

Chris Ware

Oog & Blik

Parmi les écrivains israéliens invités au salon du livre, il y aurait comme une distinction à faire entre la Nouvelle et l'Ancienne génération. Les p'tits jeunes, ce sont des Etgar Keret, Orly Castel-Bloom, Zeruya Shalev, dont le travail n'est pas de prendre nécessairement pour thème central l'histoire conflictuelle de leur peuple.

Aharon Appelfeld, lui, relève assurément de la tradition des anciens. D'ailleurs, il fait partie de ces vétérans dont le port du béret impose le respect. Dans un entretien paru sur Bibliobs, il reconnaît aimer ces jeunes écrivains, mais venir d'"une autre perspective".

Dans la plupart de ses romans, Appelfeld s'inspire de sa propre expérience pour évoquer la réalité quotidienne de la population juive avant et pendant la Seconde Guerre mondiale.
La chambre de Mariana, son dernier roman, rappelle à la fois Tsili et Histoire d'une vie, deux ouvrages qui laissaient aussi une grande part à l'autobiographie. Il retrace le parcours de Hugo, qui a été confié par sa mère à Mariana, une prostituée qui vit et travaille dans une maison close.

Attention : il faut détromper ceux qui, à lire ce rapide résumé, s'attendraient à un récit accablant de désespoir. L'univers dans lequel Appelfeld fait évoluer Hugo sait être lumineux, émouvant, et n'a pas pour objectif de faire justice de la barbarie des hommes.

"Parmi nous les survivants, les écrivains, Aharon Appelfeld a su trouver un ton unique, irréversible fait de tendresse et de retenue." Primo Levi

Aharon Appelfeld sera donc présent au salon du livre du 14 au 19 mars (gagnez des places avec Fluctuat !), et assistera à plusieurs conférences et séances de décidace (infos Salon du livre).

Lire la chronique de La Chambre de Mariana sur Fluctuat

Gagner des places pour le salon du livre avec Fluctuat

Grégoire Bouillier est un auteur qui revendique sa liberté. Qui souhaite créer un espace littéraire nouveau, affranchi de ces conventions qui veulent absolument scinder en deux la littérature, entre autobiographie et fiction. Le modèle incontournable de cette conception de la littérature, c'est assurément Michel Leiris, auteur de L'âge d'homme, et auquel Bouillier fait volontiers référence dans ses textes.

Dans un entretien avec Fluctuat, Grégoire Bouillier nous fait un nouveau rapport sur lui... sur ce qu'il écrit surtout.

On attendait de vos nouvelles depuis quatre ans. Pourquoi une aussi longue absence ?

Gregoire Bouillier : J'étais simplement occupé ailleurs. Faire les choses à mon rythme est une liberté à laquelle je tiens et je me suis arrangé pour n'avoir aucune pression du côté de l'écriture. C'est mon luxe. L'idée de pondre chaque année à la même période un bouquin, comme si le principe créatif s'effaçait au profit d'une logique de production, m'ennuie d'avance. Cela me fait penser aux impôts, qui tombent toujours à la même période.

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Fluctuat vous propose de gagner des exemplaires du recueil 10 Ans, 10 auteurs, 10 nouvelles :

Accéder au concours Nouvelle génération

Plutôt que le trompeur graphic novel initiatique The Quitter, cet album nous donne à lire l'essence même du talent de Pekar. Il s'y met en scène débouchant ses toilettes, attendant un avion ou pestant contre ses éditeurs.

Chacune de ces courtes anecdotes est dessinée par un auteur différent et, si pas mal de types pondent des dessins plutôt anecdotiques, il faut bien le reconnaitre, il y a aussi un paquet de beaux noms : Gilbert Hernandez, Eddie Campbell, Hilary Barta, Chris Weston...

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American Splendor : Un jour comme les autres

Harvey Pekar

Vertigo/Panini

Après La Bande Du King Canute parue un peu plus tôt cette année, Cà et Là poursuit la traduction d'Alec, la série autobiographique d'Eddie Campbell avec Alec, Tome 2 : Graffiti Kitchen. Il s'agit en fait de l'adaptation de l'album anglophone Three Piece Suit, qui rassemble trois travaux de longueur moyenne de Campbell : Graffiti Kitchen, qui donne donc son nom à l'édition française, Little Italy et The Danse Of Lifey Death qui inspire sa couverture.

Le premier tiers, Graffiti Kitchen, est une oeuvre de jeunesse de Campbell, datant du début des années 1980. C'est aussi le plus intéressant. Le style est le même que celui de La Bande Du King Canute, mais plutôt qu'une série de courtes vignettes il s'agit ici d'un véritable graphic novel d'une cinquantaine de pages, qui raconte avec beaucoup d'auto-dérision, un peu de surréalisme et de poésie trois mois qu'il a passé partagé entre les lits d'une mère et de sa fille.

