Archives > Janvier 2007

Les appareils de rectificationdu sourire ne rendent pas plus heureux à l’âge adulte. Après avoir lon-gi-tu-di-na-le-ment questionné le bonheur de 1 000 petits gallois de leurs 10 piges à leurs 30 piges dont certains avaient les dents redressées par l’orthoscience et d’autres non heureusement, pour la comparaison, les anglais ont conclu que le port d’un appareil dentaire pendant l’enfance n’avait que très peu d’impact positif sur la santé psychologique future et pas d’impact sur la confiance en soi et la santé émotionnelle des patients whatsoever, et que donc nous allions pouvoir réfléchir à deux fois avant d’harnacher les enfants à la mode Colgate et d’hypothéquer la maison. Mieux, la National Health Service de Grande-Bretagne prévoit, suite à la publication de cette étude dans le British Journal of Health Psychology, une baisse de 15% des sourires rectifiés dans les années à venir. C’est un argument de vente de l’orthoscience qui tombe (il faut souffrir pour être beau il faut être beau pour être heureux) et pourquoi pas le début de la fin du bonheur dentairement correct. Les petits gallois trentenaires ayant de belles dents aujourd’hui sont contents avec leurs belles dents, ça c’est certain, mais sans plus. Le professeur d’orthoscience à l’université dentaire de Manchester ajoute, et nous applaudissons en postillonnant : "Il faut questionner les bénéfices de l’alignement, l’alignement ne devrait pas être une chose automatique."
Emily King

Encore une intervention du journal Wah, téléchargeable ici. (Mais de quoi parlez-vous ?)

Ce pétillant quotidien de la joie de vivre est également distribué aux metros Oberkampf et Parmentier à 18 H.

Encore un très beau numéro pour Bifrost. Un numéro de luxe même. En effet, ce quarante-cinquième volume propose pas moins de 3 stars du genre ! Robert Charles Wilson est invité à s'exprimer à l'occasion de la parution de son très bon Spin (en mars chez Denoël). Les lecteurs ont également le droit une très rare interview de Greg Egan, accompagnée d'un dossier épluchant son oeuvre. Pour finir, un entretien avec notre Maurice Dantec, (plus si national) vous est gracieusement offert. Côtés récits, deux très bonnes nouvelles (Wilson et Egan), ainsi qu'une curiosité en la personne de Luc Dutour. Dans "Ivoire Equarri", l'auteur mêle avec humour, service-secret français dans la seconde république (le fameux "bureau des statistiques"), rêve coloniale, "grandeur de la Frrrrance" et guerres elephantines sur le continent africain. (Sans vouloir tout vous dévoiler, sachez déjà que le roi Babar y est mis à contribution dans le rôle du Marlon Brando d'Apocalypse Now). Ambiance Brigade du Tigre, argot 1900 et Jean de Brunhoff sous acide, donc. Du pur délire. Hautement recommandable ! La revue bénéficie toujours du soutien de très bons rédacteurs (Ugo Bellagamba, Gilles Dumay de Lune d'Encre, Claude Ecken, Pierre-Paul Durastanti ou André-François Ruaud des Moutons Electriques, excusez du peu...) ainsi que de nombreux dossiers. N'oublions pas l'inévitable rubrique "critiques" (Bifrost étant le seul magazine dont la rubrique mérite de porter ce titre) particulièrement fournie et l'hilarant panorama des revues de Thomas Day. Bref, rien à redire ou presque.
Le seul bémol étant les fameux "razzies", le prix du pire 2006. Une fois encore, je ne peux m'empêcher de me demander s'il est juste de perdre autant de temps à écrire (et surtout discuter, même autour d'un verre) de personnes qui, si elles méritent bien souvent un coup de gueule, sont certainement trop contentes de se voir même citer dans ses pages. Est-il donc vraiment utile de consacrer quatre feuillets à descendre des jeunes auteurs ou des oeuvres qui, de toute façon parlent d'elles-mêmes et sont clairement médiocres ? Cela ne remet en tout cas absolument pas en cause l'excellence de ce numéro. L'année commence bien, "longue vie à Bifrost !" (je sais qu'ils adorent secrètement cette formule).

Bifrost 45, Double dossier Robert Charles Wilson et Greg Egan. (Editions Le Bélial. 194 pages, 11 euros.)

La vidéo surveillance a ses failles. Ainsi, même dans les complexes urbains les mieux équipés, il n’est pas rare qu’observateurs et caméras se heurtent à un angle mort, un champ réduit, ou de la purée de pois cassés. De plus, si les agressions se détectent à l’image, rien ne permet de les anticiper. Soucieux du bonheur de leurs citoyens, les Pays-Bas souhaitent mettre un terme définitif aux rhizomes cauchemardesques de l’insécurité.
Développé à Gr o n i n g e n , qui a servi de première ville test il y a un an, le système Sound Intelligence a grandement fait ses preuves, assurant la sérénité à toute heure dans les rues. D’astucieux micros, combinables avec les caméras de surveillance traditionnelles, permettent au central de détecter les voix humaines délinquantes, belliqueuses et donc nuisibles. “Les personnes agressives ont tendance à contracter le larynx et leurs cordes vocales produisent un son distordu”, explique Peter van Hegel, l’initiateur de cette technologie de reconnaissance acoustique parfaitement fiable : “Il est très difficile d’imiter une voix vraiment agressive.” La population de Rotterdam se réjouit de bénéficier à son tour de ce bienveillant dispositif, déjà présent dans les gares et les trains néerlandais. «Sound Intelligence, c’est l’assurance que les forces de l’ordre interviennent avant que ça dégénère et ça, change la vie», s’enthousiasme une commerçante à jamais soulagée. «Même complètement bourré, mon mec se tient à carreau dehors», note une de ses clientes, qui avoue qu’une «version domestique du produit» la tenterait.

Chloé Delaume

Texte paru dans l'édition du jour de Wah! le journal des bonnes nouvelles. Téléchargeable ici. (Pour comprendre de quoi il est question vous pouvez sans risque cliquer ici.) En savoir plus sur Chloe Delaume.

Le polar français est peut-être ce que nous avons de meilleur et de plus original en littérature par les temps qui courent. Risques Majeurs, roman de Michel de Pracontal, journaliste au Nouvel Observateur, en est une belle illustration. Polar presque trop documenté parfois, dans les milieux du nucléaire français, il déroule un scénario à suspense avec une précision d'horloger et nous prend à la gorge d'angoisse tout en nous rendant plus intelligents et "politiquement conscients" des enjeux énergétiques. L'ambition de ce livre n'est évidemment pas de nous faire la leçon mais c'est aussi une caractéristique du genre, lorsqu'il est porté à ce point d'élaboration que de porter sur la place publique façon Ma,chette, Jonquet, ou Vargas, dans une moindre mesure, des réflexions politiques, économiques et sociales. Sur Risques Majeurs, l'auteur entrelace, en une enquête qui se révélera évidemment unique, la disparition mystérieuse d'un homme dans un immeuble parisien (dont le héros atypique est le concierge) et une histoire de chantage terroriste mené par un non moins mystérieux Liquidateur contre les infrastructures du nucléaire civil. On suit ainsi consécutivement le destin du directeur d'une centrale nucléaire, une jeune ingénieur écartelée entre son engagement bobo-citoyen et sa passion pour la science, un ingénieur sur les traces de la vérité sur Tchernobyl, un privé déchu et une série de personnages secondaires plutôt réjouissants. Le style de de Pracontal est fluide et nerveux, sans afféteries inutiles ni effets de manche. On peut aimer ou pas les exposés (qu'on imagine ultraréalistes) à caractère scientifique (le récit par le menu des incidents susceptibles d'affecter LA centrale près de chez vous) mais c'est fait avec suffisamment de limpidité et d'intrication au récit principal, pour qu'on se laisse facilement embarquer.
Comme souvent dans ce genre de livres, la résolution de l'énigme n'est pas forcément ce qu'il y a de plus satisfaisant, mais cela ne suffit pas à nous gâcher le plaisir d'une lecture intelligente, divertissante et globalement utile. Risques majeurs en plus d'être un bon livre est un livre qui, par ces temps de campagne électorale, évoque des choses dont on ne parle pas et qui ont leur importance. C'est un excellent complément aux débats qui agitent ou agitaient hier (la surface visible de) la planète écologique autour du nucléaire.

