Archives > Juin 2006

Moins elle est un evénement artistique plus on se concentre sur la statistique : la rentrée littéraire est donc en forme sur un marché déprimé grâce à la publication de 683 romans. Vingt de plus que l'an dernier, nous apprend l'AFP , sans qu'on ne parvienne à savoir quoi faire de cette information.
Sachant qu'on peut lire comme il faut environ trois romans par semaine (maximum) et qu'à Flu, nous sommes trois ou quatre pour se partager la corvée, il nous faudrait un an minimum pour assurer une couverture éditoriale complète.
On va pourtant expédier tout cela en trois semaines, peut-être en 2,4 semaines qui sait ? Manière d'instaurer notre propre record mathématique.
Mise à J : à la suite du premier commentaire: si un livre vous transporte de bonheur, horripile, chagrine ou excite assez que pour vous souhaitiez témoigner votre émoi, faites-le ici. (Evitez les grosses machines et le livre de votre cousin)

Toute la rentrée littéraire sur le mag livres. 

Jacques Réda qui revient ces derniers jours avec le recueil Ponts Flottants (pas lu) est un poète français précieux et précis. Alors que sort ce film à "sketches" Paris, je t'aime, alors que Paris se dote d'un nouveau grand musée et que les plus Parisiens s'apprêtent, pendant les vacances, à reprendre possession de la ville, il est amusant de relire le premier recueil de Réda en prose, paru en 1977. Les Ruines de Paris est une splendide ballade dans la capitale et ses alentours principalement vus par un promeneur flâneur de l'ancien temps. Ce qui est bien dans ces Ruines c'est que Réda qui n'avait pas 50 ans à l'époque, ne pose pas sur Paris un regard de vieux con ou de nostalgique mais un regard critique, amusé et foncièrement moderniste.

Sur le curieux phénomène de rentrée en septembre, il écrit ainsi avec humour :

"Du jour au lendemain, entre le 31 août et le 1er septembre (la densité de la circulation montant de zéro à cent), la plupart des trajets deviennent autant d'entreprises de suicide. Pour aller au Rond-Point à Saint-Paul, par exemple, j'ai beau chercher, d'une façon ou d'une autre, on plonge dans un flot de projectiles, les plus menaçants étant comme de juste les taxis, pour qui tous les deux-roues déglingués de mon espèce représentent moins une gène qu'un affront personnel. C'est donc délibérément qu'ils me frôlent, espérant me déséquilibrer et m'abolir sous le mufle bas des bas qui chargent en sens contraire dans leur couloir."

Joli, non. Evidemment je suis sacrément en avance avec cette fin août mais on y arrive toujours plus vite qu'on ne le souhaiterait. Ce livre est vraiment un must pour les amoureux de Paris et un bon réservoir d'arguments pour ceux qui ne l'aiment pas.

On avait dit tout le bien qu'on pensait du livre de François Bégaudeau, jouer juste. La pièce qu'en avait tiré Isabelle Duprez (illus.) nous avait un peu moins emballé malgré quelques moments héroïques. Le théâtre n'avait malheureusement pas grand-chose à apporter à un texte qui se donne surtout dans sa musicalité et son propos mais autorise peu de jeu de scène.
France Culture propose samedi une meilleure option : une simple lecture du texte par Régis Bourgade, l'acteur de l'adaptation sus-mentionnée. Les yeux fermés, on en apprendra beaucoup sur les techniques du bon football et celles d'une relation sentimentale réussie. D'ailleurs, ne sont-ce pas les mêmes ?
- Jouer justede François Bégaudeau. Lu par Régis Bourgade. 22:10 - 23:00 sur France Culture samedi 1er juillet
- A noter : une pièce radiophonique, l'invention du jeu, toujours de François Bégaudeau et toujours sur France Culture le mercredi 5 juillet, entre 10 h 30 et 11 h.

Sur Flu : entretien avec François Bégaudeau à l'occasion de la parution de jouer juste.

J'aimerais savoir si, par delà l'autocomplaisance qui anime ce billet, il n'y aurait pas très globalement une "demande" d'un retour du feuilleton dans la presse, ailleurs, à la radio. J'ai eu cette conversation, il y a un an ou deux, avec Jacques Pradel (le journaliste) lors d'un forum radio et il me disait (il se baladait avec un alien) que sur les autres planètes, les feuilletons avaient toujours un succès fou, alors qu'à de rares exceptions près (dans la presse régionale notamment ou l'été dans certains magazines) ils avaient complètement disparu de notre monde. Je n'arrive pas à m'expliquer ce phénomène, comme je pense que cette forme est encore aujourd'hui l'une des plus modernes qui soit pour la littérature.
PS : l'épisode 7 et dernier des Barons est prévu pour lundi ou mardi.

On pouvait attendre d'Atomic Park (sous-titre : à la recherche des victimes du nucléaire), l'ouvrage d'investigation de Jean-Philippe Desbordes (chez Actes Sud) qu'il nous livre des scandales énormes : enfants avec des allures de grenouille, accidents à la pelle qui auraient été dissimulés par l'Etat, contamination des nappes phréatiques, etc. Il n'en est rien. L'auteur, qui célèbre ici l'anniversaire de Tchernobyl, revient en deux parties sur le développement des technologies nucléaires (période après-guerre : mise au point, essais militaires), d'une part, sur les risques que fait encourir le nucléaire (civil notamment) pour les travailleurs de cette industrie, et donc, par extension, sur nous, d'autre part. 
La thèse principale du bouquin est qu'il y un coût pour l'utilisation du nucléaire et que ce coût a toujours été sous-estimé, voire dissimulé par la filière. La démonstration de Desbrodes est évidemment juste lorsqu'il présente, lors d'expériences américaines, les légions de soldats utilisés pour tester in vivo (puis in morto !) l'impact de la bombe sur la chair fraîche.  L'armée américain et l'armée française au Maghreb ont joué ce petit jeu là  et utilisé des êtres en pleine santé comme cobayes. Plus choquant, les américains ont injecté directement du plutonium à des malades qui ne demandaient rien à l'hosto pour tester ses effets. On se situe ici près du scandale, point où les démocraties rejoindraient les Nazis dans l'expérimentation.
Puis on revient au civil. Desbordes démontre avec ses informateurs que les maladies professionnelles sont nombreuses chez les travailleurs du nucléaire : suicides en hausse, cancers,... Il démontre comment au fil des années EDF a externalisé le coût du nucléaire en organisant le marché de la sous-traitance. Desbordes perd clairement en percussion dans cette partie et ne réussit pas à nous affoler suffisamment pour que ce qu'il raconte dépasse ce à quoi l'on pouvait s'attendre. Les fantasmes autour du nucléaire sont, en effet, tels qu'on se surprend devant ce qu'il raconte à considérer que ce n'est pas une surprise, voire à se dire qu'on s'attendait à bien pire. Du coup, le propos est affaibli et l'on se sentirait presque rassuré, effet paradoxal...
Le nucléaire est une technologie qui ne sera jamais banale et qui implique une balance permanente entre les avantages sociaux et économiques qu'elle procure et les coûts directs et virtuels (le Grand accident) qu'elle porte sur elle. Le fléau a beau être un peu plombé par l'Etat, histoire de faire pencher la balance du côté des pro-nucléaires, il n'est pas certain que sans cet accompagnement, le nucléaire soit naturellement banni et à bannir.
Atomic Park se lit très bien et comme un travail précieux d'information citoyenne. Il n'est pas décisif, à mon sens, quand il s'agit de faire bouger les positions des uns et des autres. 