Ce qui distingue l'autobio de Campbell des autres, c'est son but. Il ne croit pas mener une vie passionante, ni que sa seule "sensibilité" suffit à justifier de nous en parler. Campbell est intéressé par la BD comme média (ou art, si vous voulez) et un de ses soucis est de la libérer des "genres" et du drame en général. Quoi de moins dramatique qu'un journal ? Que ce soit dans son dessin proche du crayonné, évitant toujours de définir clairement les visages, dans son découpage "gauffrier" sans fioriture (et souvent sans cases non plus, un peu comme chez Eisner) ou dans ses textes sardoniques, Campbell attaque tout sous un angle indirect, s'assurant ainsi de nous maintenir lui et nous d'un côté, le pathos de l'autre et un beau gros espace entre les deux.

Le tiers suivant s'intitule La Petite Italie en référence au Nord-Est de l'Australie, région pleine d'Italiens d'origine, où il passait alors quelques mois avec sa femme au milieu des années 1980 et le bouquin se termine sur La Danse de La Vivie et de La Mort (oui, je sais, mais comment l'auriez-vous traduit, vous ?) datant du début des années 1990, et dans les pages de laquelle on retrouve l'auteur définitivement installé au pays des kangourous avec femme et enfants, devenu auteur de BD à plein temps.

Le dessin de Campbell a évolué pour le mieux vers un travail plus fini, mais qui garde l'énergie et la justesse de ses ébauches. En revanche, il n'y a dans ces deux derniers tiers qu'une série d'anecdotes domestiques, certes attachantes et pleines d'esprit, entrecoupées de quelques moments de clairvoyance sur la vie, la mort, etc... C'est bien fait, frais et léger, pourtant il faut bien reconnaître qu'après l'ébouriffante première partie, on passe la suite à attendre en vain que quelque chose se passe.

Alec, Tome 2 : Graffiti Kitchen
Eddie Campbell
Cà et Là

Pour être juste cependant, il faut dire que quand Campbell a commencé au début des années quatre-vingt, la chose était beaucoup plus rare, du moins en BD. On peut même dire que si on en sait beaucoup trop sur le petit déjeuner préféré de tant d'auteurs et sur leur ex-pote un peu fou, celui dont ils admiraient la flamboyance mais qui a fini par révéler un côté sombre (comprendre : un égocentrisme incompatible avec celui de l'auteur), c'est un peu la faute d'Eddie Campbell. Pas seulement parce qu'il a officié parmi les premiers dans le genre, mais surtout parce qu'il l'a si bien fait.

Ce qui séparera toujours le génie du simple érudit, c'est que les deux ne voient pas le même monde. Les dessins de Campbell révèlent un oeil très sélectif, ne s'attardant sur aucun détail inutile et empruntant des raccourcis parfois étonnant pour révéler un essentiel qui aurait sans doute échappé à tout autre. A ce titre, son écriture est l'équivalent parfait de son dessin : le monde tel que Campbell le voit forme un tout unique, du genre qui vous fait tout observer d'un oeil nouveau.

Alec, La Bande Du King Canute

Eddie Campbell

Cà et Là

L'un de mes gros défauts sur ce blog est, pour autant que j'en puisse juger, de sans cesse répéter les mêmes jérémiades sur ces auteurs de BD autobiographiques qui nous parlent de leurs rognures d'ongle et de la fois où ils ont dormi en bas parce que leur tante était venue à maison et qu'elle avait oublié son pull. Je crains de vraiment commencer à vous fatiguer avec ça. Quand en plus je me met à me plaindre aussi de ceux qui s'attaque à de vrais "grands" sujets comme les religions pédophiles, j'ai peur que la prochaine étape soit pour moi de me lamenter qu'il n'y ait plus ni jeunesse ni saisons.

Heureusement, il arrive de temps en temps des BD comme celles de Pascal Girard, dont "Dans Un Cruchon" et "Nicolas" qui viennent toutes les deux de paraître et qui attaquent petits et grands sujets avec le même regard bon enfant. Rien de véritablement transcendant là dedans, juste des "petits rien" et des "tranches de vies" suffisamment conscientes de leur propre nature pour ne pas irriter. Il serait vraiment difficile de s'énerver après des albums de si petit format, ce serait comme de mettre le feu à un chaton. Ou plutôt, l'analogie précédente étant quelque peu condescendante, un enfant intelligent, drôle et charmant, du genre qui ne devient même pas pénible passé quelques minutes en sa compagnie. Du genre qui rachète toute son espèce à nos yeux. Bruleriez-vous cet enfant ?