On a reçu ça : "Je viens de finir le dernier livre d'Antoine Bello, les Falsificateurs. Bello avait publié il y a plusieurs années un roman remarqué, Eloge de la pièce manquante, qui présentait la particularité de se dérouler dans le monde du puzzle de compétition. Les Falsificateurs offrent une réflexion fascinante sur le monde qui nous entoure. Le personnage principal, un jeune Islandais du nom de Sliv, rejoint une organisation secrète internationale, le CFR, qui falsifie systématiquement la réalité. Sliv est chargé de mettre au point des scénarios puis de les accréditer en falsifiant des sources existantes, voire en en créant de nouvelles. Le lecteur revisite avec lui certains des événements les plus marquants du XXème siècle, depuis le premier voyage d'une chienne dans l'espace jusqu'à la découverte des vrai-faux charniers de Timisoara.Les Falsificateurs sont aussi un roman initiatique. Car Sliv, aussi doué qu'il soit, ignore les motivations du CFR et passe les 500 pages du roman à tenter d'en percer le sens.
L'écriture est brillante, extrêmement drôle et élégante. La documentation est époustouflante. Les Falsificateurs sont pour moi le meilleur roman de la rentrée de janvier."

On ne sait pas si Octave qui nous a envoyé ce texte est lui-même un falsificateur de la critique envoyé par les éditions Gallimard ou la mère d'Antoine Bello mais de toute façon on ne lira pas ce roman parce que L'éloge de la pièce manquante, texte salué par l'ensemble de la critique et notre enthousiaste lecteur nous avait ennuyé à un point inouï. Et on préfère rester dans le faux qu'être démenti par le réel, ok ?

(Merci Octave!)

Sans attendre les hypothétiques compensations que pourraient leur attribuer un tribunal, les habitants de Branscombe, dans le Devon, ont préféré se rembourser directement sur la cargaison du bâteau qui a souillé leurs côtes. Immobilisé à 1 500 mètres du rivage, le MSC Napoli laisse échapper depuis une semaine un long ruban de fuel, mais également des containers : à peine échoués sur les plages, ils sont ouverts et vidés de leur contenu, même les marchandises qu’ils recèlent n’ont pas d’utilité immédiate (quel usage pourrait bien faire une ménagère du Devon de kilomètres de tissu imprimés à l’effigie de Jean-Pierre Bemba,«notre président pour le Congo !»). Une enquête de Wah !, le journal du monde qui va bien, a permis d’établir que ce pillage, apparemment désordonné, est en réalité étroitement encadré. Inspiré par le concept gauchiste de «récupération» qui servait dans les années 1970 à justifier les attaque de banques, un petit groupe d’activiste très déterminé a été ouvrir une grande brèche dans le flanc du MSC Napoli puis a averti la population de l’arrivée imminente de containers dérivants. Selon nos informations, d’autres actions du même genre seraient en préparation : les habitants de quelques atolls du Pacifique menacés par la montée des eaux et le réchauffement climatique s’apprêteraient, grâce à l’aide de ces militants, à envahir une des îles artificielles actuellement construite au large de Dubaï.
Philippe Vasset

NB Easywriter : Ce texte nous est offert par Wah!, le journal des bonnes nouvelles dont on vous parle ici et dont le premier numéro d'où est extrait cet article est téléchargeable là.

Mon syndrome de "lecture compulsive" m'amène presque toujours, entre les ouvrages en cours, à éplucher très soigneusement les 450 grammes de prospectus qu'un inconnu bienfaiteur glisse chaque semaine dans ma boîte aux lettres. Si ma préférence va aux journaux d'annonces gratuites qui relèvent d'un véritable travail d'écriture et de mise en avant de l'essentiel (vends 205 GTI Série Roland Garros - Mod 1996 - 200 000 km - bon état - cause déménagement - 1000 euros à débattre), les prospectus des grandes surfaces figurent parmi les derniers travaux réalistes que l'époque se permet encore. En plus d'une connaissance des prix (indispensable si vous voulez vous présenter à l'élection présidentielle - cassoulet au confit de canard 2,38 euros le kilo; 16,77 euros le kilo de Crackers salé de Belin,...), les prospectus de grandes surfaces vous proposent sur une cinquantaine de pages (ce qui doit demander un travail fou de casting puis de "shooting" avec des gigots, des cuissots de dinde, des bouteilles de vin de pays Merlot Syrha Rouge, ou des filets de maquereaux) des reconstitutions d'environnement ultraréaliste qui vous autorisent à entrer chez autrui. La reconstitution d'une table de fête vaut son pesant d'or chez Auchan, comme l'organisation d'une table de petit déjeuner, lumineuse, claire et accueillante (mais avec des tranches de concombres, à l'arrière plan) chez Leclerc. La lecture des prospectus étrangement fait VOYAGER et il n'est pas étonnant dès lors que les lecteurs de romans et les lecteurs de prospectus soient les mêmes : les FEMMES (lectrices et ménagères affectées ou coaffectées au remplissage du réfrigérateur) et les VIEUX (qui épluchent lors de longues après-midi, page à page, ces écrits divertissants).

Il n'y a donc pas de différence fondamentale entre le prospectus et le roman, si ce n'est l'absence de personnage. Car dans le prospectus, dérivé de l'autofiction, c'est évidemment vous, le sujet caddy, et pas quelqu'un d'autre : ne vous laissez pas tromper par les artifices marketing (créatures, logos,..) qui vous détournent du mode narratif du document. Comme le roman, le prospectus s'adresse au lecteur et s'énonce selon des modes variables à son intellect. Certains auteurs comme Régis Jauffret s'essayent d'ailleurs à atteindre la sécheresse dynamique d'un cahier spécial "Arts de la Table" ou "Semaine du Blanc", sans se débarrasser de leur style. Quant aux autres, dont je suis, ils rêvent, sans aucun espoir, d'atteindre les tirages et le rayonnement monstrueux d'un Galibot ou d'un Paris Boum Boum.

Avec le flot continu des informations dispensables, on aurait presque fini par oublier toutes ces bonnes nouvelles qu'un quotidien d'un genre nouveau entend désormais laisser s'écouler comme un pétulant fleuve printanier. Si Wah est déjà le journal de la France qui gagne - on y trouvera un vibrant édito sur les qualités intellectuelles de Miss France - sa rédaction n'hésite pas non plus à voir la beauté du monde au-delà de nos frontières : l'année sabbatique des morues offerte par l'Union européenne ou la destruction tant attendue et enfin programmée par ctte dernière des stades de foot. On trouvera encore des brèves réellement stimulantes comme celle-ci : "Selon le programme environnemental des Nations Unies (UNEP) et grâce aux actions conjointes avec les populations locales, la moitié de la superficie des marais d'Irak,
situés entre le Tigre et l'Euphrate, aurait retrouvé sa jeunesse biodiverse, fleurie et foisonnante des années 70, événement rarissime dans le monde vivant qui passé un certain seuil d'assèchement et de déplétion a habituellement tendance à s'encroûter tout à fait pour laisser passer les chenilles." Car oui, Wah, est bien écrit -par des écrivains comme Chloë Delaume et Jean-Charles Massera, mais pas que.

Encore une bonne nouvelle : Wah est gratuit et distribué par des gens souriants chaque jour à 18H aux stations Oberkampf et Parmentier ou téléchargeable ici. Soucieux d'accompagner une démarche éditoriale qui refuse le déclinisme ambiant, Mille-Feuilles hébergera chaque jour un article de l'auguste publication éditée par Eric Arlix, espérant qu'elle créera un sursaut au sein de la presse gratuite abonnée à une honteuse médiocrité. C'est, en l'instant, un immense espoir.

Premier article de l'édition du 29 01 de Wah vers 18 h.