Atomic Park de Jean-philippe Desbordes. Actes Sud.

Je n'aime pas me servir du blog comme instrument de publicité mais je signale aux amateurs de Comics qui l'aurait raté (les comics, genre débilitant !, sont toujours relégués en bas de rayon ou rendus invisibles, dans les étals de presse) que le n°6 de la revue Comic Box est sorti la semaine dernière. Seule vraie revue française consacrée aux comics, Comic Box continue de faire un boulot passionnant en s'adressant tant à ceux qui n'y connaissent rien mais aimeraient bien en savoir plus qu'aux fans hardcore. Et ça marche très très bien puisque les numéros s'enchaînent à un niveau de qualité rarement atteint sur ce type de publications. Cette fois-ci, en plus du dossier Superman, et sa couverture splendide signée Alex Ross, on trouve une belle interview de Brian Michael Bendis, dont on parlait l'autre jour, une histoire originale de WitchBlade ainsi qu'une autre interview du nouveau prodige anglais du dessin comics : Adi Granov. Le run de ce dernier sur Iron Man est excellent et lui donner un peu la parole sur son boulot est la meilleure surprise de ce numéro.

Le site de Comic Box

Je n'aimais pas tellement la gay pride lorsque j'habitais Paris car j'étais perturbé, comme beaucoup d'hétéros (?), par la présence dans le métro ou la rue des homos les plus visibles et les plus laids, qu'on ne voyait qu'à cette occasion, ceux qui ont du poil aux pattes et portent des shorts de cuir noir moule-organes. La présence de ces types m'a toujours fait flipper et me méfier de cette manifestation. Cela m'est resté.
Du côté des écrivains gay, après la disparition de Guillaume Dustan, je continue d'accorder pas mal de crédit à Eric Rémès, écrivain et ancien journaliste de 41 ans, qui sans être tout à fait sur la même ligne que Dustan, qui a été son premier éditeur n'en est pas si éloigné. Son écriture est précise et ses positions bien marquées. Rémès a fait parler de lui avec son roman Serial Fucker, accusé de faire l'apologie du bareback, ce qui n'était pas du tout le cas. Dernièrement, Rémès, et il  vaut mieux aller le lire que d'en causer pendant des heures (je ne veux pas dire trop de conneries sur une littérature dont je ne suis pas un spécialiste), a retravaillé son site et l'a enrichi d'extraits (les 2 premiers chapitres) de son prochain roman  Amour Kannibal (!) dont je reproduis ici le 4ème de couverture :

"J’ai commencé par les animaux. Éventrer – étriper – dépecer : je me masturbe toujours en pensant à cet continuité de mouvements, toujours forts excitants. Lorsque arrive la puberté, vers l’âge de douze ans, pervers, un nouvel élément vient s’insinuer dans mon fantasme et l’idée de manger finit par s’ajouter tout naturellement à mon rituel. Pendant des années, j’ai rêvé de consommer de la chair humaine, sans jamais me laisser aller à le faire, sans même oser penser que cela puisse vraiment se produire un jour. C’est très difficile de devenir un homme libre, de se débarrasser de ses peurs et de ses préjugés. Et peut-être même n’est-ce pas totalement souhaitable. Si ce n’est que moi, je l’ai fait".

Journal d'un cannibale.  Erik Rémès. A suivre sur le site de l'auteur.

Serial fucker. Editions Blanche

Cette note date du 1er novembre 1964.

J'avoue ne pas connaître du tout l'auteur de Poésie à bout portant (Pistol Poets en VO), second roman de Victor Gischler publié dans la Série Noire, mais ce polar universitaire est une vraie réussite. Située dans l'Oklahoma, coeur spirituel de plouc-amérique, l'intrigue présente les destins croisés d'un petit loulou, vaguement délinquant, appelé Harold Jenks et d'un professeur érotomane de poésie, complètement frappadingue, le sublime Jay Morgan.

Le premier, après avoir dérobé un bon kilo de cocaïne extrapure, prend la tangente en usurpant l'invitation d'une victime collatérale à rejoindre une fac de poésie. Le prof qu'il y retrouve et que l'on prend tout d'abord pour un personnage de David Lodge, sérieux et un rien coincé, s'avère un dangereux malade, défoncé et alcoolo, doublé d'un manipulateur hors pair. Le professeur a un secret et une obsession  il doit se débarrasser du cadavre d'une de ses étudiantes morte d'overdose après une fête orgie donnée en ses murs. S'en suit un polar haletant, hilarant évidemment, qui s'inscrit à la fois dans une ligne policière classique (malfrats, meurtres, pistolets, drogue,...) et un esprit foutraque à la Christopher Moore. Gischler nous fait partager les pires outrances sans que cela affecte à aucun moment la qualité et la crédibilité du récit.
Il faut évidemment s'accrocher parfois  et se serrer la mâchoire avec un élastique pour ne pas qu'elle se brise, mais c'est sans conteste un ouvrage jubilatoire, idéal pour la saison.
Le site de l'auteur nous en dit plus en VO sur cet écrivain prometteur (3 romans), dont on ne s'étonnerait pas que les intrigues apparaissent très vite dans les salles de cinéma.  (en prime, quelques nouvelles inédites....).

