Archives > Août 2006

"Je suis du côté de la connaissance, seule voie de salut dans cet océan houleux et effrayant d'ignorance dans lequel nous sommes appelés à vivre."

Premier - et unique - écrivain arabophone à obtenir le Prix Nobel de littérature en 1988, Naguib Mahfouz est décédé dans l'hopital cairote où il était soigné pour des problèmes  de rein et de pneumonie depuis plusieurs semaines. En France, la plupart de ces ouvrages sont disponibles chez Actes Sud et pour certains réédités en Folio.

Très très bonne nouvelle, les éditions du Bélial réédite Axiomatique en septembre, soit la totalité des nouvelles de l'écrivain de science-fiction australien, Greg Egan. Considéré (à raison) comme un prodige de la sf, Egan est déjà l'auteur de 5 romans (seulement 4 traduit en français à ce jour : Isolation, L'énigme de l'univers, La cité des permutants et Téranésie.) Sur les 18 nouvelles originales d'Axiomatique, seules 4 furent traduites en français par les feu les éditions DLM (qui en diffusèrent également 4 autres dans un recueil titré Notre-Dame de Tchernobyl, ainsi qu'une superbe novella : Baby Brain, aujourd'hui véritable collectors). Sur le fameux cite Quarante-deux, Christo Datso écrit : Tout comme Descartes qui voulait établir les fondements d'une science véritable, par la remise en cause de toutes les connaissances antérieures , Egan fait œuvre de déconstruction systématique, de destruction délibérée du Sujet, afin de bâtir les fondements d'une nouvelle science, celle de l'homme remodelé, recomposé, dans sa chair et son esprit, par la génétique, les neurosciences, l'informatique… Là où Descartes commençait par s'attaquer aux croyances naïves des sens, usant du doute radical comme méthode, pour aboutir à la certitude qu'il n'y a de sujet que dans la pensée, Egan s'en prend à ces mirages de l'identité que sont la morale ("Axiomatique"), la mémoire ("le Coffre-fort"), l'enfant ("le Tout-P'tit") et le corps ("la Caresse"). Il ne nous reste donc qu'à lire (ou relire) Axiomatique en septembre pour vérifier que le contenu est bien à la hauteur des ambitions de l'auteur...

Je viens se passer par hasard sur ton blog will tear us apart. J'ai poussé un premier soupir en lisant le jeu de mots, j'ai fait semblant de m'énerver mais au fond je savais bien à quoi m'attendre. C'est peut-être pour ça que j'évitais soigneusement tes interventions au Masque et la Plume – ce thé dansant de la critique où tu es censé, j'imagine, jouer les punks, enfant gâté et inoffensif qui pisse partout.
Pour ça aussi que j'évitais aussi tes livres, et puis je sais que la crise de la quarantaine donne envie aux journalistes d'écrire de mauvais bouquins (j'ai moi même dans un carton deux ou trois projets pourris que j'espère vous épargner). En plus te regarder vieillir c'était accepter d'en faire autant et j'ai un problème aussi avec ça.
J'ai appris à lire dans les années 90 et dans les Inrockuptibles. A l'époque, ta chronique s'appelait la voix de son maitre. Avec celle de Gilles Tordjman – qui a toujours été meilleur que toi – c'était un rendez-vous que nous étions quelques-uns à ne jamais manquer. On était d'accord avec toi sur la nullité de Stéréolab, le talent de Dominique A, les mauvais chanteurs français ou Paul Auster. Tu étais l'arbitre des élégances pour quelques jeunes lycéens égarés de Province. Pas un public très glam j'en conviens : juste quelques types lettrés et un peu gauches, habitant des bourgades où ne passait aucun de leurs groupes favoris et qui  faisaient semblant d'avoir des avis définitifs.
Habitués très tôt à l'intellectualisation faux-derche des émotions, nombre d'entre nous sont devenus journalistes. A l'époque où toi tu commençais à te ringardiser. Conscience trop évidente de soi, narcissisme littéraire, c'est de ta faute même si  c'est surtout l'époque qui changeait. La pop anglaise apparaissait pour ce qu'elle était : une musique de casse-couilles à moitié dépressifs. Et les Inrocks pour ce qu'ils étaient aussi : des psychorigides. Leur style de provincial distancié,  leur moralisme insupportable, n'avaient plus la côte. Les jeunes journalistes qui avaient biberonné chez eux, troquaient la pose littéraire pour un style plus direct et franc, genre Technikart. Une écriture personnelle que la vogue du blog a définitivement consacrée.
Le blog, donc. Dernier virage que tu as loupé. Editorialiste à bout de souffle, trop pénétré de l'importance supposée de ses propos et de la pertinence de son style. Le blog aurait du te permettre d'être un vrai vieux con, toujours plus intéressant que les anciens jeunes. Mais non, voilà ce que tu écris toi : En fumant un petit peu d’herbe//En écoutant le dernier Delerm/J’ai pensé au dasein de Joe Dassin /Ainsi qu’à la courbure de tes reins.
C'est nul, Arnaud,  et c'est tout. Comme de préciser à chaque billet, écrit en tout liberté - j'en ai des frissons sur les bras.Tu mets à côté à chaque fois et pas seulement quand tu écris «  demain la France l'emportera contre l'Italie ». J'ai peur que tu deviennes le Gérard Miller de l'écrit. Blog will tear us apart. Tu me donnes la chair de poule. J'ai peur que dans dix ans Flyer dise la même chose de moi. Par sécurité, j'ai pas mis de référence bidons aux Smiths à Joy Division ou Kaurismaki dans mon titre. Mais j'en fais une quand même, facile, si tu permets. Nous ne vieillirons pas ensemble.
Cordialement