Pascal Girard

"Dans un Cruchon" et "Nicolas"

Mécanique Générale

Pourquoi j'ai tué Pierre a reçu le prix du public à Angoulême, sans quoi je ne m'y serais probablement pas interessé. Comme quoi les prix servent bien à quelque chose, même si la nature de celui-ci a teinté ma lecture d'un aspect plus anthropologique que critique. Cette BD est, pour changer une autobiographie : celle du scénariste Olivier Ka. Les dessins du dénommé Alfred ne sont pas dégueu : ils ressemblent certes un peu trop à du Larcenet, mais tout le monde aime Larcenet, non ? Et les couleurs d'Henri Meunier mériteraient vraiment que son nom apparaisse sur la couverture, mais tel est le triste sort du coloriste de BD que de voir son nom relégué aux côtés de celui de l'imprimerie truc et de l'ISBN. Dans l'ensemble il s'agit d'un album d'une certaine qualité, honnête et bien réalisé, dont on ne dira pas qu'il est mauvais et qui en plus offre un inattendu petit tour de passe-passe formel sur la fin.

Tout ça ne justifie cependant pas un "prix du public". Cette popularité inhabituelle pour une oeuvre qui sort du domaine des Titeuf et autres Thorgal tient sans nul doute à son sujet. Que ce soit Maus ("j'ai survécu à l'holocauste"), Persépolis ("j'ai du fuir mon pays") et dans une certaines mesure Fun Home ("Je suis lesbienne et mon père s'est suicidé parce que lui aussi"), toutes les BD "différentes" qui parviennent à attirer un large public (qui souvent ne lit pas de BD par ailleurs) traitent d'un sujet important, du genre qui justifierait bien un épisode de "Ca se discute - jour après jour". Sans vous gâcher le suspense, Pourquoi j'ai tué Pierre commence avec un enfant qui se lie d'amitié avec un prêtre. Malheureusement, au delà de sa simple qualité de témoignage, l'album ne va nulle part. Il ne tire ni réfléxion, ni poésie de ce matériau brut. Il ne produit aucun sens et relève plus du groupe de parole que de la littérature. Bien sûr, si c'est tout ce que l'on attend d'un livre, il n'y a aucun mal à ça, et la popularité de celui ci n'est sans doute pas usurpée. Si vous voulez un peu plus de vos BD, il y a tout le reste de l'impeccable palmarès d'Angoulême, à commencer par NonNonBâ.

Je n'aimais pas tellement la gay pride lorsque j'habitais Paris car j'étais perturbé, comme beaucoup d'hétéros (?), par la présence dans le métro ou la rue des homos les plus visibles et les plus laids, qu'on ne voyait qu'à cette occasion, ceux qui ont du poil aux pattes et portent des shorts de cuir noir moule-organes. La présence de ces types m'a toujours fait flipper et me méfier de cette manifestation. Cela m'est resté.
Du côté des écrivains gay, après la disparition de Guillaume Dustan, je continue d'accorder pas mal de crédit à Eric Rémès, écrivain et ancien journaliste de 41 ans, qui sans être tout à fait sur la même ligne que Dustan, qui a été son premier éditeur n'en est pas si éloigné. Son écriture est précise et ses positions bien marquées. Rémès a fait parler de lui avec son roman Serial Fucker, accusé de faire l'apologie du bareback, ce qui n'était pas du tout le cas. Dernièrement, Rémès, et il  vaut mieux aller le lire que d'en causer pendant des heures (je ne veux pas dire trop de conneries sur une littérature dont je ne suis pas un spécialiste), a retravaillé son site et l'a enrichi d'extraits (les 2 premiers chapitres) de son prochain roman  Amour Kannibal (!) dont je reproduis ici le 4ème de couverture :

"J’ai commencé par les animaux. Éventrer – étriper – dépecer : je me masturbe toujours en pensant à cet continuité de mouvements, toujours forts excitants. Lorsque arrive la puberté, vers l’âge de douze ans, pervers, un nouvel élément vient s’insinuer dans mon fantasme et l’idée de manger finit par s’ajouter tout naturellement à mon rituel. Pendant des années, j’ai rêvé de consommer de la chair humaine, sans jamais me laisser aller à le faire, sans même oser penser que cela puisse vraiment se produire un jour. C’est très difficile de devenir un homme libre, de se débarrasser de ses peurs et de ses préjugés. Et peut-être même n’est-ce pas totalement souhaitable. Si ce n’est que moi, je l’ai fait".

Journal d'un cannibale.  Erik Rémès. A suivre sur le site de l'auteur.

Serial fucker. Editions Blanche