Poésie à bout portant, Série noire.

Brian Michael Bendis est l'un des scénaristes les plus en pointe de l'univers Marvel. Le dixième tome de la série Daredevil intitulé la Veuve Noire reprend le Diable Rouge où on le laisse généralement : dans son quartier fétiche et mal famé d'Hell's Kitchen. Cette fois, c'est le retour de son ancienne copine rousse (sublime et fantasmatique à souhait- la Veuve Noire) qui vient déclencher l'intrigue pour une histoire savoureuse de trahison amoureuse et de manipulation en escalier. Bendis qui officie sur plusieurs fronts actuellement (l'arc Daredevil est maintenant terminé aux USA, mais il restera au moins 1 ou 2 volumes français, probablement, après celui-ci) assume son statut de scénariste star et sert ici une histoire aux petits oignons : entre polar, drame intimiste et ouverture de gouffre existentiels chez l'un des héros les plus noirs du Marvelverse.

Comme le dessin de Alex Maleev est également l'un des plus subtils du métier, poli au PhotoShop, et le plus à même d'exprimer le point de vue du justicier aveugle (le brouillard, la pluie, les odeurs de Hell's Kitchen - tout y est d'un trait de crayon), bah, on est aux anges et on se régale comme des gamins. Tiens, pendant que j'y suis, une étude américaine a évalué l'âge moyen du lectorat de comics à 27 ans, ce qui en fait une lecture plutôt adulte, contrairement à ce qu'on croit (ou "pour attardés", vous allez dire ?)

Je n'ai pas vu grand chose au sujet de ce livre mais c'est peut-être dans le délire éditorial qui entoure la Coupe du Monde (de la FIFA -sic) 2006, l'un des plus louables efforts de présenter les liens entre littérature et football. Patrice Delbourg, romancier, et Benoît Heimermann, journaliste à l'Equipe, ont collecté des textes, essais, poèmes de tous âges et horizons consacrés directement ou indirectement au football. On trouve dans cette anthologie des extraits d'Homère, de Pasolini, d'Anthony Burgess, d'Umberto Eco, de Camus, Sartre, John King, Amis, Gunther Grass et j'en passe. La bibliographie est particulièrement bien foutue (distinguant les fictions, des essais, mais aussi les textes de football et ceux qui ne font que l'évoquer,..).
A partir de ce panorama qui ne prétend pas à l'exhaustivité mais n'en est pas si loin, on en arrive aux conclusions suivantes :

1. football et littérature ne font pas si bon ménage que ça. Les pages qui traitent du ballon rond ne sont pas parmi les meilleures des auteurs considérées. (cela donne évidemment une lecture pas si réjouissante que ça du volume);

2. Il y a beaucoup plus de textes qui évoquent le football ou le commentent que de textes qui le racontent in vivo. C'est ce qui est évidemment le plus navrant ici. Les auteurs dissertent beaucoup mais il y en a très peu qui déboulent en short et crampons et galopent avec les joueurs. Ceux qui s'y essaient (Picouly, Haldas, King) obtiennent des résultats pour le moins contrasté. il y a donc un vrai problème football et littérature mais qui s'inscrit plus dans l'impossibilité narrative de dire un spectacle à 22 alors que la littérature aime les points de vue clairs, une impossibilité narrative à dire un mouvement tous azimuts, quand le romancier se plaît à sélectionner le geste qui fait sens. On reviendra là dessus avec nos amis de la section Foot.
En attendant, ce livre glissé dans votre sac aura une allure impeccable, signe de votre intérêt pour le peuple et de votre capacité à survoler les débats. Indubitablement, le choix le plus snob et chic qu'on puisse imaginer pendant les 3 semaines qui viennent. Autant dire qu'après le 9 juillet, Plumes et Crampons ne devra plus sortir de chez vous, à moins que vous n'aimiez passer pour un has-been ou un suiveur...

Plumes et Crampons, Patrice Delbourg et Benoît Heimermann. La Table Ronde.

Alan Moore, le Prince des scénaristes, empereur des comics, auteur des Watchmen, V pour Vendetta, Tom Strong, Promethea, etc revient cet été avec une bande-dessinée pornographique co-réalisée avec sa compagne et dessinatrice Melinda Gebbie. Entamé il y a 15 ans, le comic-book Lost Girls avait été interrompu à la fin du 2ème livret. Alan Moore propose chez Top Shelf (et en VO uniquement pour le moment) l'équivalent de 5 fois ce qui avait été écrit à l'époque. Le recueil Lost Girls reprend les récits croisés (et hautement érotiques) de 3 icônes de la littérature traditionnelle : Alice (du Pays des Merveilles), Dorothée (du Pays d'Oz) et Wendy (de chez Peter Pan & co), aux prises avec leurs désirs les plus fous. On aura droit à tout ici : scènes lesbiennes, masturbation, sexe hétéro, partouzes,... M'étant procuré les 2 premiers livres il y a quelques années, je peux vous assurer que Lost Girls sera à ranger d'emblée parmi les lectures les plus stimulantes que la littérature, d'images ou de texte, aura offert au monde depuis le KamaSutra.

Généralement très discret, Moore semble avoir mis le paquet pour assurer la promotion de cet ouvrage invraisemblable et qu'on imagine mal se vendre autrement que sous le manteau. Qui voudra d'une BD porno dans ses rayons ? Les grandes surfaces ? Les sex-shops ? Les magasins spécialisés ? Toujours est-il qu'on peut lire ici la quasi-intégralité des interviews annonçant et commentant l'ouvrage qui ont commencé à hanter le net. Moore y fait de nombreuses professions de foi, pas toujours rassurantes, mais qui prêchent dans la longueur sa philosophie de la Liberté Ultime, soit un monde où l'homme n'aurait pour seule contrainte que lui-même et l'identification du bon plaisir de l'autre. Sous ses airs de gourou, Moore ne fait jamais que rabacher les principes du vieil Emmanuel Kant.