Le blog d'Arnaud Viviant.

C'est la première fois que Palahniuk approche d'aussi près son activité première l'écriture. La colonie d' A l'estomac, avec ses personnages archétypaux, qui choisit de se mettre à l'isolement pour travailler à des nouvelles horrifiques rappelle les groupes de parole de Choke ou de Fight Club mais surtout la vraie vie de Palahniuk qui est passé par les ateliers d'écriture et continue d'en animer pour se faire du blé. A l'estomac est donc avant tout un JEU SUBTIL sur les codes de l'écriture qui évoque pêle-mêle le Première Ligne de Laclavetine (Goncourt des Jeunes il y a quelques années) - question : comment soigner les gens qui veulent écrire et ne sont pas "faits" pour ça?, les schémas de films d'horreur post-Scream (le regard qui regarde le regard qui regarde), les Contes de Canterbury de Chaucer (pour l'outrance, l'exagération), les Lois de l'Attraction de Brett Easton Ellis (le puzzle qui se monte avec les morceaux un à un), l'obsession psychotique d'Angot d'une écriture produite avec les tripes de Dieu, la télé-réalité (tendance Battle Royale pour la cruauté et le voyeurisme) et... les vieux romans gothiques de Potocki à Lewis.
Le roman de Palahniuk aurait été une bombe nucléaire divertissante, inoubliable et reçu comme un parpaing dans la gueule, si sur les 23 nouvelles, une petite (ou grosse, selon qu'on est fan ou pas de l'auteur) moitié ne rataient leur cible. Certaines vous marqueront à vie (la première notamment), tellement puissantes qu'elles en écrasent la structure d'ensemble. Du coup, on souffre à parcourir de manière fluide le roman et à atteindre une dernière partie qui achève l'ouvrage en apothéose. A l'Estomac tombe dans le syndrome des "Alfred Hitchcock raconte" alors qu'il méritait beaucoup plus que ça : il a trop de bas pour qu'on n'aperçoive pas, sous les pages, les fils qui animent les marionnettes.

 Note d'Easywriter : Le mag livres reviendra sur A l'estomac et proposera un entretien avec Chuck Palahniuk le mois prochain.

A l'estomac
Chuck Palahniuk
Denoël

« Ce qui s’inventait à Juan de Nova – l’esclavagisme économique sain pour le plaisir pervers de quelques-uns – semble accidentel, une particulière situation. J’y vois la figure très exacte de la globalisation du XXIè siècle. L’établissement d’un régime hédoniste et vulgaire reposant en vase clos de la chose humaine. On peut lire Dickens sans souci et faire le tour de nos courtes frontières sans voir s’y dérouler d’insoutenables scènes. Nous les avons simplement repoussées plus loin, outre-mer. Le lieu où nous exécutons les supplices pour notre profit désinvolte est un proche ailleurs. La morale n’est pas sauve, nous le savons, mais l’œil oui. La confusion des mots de la victime et du bourreau permet que nous croyions l’une quand nous sommes l’autre. A l’échelle de la planète, nos pays tout entier sont des Trianons où l’on s’amuse à distribuer, sans y réfléchir, des brioches à travers des grilles, et l’intellectuel moderne a trouvé son incarnation et certainement son destin en Marie-Antoinette dont il partage la conscience sociale et la lente progression vers l’échafaud. »
En attendant la chronique et l'entretien, voici donc un extrait du très alléchant "Iles éparses" de Jean-Louis Magnan chez Verticales.