Dans le monde des comics, le Cerebus de Dave Sim occupe une place comparable à celle de La Recherche du Temps Perdu, en ce sens que si tout le monde en a entendu parler et reconnaît son importance, rares sont ceux qui l'ont réellement lu en entier. J'en ai pour ma part entrepris la lecture il y a plusieurs années, mais je me trouve véritablement "pris" que depuis quelques mois. Il faut dire que je n'ai peut-être pas bien fait de commencer par le début : à l'origine, Cerebus était un comic book mensuel autoédité, parodie du Conan de Barry Windsor Smith assez mal dessinée et pas très drôle (surtout si, comme moi, vous ne connaissez rien à Conan). Puis aux alentours du douzième numéro son auteur, le canadien Dave Sim a eu une révélation d'ordre mystique en prenant du LSD, un événement clé auquel il reviendra plusieurs fois, le décrivant tout à tour comme une crise de nerf ou un état de parfait équilibre extatique parfait . Cette crise eut deux conséquences majeures : sa femme et sa mère le firent interner pendant quatre jour, le temps qu'il redescende sur terre, et il traça pour Cerebus un plan qui le ménerait jusqu'au numéro 300, vingt-cinq ans plus tard. Et il s'y est tenu.

A plus de six mille pages, Cerebus est sans doute la plus longue histoire jamais racontée par un seul homme sous forme de BD. Certains mangas comptent sans doute au moins autant de pages, mais aucun à ma connaissance ne racontent vraiment une seule histoire avec un début et une fin. Cerebus est un roman, pas une série. Du moins, arrivé à peu près à la moitié des trois cent numéros, c'est ce qu'il me semble. Les choses sérieuses ne commencent qu'au vingtième numéro et, si je peux vous conseiller un point de départ, ce sera High Society, le recueil des numéros 26 à 50 de Cerebus, dans lequel le personnage qui donne son titre à la BD, un oryctérope anthropomorphe sans foi ni loi, se retrouve premier ministre d'une cité en faillite. A cette période l'humour était encore largement présent et était même devenu très bon, notamment avec The Cockroach, un super héros qui change sans cesse de costume au gré des envies parodiques de Sim (son batman version Frank Miller est particulièrement bien vu).

Par la suite Cerebus deviendra pape, ce qui donnera l'occasion à l'auteur d'être encore plus virulent avec la religion qu'il ne l'a été avec la politique. Beaucoup pourrait être dit à propos de Sim lui même, qui alors que son titre était au plus haut de sa popularité au début des années quatre vingt dix, avec parait-il un tirage inégalé dans l'auto-édition de comics, il publia au dos de Cerebus une série d'essais interprétés comme misogynes (je reste prudent tant que je ne les ai pas lu) et perdit très vite la plus grande part de son lectorat. Jeune homme libéral, féministe, drogué et gauchisant quand il a commencé son oeuvre dans les années soixante-dix, Sim est devenu fermement anti-féministe, extrêmement religieux (une sorte de gnosticisme christiano-musulman), qu'il soutient l'administration Bush et vit comme un ascète, refusant confort matériel, technologie et femmes. J'essaie cependant pour l'instant de lire l'oeuvre sans me laisser distraire par l'auteur, sur lequel je me pencherais sans doute une fois ma lecture terminée. Pour l'instant, j'apprécie juste l'ironie qui fait que son personnage le plus abouti soit un femme et je me délecte de l'échelle que peuvent prendre l'expérimentation avec la composition des pages quand on en a six mille. Je me régale de son utilisation comme personnage et narrateur d'Oscar Wilde, qui quitte le domaine de la parodie pour celui du clonage sur papier.

Il y a encore un millier de choses que je pourrais dire sur Cerebus sans réussir à vous expliquer son génie ou même son sujet, mais elles devront attendre une prochaine fois. Sachez juste qu'il s'agit là de rien de moins qu'une pierre angulaire de la bande dessinée et que le statut de paria dans lequel son auteur s'est volontairement jeté ne devrait pas nous empêcher d'apprécier son chef d'oeuvre. Malheureusement pour nous, la paranoïa de Sim vis a vis des éditeurs ("Aucun éditeur ne vous payera jamais assez pour le poursuivre") fait qu'il se refuse à toute traduction de son oeuvre, a moins, éventuellement, qu'un groupe de fans approuvés par lui ne s'y colle. Par moment je me dis qu'arrivé au bout de ma lecture je lui passerais bien un coup de fil à ce sujet.

Il en va de la ressemblance jusqu'à la couche culotte ultrasexy partagée par l'affiche du film et l'édition française en Poche du roman : le scénario de Cashback, film dont on a un peu parlé ces dernières semaines réalisé par le photographe Sean Ellis, emprunte son ressort majeur au Point d'Orgue de Nicholson Baker, sans que personne n'ait pris la peine de faire le lien. Dans le film, c'est un ado employé de supermarché qui à coups de rêves humides réussi à bloquer le temps et de là à imaginer (ou vivre, quelle différence) qu'il peut mater les culs à l'arrêt des jolies clientes, les déshabiller, les sentir et les déplacer. Dans le Point d'orgue, l'un des livres les plus sensuels et inimaginables de ces vingt dernières années, le héros grandit avec un pouvoir similaire : par un petit tour de passe (une formule magique, une incantation puis la seule force de la pensée), il peut se projeter dans l'Enclos, une zone où le temps est arrêté pour tout le monde, sauf pour lui. Le héros de Nicholson Baker fait ses devoirs en 1 minute de temps réel, expérimente toutes les perversions, accumule des connaissances à une vitesse insensée. Le livre de l'auteur américain de la Mezzanine (un autre chef d'oeuvre miniaturiste dont j'ai parlé autrefois.) est évidemment bien plus précieux et riche qu'un film qui tourne trop vite à la comédie adolescente et oublie le super-pouvoir en chemin.

Il fait apparaître au grand jour, et une nouvelle fois, la supériorité de l'écrit pour évoquer le temps, son passage et la variété physique de ses écoulements. Le cinéma reste, sur ce plan, et si l'on excepte quelques OVNIS (Citizen Kane peut-être) incapable de faire autre chose que de procéder à l'arrêt du flux d'images (pause) ou à son accélération (vitesse rapide), son chamboulement (panoramique) pour suggérer ce que le roman dit en sautant quelques lignes ou en continuant simplement à causer.

ps Easy : le court-métrage CashBack qui a servi de trame au long.

On dira ce qu'on voudra de la présidence d'Angoulême par Trondheim, il a avant même son début eu une excellente idée : organiser les "Vingt-quatres heures de la BD". Sur le principe du 24H Comic de Scott McCloud, une vingtaine d'auteurs se sont réunis pour réaliser vingt-quatre planches de BD en vingt-quatre heures. Un excellent exercice pour dérouiller la créativité et la productivité et se foutre en l'air son horloge interne.

Parmi les auteurs réunis pour l'événement (qui a eu lieu mardi et mercredi), on retrouve Trondheim, forcément, mais aussi Boulet, Mathieu Sapin... Soit il y a eu un pic incroyable de zeitgeist et de synchronicité, soit ils se sont tous mis d'accord pour tourner ensemble autour du thème du réchauffement planétaire et des boules de neiges. Les planches sont visibles sur ce site (même si, malheureusement, il est plein de scripts paranoïaques qui font tout ramer). Ce ne sont sans doute pas les meilleures conditions possibles pour produire une bonne BD, mais c'est un bon moyen pour obtenir des auteurs quelque chose d'inatendu, voire un coup d'oeil plus direct dans leur subconscient qu'à l'accoutumé. Malheureusement, à ce niveau là, j'ai trouvé que tout le monde est resté très professionnel. Sans doute sont-ils habitués à travailler sous la pression des deadlines.