En savoir plus sur Topshelfcomix

Le Vurt. C'est ainsi que Jeff Noon nomme le monde de l'au-delà de la matrice. A la fois trip psychédélique et réalité parallèle digitale organique. Métaphore de la métempsycose de la virtualité (soit "la transmigration des âmes" mais cette fois, dans des univers virtuels) qui envahit peu à peu notre quotidien et reflet par delà le miroir d'un Manchester futuriste Lewis Carrolisé. Un univers "vurtuel" donc, auquel on accède grâce aux plumes... Le père d'Alice étant par ailleurs une influence auquel Jeff Noon, en bon écrivain britannique, rend singulièrement hommage dans les pages de Vurt, son premier roman traduit sur nos côtes (Flammarion, 1998) et bientôt réédité par le jeune éditeur La Volte (qui ne parle pas de cette première parution d'ailleurs...). Pour l'heure, c'est Pollen son deuxième roman qui est sur les présentoir et nous en reparlerons très bientôt, mais d'abord un petit …

… extrait : Le portier du Tove Slictueux était un gros lapin blanc. Sa tête piquetée de petites tâches de sang émergeait d'un col de fourrure maculé de traînée de bière et il tenant une grosse montre de gousset entre ses énormes gants blancs. La grande aiguille était pointé sur douze, la petite sur trois. Soit trois heures du matin de la nuit qui venait de commencer.
Deux putes de porte essayaient d'entrer sans passe codé. Lapin leur faisait de la peine. Moi je brandis le passe plastifié orné de fourrure qui m'ouvrait l'accès à la party d'après la gig. Sur une moitié il avait la forme d'un adorable chiot et, sur l'autre, d'un bébé d'homme. Au verso une photo de Dingo Pouffe, entièrement nu à part son autographe (autorisé). Sur les bords du passe s'inscrivait le slogan : Dingo Pouffe. Aboyeur de Britain Tour. Présenté par Das Uberdog Enterprise.
Le lapin videur examina scrupuleusement mon passe, puis me regarda droit dans les yeux. Il me dévisagea sans aménité.
"C'était moi le DJ de Dingo ce soir mon vieux", lui dis-je.
Aimablement séduit, il me laissa entrer.
Je franchis les portes slictueuses, m'engouffrais dans un trou creusé dans le sol, le long duquel il y avait des étagères à défonce, et suivis un couloir envahi de crampons en mal de star jusqu'à ce que j'arrive au cœur de la cohue.

Musicien, peintre et dramaturge, Jeff Noon est un auteur singulier. Ce mancunien né en 1957 est un apôtre du "cut". Il découpe, mixe et remixe ces propres phrases, et va même jusqu'à sampler celles de ces auteurs favoris, comme un DJ. Hormis Vurt et aujourd'hui Pollen, sont paru en France, Alice Automate ainsi que deux nouvelle dans les recueils Intoxication au Diable Vauvert et Discobiscuit chez Alpha Bleue Etrangère. Même si son auteur déclare ne pas lire de science-fiction, Vurt s'est tout de même vu récompensé du prestigieux prix Arthur C. Clarke en 1994.

Vurt de Jeff Noon. Flammarion et nouvelle parution aux éditions La Volte.

Après une discussion un peu idiote avec un ami sur le conformisme, j'ai relu l'autre jour la Divine Mimesis de Pier Paolo Pasolini.  Petit livre inachevé constitué de notes pour des chants/poèmes sur le modèle de Dante, la Divine Mimesis n'en reste pas moins un ouvrage précieux, qui véritable "matière en fusion" selon son auteur, est plus percutant qu'il n'est long.
L'idée de Pasolini sur la Divine Mimesis est, tout en "copiant" Dante (les extraits ne portent que sur quelques chants et principalement sur l'Enfer) de proposer une transposition de l'Enfer médiéval, avec ses vieilles peines, en un Enfer néocapitaliste, avec ses peines modernes et ultramatérielles. En même pas 100 pages, PPP donne une vision encore une fois présciente de ce qui nous a attendu quelques trente années après sa mort .
Sur le conformisme, justement, ce qui me ramène au début, voilà ce qu'il dit (on connâit dans Salo sa lecture du phénomène).

Il y a toujours chez Pasolini ce regard glaçant sur notre société et sur notre vie même qui me fait l'effet d'avoir un couteau assorti d'une microcaméra (au bout de la lame) planté entre les omoplates.

"Parce qu'il s'était intégré dans le système nerveux de son "hôte", qu'il usait de son langage, G7éprouva son premier sentiment humain. Il ressentit une profonde émotion à l'idée que ce vagabond sans fe, ni lieu, cette brute épaisse qu'il avait investie serait peut-être appelée un jour par ses frères de race Saint Ian Ier.
A cet instant, une tempête se déchaîna dans le cerveau de l'homme qui, allant du nerf vague, vient frapper son thalamus. Touchant ici un neurone, redressant là une chaîne de molécules, G7 parvint à apaiser l'estomac convulsé de Johnny le Dingue au moment même où ce dernier s'étirait et ouvrait les yeux.
G7 fut stupéfié par la clarté, l'étendue et l'acuité de vision binoculaire et colorée de son "hôte". De l'angle où il gisait, celui-ci distinguait la crête du défilé, et à une distance que G7 évalua à environ 500 mètres, le volume de la roche polie qui se détachait sur cette crête, ce vaisseau spatial qui l'avait amené sur cette planète appelée Terre, elle-même partie intégrante de cette galaxie qu'était la Voie Lactée, tandis que lui-même arrivait d'une nébuleuse que les hommes, il l'apprit plus tard, avaient baptisée Andromède. "

L'arrivée de G7 et sa pénétration du personnage très Londonien (Smoke Bellew, par exemple) de Ian Johnny le Dingue donne le ton : la langue est élégante, les yeux sont ouverts. Il s'agit bien de SF de qualité....