Grande Jonction est un western futuriste qu'on rêverait de voir adapté par la réincarnation de Walsh ou Ford (John Carpenter). Les descriptions des paysages apocalyptiques de Grande Jonction sont sublimes (Maurice Dantec s'est acheté un  manuel de botanique et aligne des centaines de noms de plantes et d'herbes folles) et les clins d'oeil au western appuyés jusqu'à cette séquence archétypale de protection de la diligence (12 000 livres envoyés par le Vatican pour servir la résistance chrétienne) qui tient en haleine sur une quarantaine de pages.  Le langue de Dantec s'est allégée depuis l'année dernière même si on persiste à penser qu'un travail éditorial plus poussé permettrait parfois d'éviter les redites et les séquences redondantes. Ce qui gonflait hier (les tirades scolastiques, les références bibliographiques et conceptuelles qui plombaient Villa et Cosmos par le dedans) est ici parfaitement intégré à la narration, elle-même portée par une vision lumineuse de son propre cours. Dantec a l'air de savoir où il va et c'est rassurant lorsqu'on a encore 400 pages à dérouler. Il passe plus de temps sur la situation politique des années 2060 et cela nous permet d'y voir plus clair dans son monde. Le tour de force est tel qu'il réussit rétrospectivement à nous convaincre que les exposés de Cosmos Incorporated étaient indispensables et tout à fait légitimes.

A ce stade, et sans occulter les limites permanentes de l'écrivain (sa boursouflure passera pour de la maladresse ou du souffle, selon qu'on aime ou qu'on aime pas), Grande Jonction est le demi-roman le plus excitant que j'ai tenu en main depuis quelque temps. Je reviendrai sur le fond à la fin du voyage.

Pour en discuter sur le forum dédié.

A l'heure où le sympathique (mais pas plus que ça) Zodiac est rééditée en poche, je jugeais le moment opportun (bin oui c'est, c'était, les vacances) pour relire l'énorme Cryptonomicon de celui que News week a nommé "The hacker Hemingway", Neal Stephenson. Saga de plus de 1600 pages sur la naissance de l'informatique et la cryptographie pendant - et après - la seconde guerre mondiale, habilement mise en perspective avec la situation de l'information mondiale aujourd'hui, le Cryptonomicon est un pur chez d'oeuvre d'humour déjanté (blague de nerd, observation sociologique hilarantes sur le milieu universitaire, digression minutieuses sur l'art de manger des Capt'n Crunch, etc.) qui doit beaucoup à Thomas Pynchon, pour sa verve, sa culture, son obsession pour la paranoïa et son déballage de métaphores délirantes. Entre les péripéties vécues, entre 1941 et 1945, par le marine Bobby Shaftoe et le soldat nippon Goto Dengo, les déboires sentimentaux contemporain de Randy Watherhouse (descendant d'un autre protagoniste d'importance, briseur de code allemand et nippon et électron libre de son époque), on voit apparaître les figures historiques d'Alan Turing (mathématicien et homosexuel, il est l'un des inventeurs du concept d'informatique ainsi que du fameux test du même nom censé nous apprendre si l'on se trouve face à une machine pensante autonome ou non, il est mort dans la misère à cause de ces penchants privés dans une amérique puitaine), Douglas Mc Arthur ou l'amiral Yamamoto.
Découpé en trois volumes et réédité en poche il y a 3 ans, Cryptonomicon fut bêtement classé dans la science-fiction, (bénéficiant ainsi des couverture régressives qui sévicent malheureusement dans le genre) comme si son argument principal : "la victoire des alliés pendant la seconde guerre modiale doit plus à la guerre de l'information, la capacité de casser les codes et la cryptographie, qu'à l'effort des forces armées et leur déploiement sur le terrain", était une uchronie (sic !) cela en dit long sur le respect que l'on éprouve dans ce pays pour l'informatique et la science en général... A noter que l'on attend toujours en France la traduction de son Baroque Cycle (lui aussi en trois volume) qui narre l'histoire des ancêtres des protagonistes du Cryptonomicon.