D'un défi. Après la lecture de Schiel, le Nuage pourpre, autour d'un verre de whisky. J'étais emballée par la première partie - une fin du monde tout à fait correcte, ponctuée de belles destructions - et dégoûtée par la facilité de la seconde (la renaissance de l'humanité via une dernière et miraculeuse femme-enfant trouvée dans les gravas). Et là, deuxième verre, ma dédicataire m'a dit, : fais-le ! Fais un récit qui ne reconstruit pas l'humanité. Va au bout de l'affaire. Débrouille-toi et assure. Il s'agit d'un destin individuel. Au troisième verre, c'était décidé. J'en avais pour trois ans.

Court extrait d'un excellent entretien avec Céline Minard signé Maxence Grugier, totalement conquis. Le début d'une grande histoire ? Lire l'entretien avec Céline Minard.

Je m'engueulais comme du poisson pourri discutais, l'autre jour, par blog interposé, avec un acteur éloquent du landernau de la science-fiction francophone (SF que je respecte, comme certain l'ont peut-être remarqué, mais avec qui je suis aussi souvent sévère - mais juste, forcément... Hmm, bon, ok passons). De cette discussion enflammée (tellement qu'elle a dut être "stérilisée" pour cause d'inconduite des deux parties - qui se les seraient bien fait voler, "les parties" justement) est née une réflexion mélancolique mais également teintée d'optimisme sur l'injustice de ce que j'appel avec humour (je précise) "le darwinisme éditorial et le futur de la littérature de l'imaginaire".

En effet, on assiste sur de nombreux sites, et dans le milieu de la science-fiction en général, à une véritable levée de boucliers de spécialistes de la SF qui paniquent semble t-il, dés que des auteurs qui ne se reconnaissant pas dans ce genre (Martin Amis, Will Self, Céline Minard, Haruki Murakami, etc.) publient un livre, qu'eux, (les spécialistes en question), jugent comme en faisant partie. Malheureusement, ce n'est pas une poignée de "spécialistes" qui décidera si des auteurs font de la SF ou pas, mais bel et bien les auteurs eux-même. Encore une fois, les critiques se placent en juge des auteurs, les vrais. On peut comprendre ce type de réaction épidermique, de la part d'un milieu (et bien souvent une génération, celle des années 70) qui voit ses lauriers récupérés par d'autres, plus jeunes. Pourtant, autant une nouvelle génération d'écrivain nourrit à la SF et au mangas emprunte à des thèmes qu'on pourrait à la rigueur qualifier de "science-fictionnesques", autant les écrivains SF eux, ne se privent pas de se tourner vers des sujets empruntant à la psychanalyse, la technologie, le rêve etc, en les revendiquant comme SF... (ce qui bien évidement, n'est pas le cas. Lewis Carroll était-il SF ? Jeff Noon qui s'inspire de l'univers de Carroll, est-il SF ? Haruki Murakami et son monde des rêves et des fantasmes, est-il SF, la Bible et la Mahabharata sont-ils de la SF ? Bref...)

En gros, d'un côté, les auteurs et critiques de la science-fiction, voudraient voir celle-ci sortir du "ghetto" du genre (terme que déteste les auteurs de SF et polar, je m'excuse pour eux) en usant des ficelles du roman traditionnel. De l'autre ils ne veulent surtout pas que d'autres auteurs - non-SF - viennent leur couper l'herbe sous le pied en utilisant des recettes ou des idées s'inspirant de ces genres. Bien sûr, ceux qui, parmi les premiers, sont un peu plus vieux et moins réactif (hormis les exceptions notables comme Ballard ou Spinrad) sont victime de ce que j'appel l'impitoyable effet du "darwinisme éditorial". C'est injuste, surtout quand cela réjouit les puristes de la "littérature blanche". Ceux pour qui SF est toujours synonyme de "petits hommes verts" et "soucoupes volantes", mais en même temps, c'est très drôle. Finalement, ces mêmes puristes, finiront bien par lire de la science-fiction sans s'en apercevoir. Et puis, qui se plaindra de voir apparaître plus souvent ces auteurs transgenres que sont Will Self, Jeff Noon, Chuck Palahniuk, Tom Piccirilli, Céline Minard ou Stewart O'Nan ? Pas nous !

Découvert presque par hasard (une bonne couverture bien mise en valeur par Jean-Luc le Ténia, bibliothécaire musicien de la bibliothèque du Mans), ce Pays des Ténèbres est une excellente surprise. Sixième livre traduit de Stewart O'Nan, romancier américain dont je ne connaissais rien, ce roman évoque par son thème l'atmosphère crépusculaire des Douglas Coupland pour ados : Hey Nostradamus et son décalque de la fameuse tuerie de Colombine et puis sûr Girlfriend In A Coma, dont il est, en un sens, une version dégradée.

Ici, l'action se situe dans le Connecticut, autant dire nulle part, la nuit d'Halloween. L'histoire est élémentaire : cinq ados ont perdu la vie dans un accident de voiture il y a un an. Les circonstances de l'accident sont incertaines, mêlant un flic façon Stallone dans Copland, vaguement branque, un peu gros et looser, et les deux survivants du drame, Tim et Kyle. O' Nan réussit à tisser un roman à suspense à partir de rien : le soir d'Halloween, les fantômes des gamins morts sont présents, appelés par la mémoire des uns et des autres, et mettent leur pas dans ceux des vivants. Ils accompagnent les parents de Kyle qui tentent de survivre avec un enfant défiguré et mentalement handicapé. Des parents qui se débattent avec leur amour et le souvenir d'un gamin difficile, vendeur de shit et amateur de musique gothique. Les fantômes suivent Brook, le flic obsédé par ce qui s'est passé. Ils suivent aussi et surtout Tim, réchappé miraculeusement de la carcasse sans séquelles, et qui bien que brisé intérieurement, a pris Kyle sous son aile. Le jour des morts, les mondes se mêlent, se rapprochent et communiquent. Le souvenir du drame produit une fusion narrative qui fait tout l'intérêt de ce livre : les fantômes parlent, entre parenthèses, et uniquement au lecteur : ils commentent, ils rêvent, ils jugent, ils blaguent comme des personnages de Larry Clark soudain vieillis de mille ans. Le dehors devient le dedans et vice versa. On saura à la fin ce qui s'est réellement passé. Pour cela, il faudra qu'un autre drame se produise et que d'autres têtes tombent.

Bizarremment, Le Pays des Ténèbres est une oeuvre solaire, presque gaie dans sa mélancolie. Le roman laisse à penser qu'en littérature comme dans la musique pop, les plus grandes réussites viennent de thèmes ou d'interrogations psychologiques qui prennent racine à l'adolescence. D'une certaine façon, la littérature pour être belle doit aussi être régressive. Cela vaut pour Roméo et Juliette, comme pour Crime et Châtiment. Penser qu'on sait tout du temps et de ce qu'il charrie à l'âge de 20 ans est une perspective réjouissante.

Le Pays des Ténèbres 

Stewart O' Nan

L'Olivier 

Tout ça pour dire que si WE3 ne m'a pas vraiment touché, je m'en moque un peu tant j'ai été impressionné par sa beauté formelle. Le scénario est de Grant Morrison, de plus en plus présent dans les étals français (c'est que le filon Gaiman est à peu près épuisé, et il en sera bientôt de même pour Moore). Comme souvent là où on ne l'attend pas, il s'attaque ici au conte animalier pour adulte, comme Brian Vaughan avec son Pride Of Baghdad. Et WE3 ne souffre vraiment pas de la comparaison : les animaux se comportent vraiment comme des animaux, et parlent comme des animaux. Parmi les "améliorations" qu'ils ont subis, il y a en effet le don du langage, dont chaque espèce use avec sa propre syntaxe et sa propre logique, d'une façon très convaincante. Le plus impressionnant cependant, c'est le travail du dessinateur Frank Quitely. Ila le sens du détail minutieux d'un Geoff Darrow et une profondeur de champ saisissante dans ses décors et ses personnages (animaux comme humains) sont juste assez bizarres pour paraitre d'autant plus réalistes.

