Ballard Superstar

Je disais, il y a quelques jours, que si on voulait découvrir JG Ballard, il valait mieux se reporter à ses romans que lire ses articles et diverses déclarations, aussi intéressants fussent-ils. Hé bien, nous y voilà et pas qu'un peu. Les Editions Denoël servent sur un plateau et rassemblés en une magistrale trilogie dite "du béton" : Crash, Concrete Island (l'Ile de Béton en VF) et High Rise (I.G.H, pour Immeuble de Grande Hauteur), soit trois chefs d'oeuvre d'anticipation sociale. Ces trois livres soit 576 pages et 30 euros forment dans l'oeuvre de Ballard une séquence magique et proche de la perfection. Parus à la file en 1973, 1974 et 1975, ils marquent la sortie de l'auteur des fictions catastrophiques et catastrophistes des années précédentes (les excellents Sécheresse ou l'Innondation) pour des romans où l'objet de la catastrophe devient l'homme et ses conditions d'existence. A partir de ces livres, et à quelques exceptions près (la Bonté des femmes, roman écolo-féministe notamment), Ballard s'occupe de la tragédie humaine dans notre siècle : il parle technologie, il parle vie urbaine, il parle sécheresse des coeurs et des corps. Je ne dis rien sur Crash qui a été largement commenté au moment de la sortie du film de Cronenberg. C'est un livre clé qui renvoie aux annonces prophétiques de The Atrocity Exhibition : un livre parfait sur le corps mais aussi sur la célébrité et la froideur des civilisations contemporaines. L'Ile de Béton est son double en solo. Pas de couple ici, mais un homme qui se perd avec son automobile, se blesse lors d'un accident, dans un îlot autoroutier, coincé entre deux bretelles de motorway dont il ne peut s'évader. Concrete Island , c'est à la fois Robinson Crusoé mais également la Tempête de Shakespeare avec ses envolées chimériques et ses Caliban d'Outre-périphérique, un roman monde qui tient sur un timbre poste, une miniature, conte philosophique écrit sans un mot de trop. L'homme meurt et le monde tourne comme un moteur 16 soupapes, à toute berzingue, autour de lui. C'est le message. IGH, High Rise, est mon préféré des trois. C'est le roman des propriétaires d'appartement, le roman des 80% de français qui veulent accéder à la propriété, des 99% qui se soucient de leurs conditions de vie. Une résidence est bâtie près de Londres avec tout le confort moderne mais dans le respect des traditions ancestrales : servitudes communes, équipements ultraperfectionnés partagés, les riches sur les étages élevés, les pauvres au rez-de-chaussée. High Rise est une image miroir de Millenium People, le dernier roman de Ballard, mais à l'échelle d'un seul immeuble. On y sent toute la sauvagerie des relations de voisinage : ce mélange d'hostilité (les bruits qui descendent, les mauvaises manières, les poubelles qui puent), de politesse (le bonjour matinal, les pots d'accueil, les assemblées de locataires) et de barbarie latente (je pisse sur ta porte). Le génie d'IGH se de faire basculer le tout, parce que l'immeuble est trop parfait, trop archétypal de notre monde, dans une magnifique guerre civile, une guerre domestique, une guérilla résidentielle. Barricades du 5ème étage. Locataires contre propriétaires. Massacres au vide-ordures. Je pourrais en parler pendant des pages et des pages. Ce livre rappelle que ce qui fait peur et est susceptible de tout faire vaciller dans la barbarie n'est pas tant le nucléaire, la pollution, la macro-économie, que les relents de nature humaine hérités de l'origine des temps. L'horreur sera domestique ou ne sera pas. IGH, c'est le Rwanda à la portée des Occidentaux. Le pays où l'hypocrisie de classes et le pistolet remplacent la machette et la race.