Lire la chronique le voyage d'Andromède

Sorti en France il y a quelques mois maintenant, l'album Red Son du scénariste star de DC, Mark Millar (Ultimates), est une reprise de la mini-série lancée l'année dernière en ouverture de la collection DC Heroes. Après le Superman qui tarde à rejoindre la Justice League of America (dans le Clou 1, dont le second volume vient de sortir), voici, pire que tout, un Superman rouge, au Pays des Soviets.
Le postulat de la série est simple. Superman n'a pas atterri chez les Kent, dans la campagne US, mais dans les plaines de Russie en pleine Guerre Froide. Du coup, repéré enfant par le régime de Moscou, Superman va être utilisé par les Soviets pour incarner l'homo sovieticus, sa force, sa vigueur, sa générosité, etc. Ce qui est marrant dans Red Son, servi par le dessin à la fois réaliste et emphatique de Dave Johnson et Kilian Plunkett, c'est que la mythologie de Superman qu'on croyait archétypale du modèle américain se retourne comme une vulgaire chaussette pour servir un idéal opposé ou presque. Le Superman communiste tient assez bien la route avant, Américanisme oblige, de découvrir qu'on lui cache des choses. Devenu leader de son pays par altruisme et vraie sincérité, Superman apprend, comme son homologue US, le dur métier de justicier international parmi des politiques corrompus. La série a le mérite de souligner l'universalité du super-héros qui "fonctionne" en toutes circonstances. Rouge, bleu, vert ou jaune, Superman est avant tout un Dieu-Homme, concentrant toutes les qualités de l'espèce.
La fin de la série n'est pas forcément ce qu'on préfère, sachant que Millar a dû prendre un plaisir monstre (et audacieux) à écorner par ce procédé l'Amérique bushienne, ce qui, depuis la France, ne nous paraît pas un exploit mais mérite d'être signalé. Red Son reste une curiosité à découvrir, un cran en dessous des Ultimates.   

Miracle des bouquineries, j'ai mis la main sur l'Envoyé d'Andromède de John Boyd pour 1,5 euros (collection Présence du Futur) la semaine dernière. Ce livre de celui qui est, sans doute, avec John Wyndham, mon écrivain de SF préféré (Boyd Upchurch, dit Boyd, est né en 1919 à Atlanta et a disparu de la circulation littéraire il y a 30 ans, sans être... mort aux dernières nouvelles), est une petite madeleine de SF classique si on la lit depuis 2006.

Sorte de western fantastique, le roman fait penser également, par son allégresse et son humour, à la série des Retour vers le Futur de Robert Zemeckis. L'histoire est en gros la suivante : des luminescences issues d'une civisilisation extraterrestre paisible et très évoluée parcourent l'univers pour pacifier et rendre "bonnes" les créatures qu'elles rencontrent. L'une d'elle baptisée G7 "entre" en contact avec la Terre à la fin du XIXème siècle et élit pour "hôte" un gars puissant et ultraviolent baptisé Johnny le Dingue. Le livre raconte comment G7 va essayer de changer le destin de Johnny pour en faire un mec bien : l'empêcher de tuer tout ce qui passe, l'empêcher de voler etc. Le livre est hilarant à la fois parce que G7 est vite dépassé par la volonté de son hôte mais surtout parce qu'il nous permet de revisiter la psychologie humaine et l'organisation de notre ordre social depuis un point de vue complètement extérieur. Sans prétention, G7 nous autorise un regard (trop humain) distancié sur nos pulsions (sexuelles notamment), nos obsessions, nos envies, nos coups de folie et nos mobiles. L'Envoyé d'Andromède finit par ressembler à un cours parfait de microéconomie des passions humaines professé par un sage humoriste ce qui en fait une lecture recommandable et plaisante à l'approche de l'été.

John Boyd. L'Envoyé d'Andromède. Editions Denoël.

J'ai reçu mon exemplaire en "série limitée" du nouveau Douglas Coupland J-Pod. En prime, j'ai eu droit à un autocollant collé sur la page de garde signé par l'auteur et à une sorte de Playmobil jouet dans une boîte en plastique. Cela n'a même pas réussi à me faire passer l'excitation de la découverte de ce livre. Bizarremment, je n'ai plus cette même frénésie adolescente qui me pousse à déplacer mes petits doigts boudinés sur l'objet de ma convoitise, à le retourner, à le manipuler dans tous les sens, à l'ouvrir, le fermer, sans l'attaquer, pour les disques. Mais cela me le fait encore pour les bouquins que j'attends avec impatience. JPod en fait partie puisqu'il est la suite plus ou moins avouée du fameux Generation X qui m'avait fait découvrir l'auteur canadien. ici, on va parler de 6 personnes, sur ce que j'ai compris, qui travaillent à la conception de ces fameux Playmobil, Lego hyperbranchés (les Cubes - j'avais jamais entendu parler) dans une sorte de boîte high-tech.
Les 3 premières pages du livre sont occupées par des questionnements/ présentations des personnages dans une mise en page sans paragraphe. On y trouve des remarques du style : "Même les recruteurs occasionnels le savent : le recrutement se fait en première impression sur la base de la "baisabilité". Le deuxième élément d'un recrutement : c'est la compétence. Le troisième : c'est ta capacité d'un candidat à masquer son incompétence ou le fait qu'il ne soit justement pas baisable."
Lorsque le roman démarre vraiment (1ère partie) : la 1ère phrase est : "Bon dieu, je me sens comme un réfugié dans un roman de Douglas Coupland. - Quoi ? Ce connard !". Ce qui fait penser au dernier Brett Easton Ellis évidemment. Avec cette entame, soit on se situera dans du tout bon, soit cela va jouer à l'auteur plus intelligent que lui-même et cela risque d'être chiant. Je vous dirai.

Marvel prépare son coup marketing depuis neuf mois, manière de répondre à DC Comics qui avait réussi un gros buzz en ressuscitant Batwoman , transformée en lesbienne mondaine.

Le site de Marvel.

Dans son très beau – et très riche – dernier roman "Minuscules flocons de neige depuis dix minutes", David Calvo trace la carte d'un Los Angeles remémoré et revisité, sur laquelle il superpose la grille métaphorique du flux de l'information contemporaine, de la Matrice et des jeux vidéos. Pour cela, il convoque tout le panthéon de la culture populaire et les diverses théories de la conspiration hantant nos décors urbains : Godzilla, Walt Disney, Tron…
Plus qu'un simple roman de science-fiction, Calvo élabore avec ce texte, un hybride qui doit autant à William Gibson, à David Lynch ou à Baudrillard, qu'aux compositions numériques glacées et post-humaines de Ryoji Ikeda. Pour la forme, forcément expérimentale (insert de dialogues télévisés, poèmes, photos et dessins) on évoquera les figures tutélaires de J.G. Ballard et William S. Burroughs.
Une réussite et une bonne pioche pour la jeune maison d'édition Les Moutons Electriques, qui laisse présager d'un bel avenir pour ce jeune auteur, surtout s'il s'obstine avec autant de talent à décrypter les sociétés virtualisées et paranoïaques dans lesquelles nous évoluons tous aujourd'hui…