Ensemble, scénariste et dessinateur ont visiblement travaillé leur découpage pour obtenir des effets inédits, des distorsions du temps et de l'espace à travers les cases qui tiennent autant des techniques de montages d'un blocbuster hollywoodien que des recherches formelles de Kevin Huizenga. Comme à Hollywood, ces artifices viennent parfois se mettre entre nous et l'histoire, et ce n'est donc sans doute pas plus mal que celle ci soit si simple et inconséquente et, si vous êtes du genre à être ému par la souffrance des animaux, il y a de bonnes chances pour que vous y voyiez un chef d'oeuvre.

WE3

Grant Morrison et Frank Quitely

Panini comics

La chose a été évoquée par la plupart des journaux, papier et télé : la désaffection de la filière littéraire (Bac L) risque de conduire prochainement à une extinction complète de la filière. Avec une diminution de 28% des effectifs en quinze ans, au profit des filières économique (la plus forte progression, +14%) et scientifique (+4%), le contingent littéraire tutoie, en effet, le seuil fatidique des 10%, sous lequel l'Education Nationale considère qu'une voie n'est plus viable et ne peut plus être "exploitée". Paradoxalement, si on aime les livres et la littérature, ce qui pourrait passer pour une sinistre nouvelle n'en est pas tout à fait une et comporte pas mal d'avantages. 5 bonnes raisons de supprimer cette section :

1. Le Bac L n'a plus aucune valeur. Les fondamentaux (orthographe rudimentaire, culture générale minimale) n'y sont plus exigés depuis longtemps et c'est devenu le refuge de ceux qui ne sont pas assez intelligents (ou scolaires) pour aller ailleurs.

2. Le Bac L est celui qui offre le moins de débouchés professionnels. En supprimant la filière, on lutte contre le chômage de masse.

3. Ca fait pas mal de temps que les jolies filles avaient choisi de rejoindre les séries AES et C. La série L était (de source sûre) devenue le refuge de celles qui avaient raté l'orientation "coiffure" en classe de 5ème.

4. Depuis que la filière L a éclaté en diverses sections privilégiant les arts plastiques, le théâtre ou l'audio-visuel, on peut avoir son bac L avec mention sans connaître un traître mot de littérature, d'histoire des lettres ou de latin, mais en tournant simplement un court métrage avec ses copains et la mini-caméra numérique qu'on s'est fait offrir pour ses 16 ans.

5. Ca fait belle lurette que les bons écrivains ne sont plus des littéraires. Ils font Sciences-Po, HEC ou ont des connaissances dans le milieu. Les autres sont plus souvent des autodidactes en la matière, bâtis sur leur expérience ou leurs lectures personnelles. Pour la littérature (qui s'en tamponne), la fin du bac L ne voudra pas dire grand chose.

6. Les lycéens de la série L deviennent parfois d'horribles profs de lettres qui refusent de se teindre les cheveux lorsqu'ils deviennent blancs.

Encore un excellent polar des Editions Métailié, ces Yeux du coeur, à la couverture féline, nous emmènent dans les pas d'un détective chilien qui enquête, vingt ans après, sur les disparitions successives d'anciens amis de fac. Inventé par l'écrivain Ramon Diaz-Eterovic, apparemment très connu dans son domaine, le personnage d'Heredia, le privé, personnage récurrent, constitue l'un des principaux atouts de ce livre. Heredia vit dans un quartier populaire de Santiago, avec son chat Simenon, à qui il parle et qui lui répond, il boit pas mal, écoute de la musique classique et ne croit plus en grand chose. Sorte de croisement entre Maigret (joué par Bruno Cremer, lent et lourd) et Mike Hammer, il est entouré assez classiquement de tout un réseau d'indics qui vont du vieux flic, au journaliste, en passant par le clodo ancien notable.

L'originalité de Ramon Diaz est ici de jouer sur les codes du polar ultraclassique tout en les installant dans un contexte qui ne nous est pas familier, à savoir celui du Chili, de son contexte politique, de son passé désastreux où chacun se livre à un moment ou un autre à la délation pour sauver sa peau. Dans les Yeux du Coeur, c'est la disparition d'Andrès, un homme droit en passe de se présenter à la présidence pour un parti de gauche, qui met le feu aux poudres. Pourquoi cet homme a-t-il disparu ? Qui aurait-eu intérêt et pour quelles raisons à ce qu'il soit enlevé ? L'enquête d'Heredia est carrément laborieuse et aurait pu ennuyer si elle n'était en même temps une plongée du détective dans ses jeunes années et dans les coulisses de la dictature militaire. Du coup, le faux rythme devient un atout producteur de suspense. On glisse vers l'espionnage, tandis qu'Heredia manque tomber amoureux d'une jeune nana sensuelle à souhait. La fin est servie sur un plateau, plutôt habile et inattendue, et bouclant, comme souvent, un divertissement plus qu'agréable, bien écrit et documenté, attachant sans bouleverser. Les Yeux du Coeur donne envie de revenir à Heredia.

Les Yeux du Coeur
Ramon Diaz-Eterovic

Métailié 

On dit que les yeux c'est les fenêtres de l'âme. Je me demande de quoi ces yeux-là étaient les fenêtres et je crois que j'aime mieux ne pas le savoir. Mais il y a un peu partout une autre vision du monde et d'autres yeux pour le voir et on y va tout droit. Ça m'a amené à un moment de ma vie auquel j'aurais jamais pensé que j'arriverais un jour. Y a quelque part un prophète de la destruction bien réel et vivant et je ne veux pas avoir à l'affronter. Je sais qu'il existe. J'ai vu son oeuvre. Je me suis trouvé une fois en face de ces yeux-là. Et je ne recommencerai pas. Et je ne vais pas pousser tous mes jetons sur le tapis et me lever pour le défier. Ce n est pas seulement à cause de mon âge. je voudrais bien que ce soit ça la raison. Je ne peux même pas dire qu'il s'agit de savoir à quoi on est prêt. Parce que j'ai toujours su qu'il faut être prêt à mourir rien que pour faire ce métier. Ça a toujours été vrai. Ce n'est pas pour me vanter ni rien mais c'est comme ça. Si t'es pas prêt ils le sauront. Ils le verront. En un clin d'œil. je crois plutôt qu'il s'agit de savoir ce qu'on accepte de devenir. Et je crois qu'il faudrait jouer son âme. Et ça je ne le ferai pas. Je pense à présent que je ne le ferai sans doute jamais.

Tiré de Non, ce pays n'est pas pour le vieil homme, ce monologue désabusé fait parti des chapitres intermédiaires qui rythment le nouveau et impitoyable roman du très grand Cormac McCarthy. Une mise en bouche en forme d'avertissement. En effet, il y a des gens, comme des pays - et des livres - avec lesquels il ne faut parfois pas trop frayer (ou alors, à ses risques et périls...) On en reparle très vite sur Flu', le mag.

Cormac McCarthy - Non, ce pays n'est pas pour le vieil homme (Editions de l'Olivier)

Lisbonne est cette ville de bout du monde qui offre au promeneur mélancolique la possibilité de se complaire dans ses légers tourments. Une capitale déchue où rougeoient encore les cendres d'un empire disparu et qui ne se donne qu'à ceux qui acceptent de s'y perdre. Dans les ruelles escarpées de l'Alfama, le flaneur pourra alors jouer à être Pessoa, se sentir comme lui "toujours à la veille de ne partir jamais". Il s'y sentira moins triste qu'inconsolable. Avec ses charmes désuets de cité sur laquelle glisse toute idée de modernité, Lisbonne est une ville profondément littéraire et métaphysique et on ne s'étonne pas du nombre de poètes locaux qu'elle inspire - au Portugal la versification est d'ailleurs un sport très prisé.