Neal Stephenson - Cryptonomicon, vol. 1, 2 & 3 - Le livre de poche.

Comme dans le dernier Jonathan Safran Foer,-New-Yorkais pur sucre qui signe dans le New yorker, le New york times et habite à Brooklyn - où un jeune garçon sillonne Manhattan à la recherche de son père disparu dans l'effondrement des tours et entrera dans l'intimité de parfaits inconnus.
Nicole Krauss dans L'histoire de l'amour retrace sur le mode nostalgique de son personnage Léo Gursky un New-York idyllique et disparu. Enfin Jonathan Lethem -dont on ne dira rien vu qu'on l'a reçu ce matin – met en scène dans Forteresse de solitude le Brooklyn de deux enfants dont il narre trente ans de la vie. Une manière de lire ces livres est évidemment d'y chercher les allusions au 11/09 même si pour ce qu'on en a lu jusqu'ici, leurs histoires se suffisent à elles-mêmes.

Dans le mag ciné, lisez le dossier le 11/09 au cinéma.

La critique de le script de Rick Moody dans le mag livres.

Ce qui est amusant dans cette affaire, c'est de voir à quel niveau les Américains situent leur Président pour s'étonner de ce genre de choses. Voulaient-ils que W lise le dernier Marc Lévy ou l'intégrale de Pifou ? Un type qui ressemble (de loin) à Paul Newman et dirige le pays le plus important de la planète ne peut pas être COMPLETEMENT idiot. Il serait temps d'ailleurs, quoi qu'on pense de sa politique, d'arrêter d'assimiler ce mec à l'idiot du village. Le principal enseignement reste que les journalistes (qui devraient lire un peu plus, toc) fonctionnent avec d'étranges idées sur la lecture et la littérature en général : les livres "intelligents" devraient-ils être réservés aux gens "cultivés" ? Bush pourrait-il devenir un homme meilleur ou un homme bon, s'il lisait des trucs de tronche ?  Est-on une merde si on lit des livres light ? Enfin, ce genre de questions, qui lorsqu'elles sont posées n'honorent pas leur auteur.... Qu'on soit Président des Etats-Unis ou pas, on a quand même le droit de se payer un bouquin sans se faire emmerder par des préceptes à la con du genre : "dis moi ce que tu lis et je te dirai qui tu es" ou "c'est le livre qui fait le moine". Si c'est ça le pays de la liberté, on comprend pourquoi les jeunes du monde se mettent à la console.  

•   Rick Moody place le petit écran - son économie, les mythes qui l'innervent, la place dans l'imaginaire quotidien - au coeur de son script, roman touffu et d'une originalité narrative totalement maitrisée.  On y revient très vite c'est promis.

• La boîte à conneries et plus précisément la télé-réalité ( un dossier trash-tv sur Flu à lire ici) a inspiré également le Chuck Palahniuk d' A l'estomac, qui narre les péripéties glaçantes de quelques écrivains ambitieux.

• J'habite dans la télévision s'inscrit dans un projet multi-support  "portant sur la confrontation des fictions individuelles face au formatage de la fiction collective imposée par la société spectaculaire", nous dit la délicieuse Chloë sur son blog. Le livre sort avec un cd et on vous en parlera aussi bientôt. A force de cannibaliser toutes les possibilités de fiction - les codes d'écriture des séries avait déjà inspiré Doggy Bag à Philippe Djian - la télé nourrit désormais tous ceux qui l'ont inspiré. Vous trouvez notre analyse cheap? Bon ok, c'est parce que la vraie info qui justifie cette notule la voilà :
  

• Flu va créer une rubrique dédiée à la télé dès la rentrée, gérée par l'impeccable Van, épaulée par votre serviteur qui  parlera des séries. A l'image de ces colonnes, le blog télé sera exigeant tout en restant accessible et sexy. Vous savez tout.