Lire l'entretien avec David Calvo

David Calvo, Minuscules flocons de neige depuis dix minutes - Les Moutons Electriques

On pourrait  croire avec le succès de Delerm et de ses petites scènes de vie, de Coelho et de son livre Comme le fleuve qui coule, succession d'articles, scénettes, portraits en médaillon, ou encore des Miscellanées de Schott, à un retour de la forme courte, de la pensée brève et des portraits en pied dans la littérature moderne. L'exercice a en effet été jadis quelque chose qui rencontrait un large écho avant d'être éclipsé par le triomphe des romanciers. On peut citer pêle-mêle évidemment les Pensées de Pascal, les portraits du Cardinal de Retz, mais également plus proche de nous Les Fusées de Baudelaire, les aphorismes de Walter Benjamin, le penseur d'éclairs, ou encore les fragments du Zibaldone de l'Italien Leopardi. Ainsi la forme courte n'aurait jamais cessé de séduire les lecteurs.
Ce qui change pourtant, et ce n'est pas rien, c'est que si la forme courte a repris du poil de la bête, les best-sellers du genre ne sont plus des recueils de pensées mais des recueils de clichés qui n'ont pas d'autre valeur psycholittéraire que les témoignages de vie chez Delarue ou, il y a quelques années, chez Evelyne Thomas. Nos récits courts sont des "tranches de clichés. En lisant Delerm ou Coelho, on ne fait pas autre chose que d'ingérer des images vie", des "instantanés" qui ne portent sur eux que ce qu'ils ont à dire : une présentation de personnages archétypes dont la seule fonction est de nous ramener à nous-même et à la nostalgie de nos propres expériences.
Ce passage d'une littérature courte de pensées à une littérature brève de clichés (ou brève de comptoirs) est une horreur pour notre époque, qui n'en avait pas vraiment besoin.

"Le Verbe, quand il s'incarna, passa de l'ubiquité à l'espace, de l'éternité à l'histoire, de la félicité illimitée au changement et à la mort".

Jorge Luis Borges. 1899-1986. In "Fictions".

Serge July quitterait donc le navire Libération, « contraint et forcé ». Telle quelle, la nouvelle ne nous fera pas pleurer : entre 1973 et aujourd'hui, le copain de Christhine Ockrent aura été le fossoyeur de l'aventure Libé : celle d'un journal franc-tireur qui éviterait la recension moribonde de la vie des élites et des processus décisionnels pour aller traquer le réel dans la France d'en bas (et oui un des slogans de l'époque...) ,voire celle de l'underground : Libé se voulait le quotidien des ouvriers (ce qu'il ne sera jamais) mais aussi celui des artistes infréquentables, des toxicomanes et des putes. Pas d'infos économiques sans regard social, pas de respect figé pour l'institution judiciaire, pas de culture institutionnelle, pas d'actionnaire, pas de publicité.
En 1981, quand Mitterrand est élu, Libé titre : « enfin l'aventure ». July commence la sienne en prenant les rênes du journal. Pendant quinze ans, la gauche va éprouver de plein fouet la déconfiture de ses idéaux et sa conversion fataliste au libéralisme économique. Libé reflètera parfaitement la transformation en cours : le quotidien conserve le masque de la subversion – « Unes » acerbes, goût pour la contre- culture et discours décomplexé sur le sexe- mais sa plume ne porte plus : on y parle de la bourse, on y critique les manifestations ouvrières lors de l'apparition des licenciements de masse etc...
Le quotidien se banalise et vit la même rupture avec le peuple que celle du PS dont il est le parfait équivalent journalistique. Après l'échec du referendum européen, July se fendra même d'un edito méprisant ouvertement une bonne partie de son lectorat. Depuis le temps qu'il ne voit plus la politique que par le petit trou des intrigues de pouvoir, le journal est aussi largué que les élites qu'ils ne taquinent plus que comme un enfant gâté - parfois pénible mais globalement inoffensif.
 En 2000, à l'Institut d'Etudes Politiques de Toulouse, July est venu rencontrer les étudiants : ce jour-là Libé avait troqué le rouge de son losange contre le vert d'un vendeur de pulls qui avait acheté plein de pub. On s'est foutu de sa gueule. A un moment, July a dit : "j'ai changé, Libé a changé, vous n'êtes pas non plus les étudiants d'il y a vingt ans". Il avait  raison : la moitié de l'assistance voulait être journaliste à Libé. On a  les journaux qu'on mérite.

Les ressources du net sont infinies et une source d'inspiration insensée pour les êtres normaux, les artistes et les autres. Internet est le lieu où ce qu'il y a de plus humain en l'homme apparaît au grand jour. Le caractère qui nous rassemble tous n'est pas l'usage de la raison, ni le goût pour le sexe, la cupidité, l'envie de posséder des biens matériels, ou la capacité à développer une foi en une engeance supérieure. Ce qui fait l'homme, c'est l'obsession, la capacité cérébrale et subjective à se passionner pour une chose, une anecdote, un angle comme si c'était par son seul prisme que le monde pouvait s'envisager et s'épuiser. Les psychanalystes le disent et le diront encore. "Nous sommes tous des obsessionnels". Mieux, il ne peut pas y avoir de vie humaine sans obsession. L'obsession, c'est la vie. Comme on voudra, mais sans elle, la conscience ne s'attache à rien et tombe comme un pancake s'étale sur le sol. Le bonheur c'est trouver par quoi (ou par qui), on est obsédé. Rien de plus.
Internet fournit aux obsessions une étrange vitrine technique, parfois effrayante, parfois pathétique, parfois simplement amusante. Ce qui frappe à chaque fois c'est  le sérieux qui anime les meilleures et les pires intentions. Arte aura beau avoir exploré depuis 15 ans le nazisme sous toutes les coutures, il est probable qu'aucun journaliste n'a pensé un jour s'attacher aux chats qui ressemblent à Hitler. Un blog leur est consacré ici et quoi qu'on pense de cette idée, on ne peut nier qu'elle respire l'Humanité à plein nez et pourrait, s'il ne fallait garder qu'un témoignage de notre genre, nous résumer sans que nous ayons à en rougir mieux que les pyramides, les oeuvres d'art. La galerie des chats qui ressemblent à Hitler est aussi merveilleuse et futile que l'homme moderne. 