Franck Darcel en fait le lieu de l'intrigue de L'ennemi de la chance - dont le titre est inspiré d'un texte d'Amalia Rodriguès - dans laquelle un jeune photographe belge se transforme en enquêteur, prétexte à une variation sur la vile et l'âme portugaise. Pour ce qu'on en a lu (et c'est très peu) Darcel semble échapper à l'emphase à laquelle invite la capitale portugaise -et dans laquelle je me vautre depuis un feuillet : "Lisbonne semblait être la dernière capitale européenne à avoir échappé à une certaine forme de rationalisme. Ici, on arrivait systématiquement en retard, et on ne savait pas forcément ce que l'on ferait le mois prochain, ni où l'on serait. Cela me plaisait énormément. Ajoutez à cela le prix très abordable des consommations, courses en taxi, plats de morue et le fait que la plupart des gens croyaient vraiment que Sain-Antoine veillait sur la ville et vous obtenez une sorte de Paradis". Il dit aussi que cette ville qui vous envoûte est la seule portugaise à se laisser aisément séduire - mais ce n'est pas tout à fait vrai. Lisbonne révèlera t-elle le meilleur d'un romancier ? Réponse sur le mag livres, un de ces jours.

Illustration : Alfama chaos par Adalberto Tiburzi

L'ennemi de la chance

Franck Darcel ( pour les connaisseurs d'underground français, mélancoliques eux-aussi, Darcel fut le guitariste de Marquis de Sade au tout début des années 80)

Flammarion

Fini de jouer les rabat-joie : poésie rime parfois avec bonheur, comme le prouve cet exemple en vers d'une simplicité enfantine, tiré d'un carnet (à spirales ?) d'un vieux poète anonyme et triestin :

Aujourd'hui j'ai décidé d'être heureux

Ca ne se décrète pas, mais, cette fois, je le veux

Pour quelques vies, je le serai jusqu'à crouler vieux,

Sur mes emmerdes, ma déveine, je ferme les yeux,

Et par les tiens, je chéris mon doux bonheur creux.

(traduction très libre)

Le dernier vers calme l'enthousiasme, mais je ne peux pas faire mieux.

Je viens d'apprendre sur le site de mes amis du Cafard Cosmique que l'un des meilleurs livre de science-fiction avec Axiomatique de Greg Egan, le recueil de nouvelles Aztechs de Lucius Shepard, ne s'était vendu qu'à "800 exemplaires sur 14 mois d'exploitation" ! Une honte. Impossible de rester passif à la lecture d'une telle nouvelle, surtout que les éditions du Bélial et leur politique éditoriale courageuse, pour une si petite maison d'édition, méritent bien d'être soutenues.
Revenons donc sur cette livraison et son auteur. Grand voyageur et véritable aventurier, Lucius Shepard est un outsider de la SF. Contemporain de Philip K. Dick, son oeuvre méconnue et mésestimée vaut pourtant largement le maître (du haut chateau) suscité. Passionné d'ethnologie et de cultures exotiques, Sheppard surf sur les tendances superstitieuses modernes et les mythologies ancestrales de l'humanité. Sa SF moite teintée de fantastique côtoie souvent le chef-d'oeuvre de très très près. C'est le cas du roman "Ballardien", La vie en temps de guerre et des Yeux électriques, un livre plébiscité en 1986 par les Sonic Youth sur les notes de pochette de leur album Sister. Son parcours personnel l'amène à s'intéresser au vaudou, à la sorcellerie, au paranormal, autant qu'à la science et son cortège de technologie. Cet aspect de son oeuvre, à cheval entre tradition et modernité, est parfaitement illustré par Aztechs, ce recueil de nouvelles à la science-fiction "globale". De l'évocation poético-fantastique d'un phénomène de hantise autour du ground zéro, à new york ("La Présence"), à celle d'une histoire d'amour impossible entre un jeune cadre de la mafia moscovite et une prostitué chaperonnée par un inquiétant caïd local au service de forces qui le dépassent ("L'éternité et après"), en passant par une ballade (de l'impossible) dans un Zaïre totalitaire et hanté par les forces obscures qui animaient déjà le fameux "Au coeur des ténèbres" de Joseph Conrad ("Le rocher au crocodile"), Lucius Shepard ne tombe jamais dans la facilité d'une science-fiction/fantastique de carton-pâte. Il emmène le lecteur dans des contrées inconnues, celles de sa psyché un peu torturée, naviguant dans les eaux troubles du rêve, du fantasme et des terreurs anciennes et oubliées. Ici le désert abritent de dangereuses technologies dopées par une IA renégate ("Aztechs"), la forêt pluviale cache l'arbre de la superstition. Au contraire de chez Dick, la réalité est souvent prosaïque, mais c'est notre monde sur-technologique qui déforme tout, quand ce n'est pas la magie ancienne, cette autre forme de science, qui prend le pas sur le reste. Comme le disait l'écrivain Arthur C. Clarke : "Toute technologie suffisamment avancée est indiscernable de la magie", une sentence que Shepard semble indéniablement avoir fait sienne.

Espérons que cette modeste chronique et la remise en rayon d'Aztechs, accompagné du bandeau "Grand Prix de l'Imaginaire 2007" rendra hommage à cet excellent livre et à son auteur. A noter que le courageux Bélial prépare envers et contre tous (oui, "tous") la sortie de Louisiana Breakdown, un roman inédit au titre qui fleure bon le bayou et le vaudou, pour septembre prochain.

Lucius Shepard - Aztechs (Le Bélial)

En guise d'illustration, on ne citera que son épitaphe, composée par lui-même et que l'on peut lire sur sa tombe à Rome :

Spirit

is Life

It flows thru

the death of me

endlessly

like a river

unafraid

of becoming

the sea

Après celle de John Keats (dans le même cimetière, hé oui !), je ne connais pas plus beau.

"J'aurais entendu une sirène hurlante, des mots d'ordre auraient été aboyés dans un haut-parleur, j'aurais vu des gyrophares orange comme des toupies sur une Cocotte-minute au bord de l'explosion, j'aurais eu la trouille qu'ils me tirent dessus avant de pouvoir freiner, j'aurais vu leurs lunettes noires, leurs casquettes noires, j'aurais senti leur chewing-gum et leurs mains sur mes flancs et mes jambes, la poussée du genou qu'ils m'auraient collé dans le dos pour m'étaler par terre et m'entraver les poignets, j'aurais senti le métal froid mordre au-dessus des carpes avec un petit bruit sec. Un vieux flic m'aurait relevé machinalement en pensant à son dernier goss -Buzz JR - qu'il aurait récupéré dans son propre poste la semaine d'avant, les cheveux collés par une croûte de sang séché, une balafre au-dessus de l'arcade soucilière récoltée dans une bagarre de gang et l'haleine empestant les chiottes et le jeûne de douze heures de garde à vue. Ils m'auraient malmené jusqu'à leur bagnole de flics et jeté sur la banquette arrière en claquant la porte d'un coup de talon - encore un cinglé bon Dieu ce que j'en ai marre de ramasser les cinglés de Floride. Je n'aurais pas entendu mes droits et on aurait filé dare-dare au commissariat et comme ça tout aurait été normal et parfait.Bien. Dans le meilleur des mondes possibles.

Sauf que ce n'est pas comme ça que cela se passe dans le monde que retrouve Jaume Roiq Stevens,cosmonaute asocial qui redescend sur Terre pour s'apercevoir qu'il est le dernier homme : ce qui le condamne à devenir Le Dernier Monde possible qui donne son nom au roman. Céline Minard n'est pas un auteur quadragénaire américain mais un jeune écrivain français qui a étudié la philo. Pour l'instant (j'ai pas fini) elle me bluffe totalement avec ce livre d'anticipation sociale ambitieux et superbement écrit. Son roman est un bonheur d'intelligence spéculative et de poésie brute. J'avais prévu de vous en parler plus longuement mais l'ami Maxence m'a coiffé au poteau - et fera ça bien mieux que moi. Sa chronique à lire cette semaine sur le mag livres.