Pour découvrir la musique de M. Svenonius, le site du groupe Weirward et ce joli portrait sur le site fusionanomaly 

Attaqué sans a priori puisque je n'en connaissais pas du tout l'auteur, le Cold de Daniel Foucard place la barre très haut sur sa quatrième de couverture en "se revendiquant" de Douglas Coupland et de JG Ballard. Au terme des 200 pages de ce roman, je n'ai pas accroché et ce patronnage de tête de gondole me reste en travers de la gorge. Cold est l'histoire d'un chimiste qui vient tester les effets d'une nouvelle drogue secrète, l'Olufsen, sur des populations retranchées dans des bases scientifiques dans l'Antarticque. L'olufsen a un effet désinhibant. C'est une drogue qui libère la parole et amène les hôtes de LAIN à focaliser sur le sexe. De fil en aiguille, et de base polaire en base polaire (Lain est chassé à chaque fois pour être allé trop loin), Foucard tire les ficelles d'une intrigue qui mélange les intérêts de grands groupes internationaux avant de se refermer sur la seule et simple personne de son héros. L'expérimenteur devient, on le comprend presque trop vite, l'objet de l'expérience qu'il mène. La drogue est faite pour lui; le récit pour le livre etc, dans une prodigieuse mise en abîme qui vaut plus "intellectuellement" que de la manière dont elle est exposée ici. Il est possible que j'ai raté l'intérêt du bouquin mais l'écriture de Foucard volontairement répétitive et technoïde m'a laissé sur le bord du chemin : manque de chair, manque d'incarnation, manque de vie. J'ai lu, par la suite, que Foucard se pensait comme "un écrivain qui n'a pas de corps" et refusait de lire ses propres textes, se filmant, dormant, dans des sortes d'anti-lecture. Le style de Cold correspond étrangement à cette doctrine. Il n'est pas glaçant (ah,ah) au sens où le serait l'écriture de Sade mais décorporalisé et désarticulé, malgré son classicisme et son intelligibilité. Foucard travaille contre Ballard et Coupland qui écrivent à bras ouverts et embrassent amoureusement le monde qui les entoure, l'intrigue et l'idéologie qui vont avec. Foucard écrit dans le sens inverse, en faisant sortir de lui ce qu'il a pensé, ce qui rend son roman difficile à recevoir. Il suffit de comparer son rendu de l'Antarticque, zone romanesque sans équivalent, à ce qu'a pu en faire un Vollmann dans l'Atlas par exemple pour constater qu'il manque quelque chose. Je peux me tromper mais je crois que ce livre ne fonctionne pas comme son auteur l'aurait souhaité.

Cold, Daniel Foucard, éditions Léo Scheer.

Mise à Jour du 24 août : les références à Ballard et Coupland sont en fait issues d'un communiqué de presse et non de la quatrième de couverture. Ce qui laisse à penser qu'il s 'agit moins d'une lubie de l'auteur que d'une fantaisie de son éditeur (voir le commentaire de Myosotis sur cette question).

Extrait : "D'aussi loin que je me souvienne, j'ai toujours voulu agir. Transformer le quotidien, rendre l'impossible envisageable, trouver des marges de manoeuvre, m'a toujours passionné. La politique n'était pas une tradition familiale. Tout même aurait dû m'en éloigner : je n'avais ni relations ni fortune, je n'étais pas fonctionnaire et j'avais un nom qui, par sa consonance étrangère, en aurait convaincu plus d'un de se fondre dans l¹anonymat. Mais la politique a cet intérêt unique et tellement exigeant de se faire avec les français, pas contre eux, ni sans eux. J'aime l'idée d'une action commune, vers un même objectif, pour donner un espoir à des millions de gens. Tant de gens ont renoncé. Renoncé à croire que demain peut être plus prometteur. Renoncé à un avenir plus heureux pour leurs enfants. Je veux expliquer ici qu'il n'y a pas de fatalité pour celui qui veut bien oser, tenter, entreprendre. Dans un monde qui bouge à toute vitesse, l'immobilisme est la posture la plus risquée pour notre pays comme pour chaque Français. J'aime construire, agir, résoudre les problèmes. Je crois que tout se mérite et qu'au final l'effort est toujours payant. Voilà mes valeurs. Voilà pourquoi je fais de la politique, voilà ce qui justifie, à mes yeux, de vouloir conquérir les plus hautes responsabilités. Voilà ce que je viens vous dire."

A lire dans le mag, une analyse en quatre points du Témoignage de Nicolas Sarkozy avec en guise de conclusion, la preuve qu'il est non seulement le meilleur livre politique de l'été mais également le meilleur livre sacré de la saison et peut-être aussi l'un des meilleurs... romans, mais c'est une autre histoire.