Le site Hitlercats

Après Salman Rushdie qui décrivait dans Shalimar le clown  la radicalisation de l'Islam en Inde à travers la transformation d'un croyant en terroriste, c'est au tour d'une autre grand figure des lettres américaines de se coller à l'épineux sujet : dans Terrorist, John Updike entre dans le cerveau d'Ahmad Ashmawy Mulloy, un jeune américain qui tombe dans les filets d'un Imam fondamentaliste.  Ahmad finira par participer à l'explosion d'une bombe à bord d'un camion sous l'un des principaux tunnels d'accès à l'île de Manhattan. Son implication dans la djihad est la continuité d'une conversion  à l'Islam qui lui a permis de fuir une vie minable et combattre une Amérique en voie avancée de déliquescence : racisme, surconsommation, culture de la débilité et du frivole...
Outre-Atlantique, les critiques se sont émus que l'auteur de Rabbitt -unanimement célébré là-bas- puisse éprouver autant d'empathie pour un terroriste et semble éprouver le même dégout que son personnage pour l'Occident. De son côté, Updike a expliqué vouloir comprendre les motivations d'un terroriste plutôt que de les juger. A 74 ans, Updike vient probablement de faire définitivement une croix sur la possibilité d'obtenir un jour le prix Nobel.

Ce sont De Closets et Fayard qui remportent haut la main le prix du livre le plus creux et le plus engagé du moment. Avec Plus Encore, François de C met le doigt sur ce qui fâche dans notre beau pays (faisandé) : des patrons qui sont trop payés (les enculés de leur mère), roulent dans des grosses voitures et vivent dans de grandes maisons, alors que leur productivité n'est pas extraordinaire; aux fonctionnaires qui se planquent dans leurs bureaux moisis en attendant  de rentrer chez eux en plein après-midi pour se branler la nouille pendant leurs RTT, De Closets est un mec qui a le nez fin et qui connaît la France.
Dans la série raffarinesque des livres (de gauche et de droite) qui nous disent qu'il faut nous remettre au travail pour conserver notre standing, De Closets fait quelque chose de plus toc et nauséabond. Son livre ressemble à un mélange de Sans Aucun Doute pour la recherche du spectaculaire (ah, ses exemples subtilement choisis) et de Combien Ca Coûte pour le côté vaguement populolibéral. Au final, il faut lire ce livre pour sentir la seule chose qui est présente ici : on y sent le vent dans le cerveau qui pense. On y sent le vent qui souffle et essaie désespérément de rabattre une idée neuve. Le vent qui souffle dans le cerveau et donne l'ordre à la main de penser. Le vent qui souffle et ne suffit pas à rafraîchir la puanteur expulsée par les neurones embourgeoisés du journaliste qui n'a pas mis le nez sur le terrain depuis des années. Misère du journalisme, encore.

"Il ignora le rituel et dépassa son collègue pour s'arrêter à l'entrée de la nef afin d'avoir une vision d'ensemble : rapidement il apparut que l'essentiel des dégradations avaient eu lieu dans le choeur. Il avança dans l'allée centrale, suivi de près par Marquet. Sur le maître autel, au fond, se tenait une étrange réunion de statuettes et figurines, placées visiblement selon un ordre précis : six d'entre elles, tournant le dos à la nef, formaient un demi-cercle devant un mannequin à l'écart. Ce dernier semblait contempler une assemblée fictive. Ces pantins composaient un ensemble hétéroclite, par leurs différences de tailles, couleurs et matières. Si certains d'entre eux étaient plus artistiques (en bronze massif ou stuc coloré), d'autres en revanche s'apparentaient d'avantage à des jouets pour enfants, du style GI Joe ou Spiderman, et deux statuettes avaient même été fabriquées à la main, à l'aide de papier mâché et de chiffons. Sur les murs du choeur, tagué en rouge, le même mot revenait des dizaines de fois : YAHVE. "

Une bonne séquence décisive pour l'intrigue et plutôt bien brossée par l'auteur.  Le Blues du corsaire, une réussite inattendue éditée par Manuscrit.com

Un ballon survola le parking de l'hôpital, portant l'image stylisée d'un albatros. Sur l'écran du téléviseur, l'évangéliste du basket-ball avait entamé sa péroraison fnale. Neil continuait de presser la touche son d'un pouce ferme mais la porte de la chambre s'ouvrit. L'infirmière Crawford, véliplanchiste originaire du Cap qu'il avait rencontrée lors d'une soirée sur la plage à Waikiki, s'approcha du téléviseur et augmenta le volume.
"Et n'oublions pas celui qui a tout donné dans la lutte contre le terrorisme écologique : Neil Dempsey, actuellement sur un lit d'hôpital au Nimits. La balle française qui le frappa était destinée à chacun et chacune d'entre nous, à tous les albatros, tous les dauphins et toutes les baleines bleues. Nous sommes avec toi, Neil, couchés près de toi dans ton lit de souffrance...
L'infimière Crawford souleva d'un geste enjoué le drap de Neil, roulant les yeux lorsqu'il cacha son entrejambes avec le boîtier de la télécommande.
"Neil, il y a quelqu'un dans ton lit ? j'espère simplement que tu n'as pas donné le principal. Nous attendons toutes un petit cadeau."

Un extrait charmant qui présente l'attendrissant héros masculin du roman : le jeune Neil à la découverte de sa vigueur de jeune homme. La Course au Paradis est un roman sur la pulsion. Ce sera le grand thème de Ballard par la suite.

L'écrivain britannique a donc reçu le prix qui récompense chaque année la romancière de langue anglaise. Avec son livre On beauty, Smith devance le Night Watch de Sarah Waters dont la traduction devrait être un des événements de la rentrée littéraire en France.
Zadie Smith a démarré sa carrière littéraire sur un incroyable buzz media : une centaine de pages de son premier roman sourire de loup avait circulé à la foire du livre de Francfort et plusieurs éditeurs avaient acheté,pour des sommes colossales, les droits d'un roman qui n'était pas fini. Sourires de loup (disponible en Folio) qui devint évidemment un best-seller, racontait le parcours de communautés jamaïcaines et indiennes dans l'Angleterre contemporaine à travers le portrait de deux familles. Un ouvrage drôle mais un peu bavard, Smith mulitpliant les digressions qui alourdirent inutilement (à mon avis) un texte de 800 pages. Salman Rushdie estima à l'époque que le livre était ce qui s'était écrit de mieux sur l'immigration indienne ces dernières années. Le deuxième roman de Zadie Smith l'homme à l'autographe, fut reçu plutôt froidement comme le veut la coutume.