Le Dernier monde
Cécile Minard
Denoël

Pas facile au milieu de cet avalanche de nouveautés (la fameuse "seconde rentrée littéraire") de découvrir un premier roman et de le mettre en valeur. Soyons honnête, j'avoue n'avoir aucun mérite en ce qui concerne Samedi Soir un DJ m'a sauvé la vie de William Pierre, puisque c'est l'auteur lui-même qui m'a contacté sur myspace.
Hé oui, à l'instar des musiciens (et des journalistes égocentriques, dont je suis), la "génération myspace" investit en toute logique la littérature (à moins que se ne soit l'inverse), et les écrivains ont désormais leur profil sur le fameux réseau de ce cher Ruppert (Murdoch), dans la continuité naturelle de ce que d'aucuns appellent l'avènement des "écrivains pop-star".
Et pop star, William Pierre pourrait l'être avec cet étrange premier roman musical, épuré et attachant, sur fond de réseaux mafieux et de magouilles électorales.
Romain Baach, jeune homme moderne et sérieux n'a qu'une passion, la musique. Il n'a également qu'un ami, Premiah, fournisseur de disques, et de livres, rares - et voleur impénitent. Cette amitié indéfectible battie autour de goûts communs est pourtant très fragile, car Premiah se voit contraint et forcé de jouer un double jeu au service d'un mystérieux Monsieur O.
Mais Romain a un autre gros problème : son père, Benjamin Baach. Ce patriarche immigré de longue date et un rien bougon, est également l'un des puissants pontes mafieux de la ville de Plaine. Son voeu le plus cher serait de voir son fils cadet reprendre les affaires. Ce à quoi Romain s'oppose. Qu'à cela ne tienne, il devra trouver sa place dans "la famille". Faute de mieux, il sera DJ funèbre, accompagnant en musique la disparition souvent tragique des hommes de son père. Pendant ce temps, une certaine Prude tente de gagner la mairie de la ville en jouant de sa relation avec le caïd local. Le jeu des tensions et des pressions s'accentuent et Romain, comme Premiah, devront se battre pour garder, ou découvrir, leur véritable identité.
Une intrigue à tiroirs et multiples rebondissements, pour un roman aux personnages attachants mélangeant polar, initiation et culture musicale. Cet aspect, traité à la manière des films Blaxploitation des 70's (période dont William Pierre semble être un grand connaisseur) ravira les amateurs, l'auteur étant pour le moins éclectique. New Order, Roxy Music, Silver Apples, Chic, Hall & Oats, Devo, The Neptunes, The Jam, Moroder, Glenn Branca, sont quelques-un des nombreux artistes et musiciens cités dans Samedi Soir un DJ m'a sauvé la vie. Mais la littérature a aussi ses figures tutélaires, et c'est sous les auspices du Moravagine de Blaise Cendrars ou de Proust que William Pierre bâtit son univers (ce qui est assez rare pour être noté, surtout en ce qui concerne le premier, souvent absent des listes de lectures).
Vous l'aurez sans doute compris, Samedi Soir un DJ m'a sauvé la vie, n'est pas à proprement parlé, un polar. Il s'agit plutôt d'un roman surréaliste et poétique. Inclassable, à la manière d'un Louis-Stéphane Ulysse. Ceux qui s'attendent à du hard-boiled à la Ellroy seront évidemment déçus malgré quelques scènes d'une rare brutalité - pourtant toujours traitées avec distance. Les autres, ceux qui préfèrent la violence contenue d'un Kitano ou l'ambiance du Mean Street de Scorcese (dont l'histoire d'amitié entre Premiah et Romain semble indirectement inspirée), trouveront certainement leur bonheur dans cette très fine exploration des sentiments humains, ses situations vraiment drôles (l'enterrement du fan de Devo) et les allusions à l'actualité électorale subtilement amenées... A découvrir donc. (A noter que l'on en reparlera plus longuement sous peu sur Flu', le mag).

William Pierre - Samedi Soir un DJ m'a sauvé la vie (Françoise Truffaut éditions)

Ken Bruen est mon nouvel ami ! J'ai toujours chéri ces écrivains (trop rares) qui font découvrir d'autres auteurs. L'irlandais Ken Bruen, avec ses citations et ses personnages bibliophiles, est de ceux là, et je ne le remercierais jamais assez de m'avoir mis entre les mains le Fin de Fiesta à Santa Barbara de Newton Thornburg. "Fin de Fiesta" fait partie de ces romans que l'on classe dans le domaine du polar faute de mieux, parce qu'ils explorent des facettes de la nature humaine que l'on a pas réellement envie d'évoquer ailleurs, ou alors dans les romans d'Ellis ou de Palanhiuk. Pourtant, au contraire de ces deux là, Thornburg ne tombe jamais dans l'outrance ou la provocation, le réalisme est ici la seule concession au genre.
Le cheminement du vétéran du Vietnam Alex Cutter et de son ami, l'ex-cadre désabusé Richard Bone est des plus ordinaire. Après avoir abandonné le confort d'un emploi de responsable commercial, ainsi que femme et enfants, Richard Bone devient gigolo à plein temps. Témoin nocturne et fortement alcoolisé de l'abandon d'un corps dans une poubelle, il se révèle incapable de dire, au petit matin, s'il a réellement assisté à cet acte, ou s'il l'a rêvé. Le témoin malgré lui se confie maladroitement à son ami Cutter et va se trouver embringué dans une histoire de chantage pathétique. Une situation d'autant plus explosive que Cutter n'est pas seulement estropié et défiguré, mais également mal embouché et auto-destructeur. Provocateur désespéré, l'ex-marine fait tout ce qu'il peut pour se détruire et payer les horreurs qu'il à commis au nom d'un pays qui le rejette.
Une histoire qui pourrait sembler banale - deux gars au bord du gouffre dans l'Amérique des laissés pour compte - mais qui, sous le plume de Thornburg est loin de l'être. La force de l'auteur étant de faire vivre le lecteur au niveau de ses personnages, de lui faire partager leurs errances, leur peurs et leurs difficultés à vivre, sans la prise de recul souvent paternaliste du créateur. Les dialogues, les rapports entre les différents protagonistes n'en sont que plus réaliste. Une nécessité narrative finement maîtrisée puisque dans cette histoire où rien ne se passe comme prévu évidemment, les nuits portent (mauvais) conseils, les hésitations, l'inertie inhérente au quotidien et le manque de motivation, ou simplement de réels projets d'avenir, sont autant de frein à la mise en oeuvre de tous actions concrètes, qu'elles soient légales ou criminelles d'ailleurs. Mais la tragédie, elle, est bien là qui guette et attend son heure.
Roman noir dans le sens de "sans espoir", Fin de Fiesta à Santa Barbara régalera autant les amateurs d'Un bon jour pour mourir ou des Légendes d'Automne de Jim Harrisson que ceux de Ken Bruen. On y trouve la profonde tendresse pour l'humanité, malgré les défauts inhérents à sa nature, qui habite le premier et le désenchantement et la perte de l'innocence du second. Merci Monsieur Bruen.
A noter que ce roman bénéficie d'une adaptation au cinéma sous le titre de Cutter's Way, réalisé par Ivan Passer.

Newton Thornburg - Fin de Fiesta à Santa Barbara
(Folio Policier/Gallimard)

Comment, en cette année 2013, un petit groupe de jeunes gens, dirigé par un leader charismatique, Carl dit « Goshn Frost », se retrouve-t-il dans un appartement de Paris cerné par un commando du GIGN placé sous les ordres directs du président Sarkozy ? Leur complicité avec la pulpeuse Florentine, fille d’un ministre redoutable et redouté, aurait-elle un rapport avec leur situation délicate ?

J'ai découvert en surfant l'argumentaire promotionnel qui a été mis en ligne sur le site gallimard.fr pour promouvoir mes Foudres de Guerre, dont le teasing a été émis mis en ligne ici-même.
Plus que la sortie du bouquin elle-même ---- message subliminal virtuel qui s'imprime sur votre cerveau mais n'existe pas en tant que texte ACHETEZ LE, ACHETEZ LE------ oubliez ---- on assiste ici à une transformation marketing progressive du contenu et de l'orientation du roman (un livre d'aventures actuel, plutôt tourné vers Indiana Jones et le monde des comics que SAS) vers un livre politique émergeant dans la mouvance, sans doute, de l'élection présidentielle. Vous aurez noté dans la presse que la synthèse des 500 romans qui sortent dans les 2 prochains mois avait dégagé une veine "politique", à laquelle je me retrouve, de facto, rattaché. Il semble que d'une façon ou d'une autre, les maisons d'édition soient elles-mêmes à l'origine de cette création. A moins que ce ne soit les journalistes qui en picorant les prospectus des grandes maisons aient capturé 2 ou 3 termes à consonnance actuelle pour en dégager les tendances. 
N'ayant pas été consulté sur ce texte (bien que je m'y retrouve à 98% et le trouve plutôt cool), je suis surpris d'y retrouver un Président Sarkozy qui, par ailleurs, ne donne aucun ordre direct à qui que ce soit et n'est mentionné qu'1 seule fois dans un texte de 400 pages. Alors pourquoi ? Poule ou oeuf ? Pour le reste, le "tourbillon", le "torrent" et "l'appel d'air" font un peu beaucoup pour un seul homme et un seul livre, évoquant, en moi, une bonne pub pour Harpic WC plutôt qu'un roman françois. Avec la fraîcheur et le parfum menthol, j'aurais eu ce que je méritais. Qu'on ne se méprenne pas, il ne s'agit pas d'une plainte d'un "otage du marketing" ou d'un "artiste contrarié" ou d'un "conflit larvé avec l'éditeur". Il s'agit d'une observation toute bête. Je ne me souviens plus des précédents textes de ce type, s'il y en a eu, et suis un farouche partisan du LIVRE COMME PRODUIT. C'est dit.

PS Easywriter : le copinage étant la valeur la mieux partagée de l'industrie médiatique, je me fendrais probablement dans quelques jours d'une chronique dithyrambique, saluant la générosité d'un auteur aux influences anglo-saxonnes aussi estimables que maitrisées, je parlerais sans doute de l'ambition qui manque au roman d'ici et que ce jeune auteur réhabilite, il y aura des jeux de mots bien sentis, des lignes touchantes et une chute soignée. De tout cela il ne faudra rien croire.

Foudres de guerre
Benjamin Berton
Gallimard

Séance de travaux pratiques n°1 : variation sur une souris

titre proposé : Souriceau

Proposition 1 (en 4 vers libres) :

O Souriceau, you have been mouse-trapped

Entre la planche et la vie, le gruyère c'est rappé.

O souriceau, you have been mouse-trapped.

Entre la planche et la vie, pour toi c'est fini.

Qui dit pire ?

Si vous avez en 2007 des velléités de poète et que vous ne pouvez vraiment vraiment pas vous en empêcher (êtes-vous sûr(e) de ne pas préférer la poterie, regarder la télé, faire les boutiques, peindre ou composer de la musique électro?), voici, directement inspirés par ce site d'experts en la matière, les 7 trucs qui feront de vous le nouveau Chateaubriand ou un machin approchant. Selon ces autorités, un bon poème, c'est :

1. un poème agréable à lire dès les premiers vers. Franchement, la poésie est déjà le parent pauvre des lettres, si vous vous mettez à faire des trucs incompréhensibles, où allons-nous ? Ce que le public peut recevoir aujourd'hui, c'est de la poésie urbaine du type Grand Corps Malade, pas plus. Pas trop difficile, avec des mots de tous les jours. Mallarmé attendra et Pound peut aller se faire mettre.

2. un poème concis : oubliez les poèmes de 3 ou 4 000 vers en début de carrière, contentez-vous dans un premier temps d'être le nouveau Keats plutôt que le nouveau Hugo, essayez-vous à des odes, à des sonnets ou à ce genre de choses. Parlez de votre gosse, d'une souris, du soleil, de la couleur de l'eau. Fondamentaux.

3. un ton unique. En clair, n'essayez pas de reproduire un truc que vous avez vaguement aimé. Pour cela, évitez de parler d'amour, de guerre, de sentiments, d'exil, de la perte d'un être chère (voir ci-dessous l'explication de cette faute), d'un albatros, d'un mec qui dort dans l'herbe avec une balle dans le buffet. Bon, il reste quoi alors ? Bah, c'est vous le poète, pas moi.  

4. Compétent. Soignez l'orthographe, la grammaire. Ne passez pas directement à une réinvention du langage. Pour la rime, faîtes ce que vous pouvez ou n'en faîtes pas, ça vous évitera l'humiliation. Evitez les gimmicks de rappeurs qui laissent entendre que vous avez franchement ramé comme un galérien pour faire rimer "fric" avec "capitalistique", "cocaïne" avec "Bakounine". Merci pour eux.

5. Plein d'aventure. Le poème doit amener du frisson. Comme disait le voisin par alliance d'Edgar Poe, la différence entre un poème et une nouvelle, c'est que le Corbeau n'arrive pas forcément à la fin. Ce n'est pas parce qu'on lit une poésie qu'on a forcément une sentimentalité à la Laurent Voulzy. Du coeur, de l'énergie, bon sang, pour faire du nouveau.

6. Un potentiel exploratoire. C'est plus théorique mais il ne faut pas que le lecteur soit privé de toute sa liberté à l'intérieur du poème. Un poème excellent, c'est un poème dans lequel on peut se balader en paix et tomber sur un truc qu'on avait pas vu, voire que le poète n'avait pas marqué d'un gros panneau indicateur pour vous. Un bon poème, c'est un poème qui offre autant de lectures et d'émotions qu'il a de lecteurs.

7. Surprenant. Bon, ok, on l'a déjà dit mais il me semble que les gars du site voulaient tomber sur 7 "critères". Alors oui, un poème doit être surprenant, sinon, bah, on est pas surpris. D'un autre côté, est-ce que la justesse est toujours surprenante ? Est-ce que la beauté est toujours surprenante ou relève de l'évidence immédiate ? Je me réserve la réponse à cette question pour plus tard.

A vos plumes d'oie, prêts, musez !  

— Il s’est donc enfin réveillé ! avait dit Kerckhoff, entrant dans la chambre. Vous nous avez beaucoup inquiétés, savez-vous ? Sans les soins de Morgiane et de Sarah, je ne pense pas que vous auriez survécu à cette étrange crise qui vous a terrassé le jour même de la disparition de Morrisson… A propos, Morgiane, j’arrive des remparts. Tous les magiciens sont là-bas penchés sur les douves que des soldats venus de la caserne de Sing sont en train de sonder avec de grandes perches. Maintenant qu’un autre participant à notre colloque reste introuvable, le comité de gestion de la forteresse n’a pu faire autrement que de demander à Sing Fou l’aide de la police et de l’armée. Sur ces remparts le spectacle est effrayant car les sangsues qui remplissent les douves s’agglutinent en telle quantité sur les perches des sondeurs que c’est à peine s’ils peuvent les remuer. Certaines même grimpent le long de ces perches, cherchant avec leurs bouches en forme de ventouse à se coller aux mains et aux cous des soldats.
— Ce que vous dites là, Kerckhoff, est affreux ! s’était exclamée Sarah – qui jusqu’à présent était restée allongée contre moi. Je ne peux croire qu’un accident soit arrivé dans ces douves…
— Un accident ? Sûrement pas ! A moins d’une imprudence aussi stupide que celle tentée l’année dernière par ce petit magicien japonais, il est pratiquement impossible que quelqu’un tombe sans le vouloir dans ces eaux… ou sans qu’on l’y ait poussé. D’ailleurs, à part des restes de chevaux, de chiens et de yacks, il semble que les soldats n’ont rien ramené d’intéressant. Trouveraient-ils encore quelques lambeaux de tissu prouvant qu’un être humain serait tombé dans ces effrayants fossés… Mais non ! Je suis persuadé que nos amis sont bien vivants, retenus quelque part non loin de nous… Mais où ?

Rezvani refuse, si ce n'est sur cet excellent extrait, de céder complètement au jeu de l'absurde et de l'extraordinaire. Son Magicien, installé brillamment dans une forteresse mystérieuse du Tibet, pâtit finalement de ce surcroît de raison pour retenir ses personnages dans un dialogue intelligent sur la magie, ses moyens et ses conséquences.

Lire la chronique complète de Le Magicien, ou l'ultime voyage initiatique