Deux gamins ont été mordus sévèrement, à quelques jours d'intervalle, par des chiens. Je me demande pourquoi ces faits divers sont relayés la plupart du temps par les journaux nationaux, étant entendu qu'ils n'ont aucune espèce d'intérêt : on se doute bien qu'avec 7 ou 8 millions d'animaux dans le pays, il doit arriver (statistiquement) assez souvent qu'un chien pète un cable et se jette sur un mulot.  Ce qui gêne sur cette double information, c'est son traitement. J'ai l'habitude de regarder le journal de France 2, et j'ai été séché par 2 choses : lors de la première affaire, au journal de 13H, il a été dit que le chien ayant attaqué le gamin était un chien de "type pit-bull" alors que ce n'était pas le cas. J'ai mis l'erreur sur une méprise technique. La photo du clebs faisait plutôt penser à un boxer. Lors du second événément (dimanche), la journaliste a franchi, me semble-t-il, une ligne qui révèle ses intentions.
Béatrice Schönberg a ouvert le journal par ce titre "un autre gamin agressé par un chien". Ce qui tue ici, c'est évidemment le terme AGRESSION. Si on regarde de plus près, le terme se définit en gros ainsi : " comportement intentionnel portant atteinte à l'intégrité physique et/ou psychique d'autrui." Ce qui cloche dans l'ouverture de Schönberg, c'est qu'en employant ce terme plutôt que "le chien a mordu" ou "accident", elle prête au clébard (pit-bull....) une intention dans le geste. Je veux bien que le chien ait préparé son coup mais je crois plutôt à une volonté malsaine de nous faire peur et de faire poindre derrière ces chiens soudainement déchaînés les intentions de leurs maîtres : les bicots et autres jeunes de banlieue qui, c'est bien connu, dressent depuis des décennies des chiens lions pour servir l'Islam et nous piquer nos baladeurs MP3.
Il ne s'agit pas de jouer à Arrêt Sur Images, mais il y a dans ce mot "agression" toute une série de représentations qui transitent du chien au maître et ne sont pas reluisantes pour le journalisme. La profession est en miettes. Elle explose sur les sujets politiques et implose sur les faits de société. Par cet exemple anodin, on peut se rendre compte que les journalistes vedettes sont aussi à l'Ouest que les politiques et probablement tout aussi coupables de l'écroulement de la démocratie française.   
Une galerie photos de chiens qui menacent la République.  

La Course au paradis, flanqué de son splendide titre original "Rushing To Paradise", n'est pas le roman le plus connu de Ballard, ni celui sur lequel on cause le plus. Publié en 1994, il n'est pas sans rappeler par ses thèmes et ses intentions la Servante Ecarlate dont je causais il y a quelques jours. L'originalité du livre est, en effet, qu'il admet une héroïne féminine. Le Dr Barbara est un médecin anglais, radié du Conseil de l'Ordre pour avoir pratiqué une euthanasie, qui a changé de vie pour défendre des causes écolo. Elle mène ainsi une croisade pour la sauvegarde des albatros sur l'atoll de Saint Esprit menacé par la reprise des essais nucléaires français (autre singularité : l'ennemi est français). Un jeune homme, nageur compulsif et obsédé par la perspective d'une explosion nucléaire, se joint à elle pour mener la lutte. Le jeune Neil, héros candide du roman, tombe évidemment amoureux du Docteur charismatique et illuminée, ce qui l'emmène (classique chez Ballard) à franchir la ligne jaune.

Ici, cette ligne jaune est féministe et écologiste. On croit d'abord à une écolo-intégriste lorsque le Dr Barbara auréolée du succès de son combat refuse l'aide extérieure envoyée par les associations de part le monde. La deuxième partie du roman montrera que le mal est plus profond et que le docteur cherche à protéger non pas les albatros, mais les femmes, espèce menacée. A partir de là, le roman devient tout à fait autre chose et s'envole vers un exposé magistral sur la folie et l'oppression. Le Dr Barbara devient une sorte de mante religieuse. Ce qui est réussi dans la Course au Paradis, en plus de sa fin à la Psychose, c'est ces portraits de femmes savoureux : la vieille amoureuse, la belle énergique, les hippies sexy. C'est l'un des seuls romans de Ballard où la psychologie l'emporterait presque sur l'intrigue.

Après la lecture du Jean Teulé, j'ai eu envie ,ce qui est bon signe, de relire du Villon. La lecture est souvent très difficile (barrière de la langue ancienne) mais réserve de belles surprises comme cette ballade des femmes de Paris qui est à la fois croustillante et atendrissante. Le "NRF" Gallimard est très bien foutu et pas plombé par des notes profuses comme d'autres éditions. Je ne suis pas certain qu'on entre dans le texte de la bonne manière mais on peut facilement y trouver du plaisir.

Quoiqu'on tient belles langagères
Florentines, Vénitiennes,
Assez pour être messagères,
Et mêmement les anciennes,
Mais soient Lombardes, Romaines.
Genevoises, à mes périls,
Pimontoises, savoisiennes,
Il n'est bon bec que de Paris.

De beau parler tiennent chaïères,
Ce dit-on, les Napolitaines,
Et sont très bonnes caquetières
Allemandes et Prussiennes ;
Soient Grecques, Egyptiennes,
De Hongrie ou d'autres pays,
Espagnoles ou Catelennes,
Il n'est bon bec que de Paris.

Brettes, Suisses n'y savent guères,
Gasconnes, n'aussi Toulousaines :
De Petit Pont deux harengères
Les concluront, et les Lorraines,
Angloises et Calaisiennes,
(Ai-je beaucoup de lieux compris ?)
Picardes de Valenciennes ;
Il n'est bon bec que de Paris.

Prince, aux dames parisiennes
De bien parler donnez le prix ;
Quoi que l'on die d'Italiennes,
Il n'est bon bec que de Paris.

Je ne sais pas si ce qu'il dit est vrai. La supériorité des femmes parisiennes, si j'y ai cru aussi en montant de province, n'est 500 ans après pas encore une évidence.