Archives > Mai 2006

Je n'ai pas vraiment fait le boulot. Autant dire la vérité, je n'ai lu le livre que pendant une heure, ce qui m'a permis de lire de manière complète les 106 premières pages et de terminer le reste (soit 80 pages environ) en une dizaine de minutes. Je me souviens que j'avais eu une vraie belle émotion (si vous voyez ce que je veux dire) en lisant une scène de l'Etudiant Américain où le narrateur est à l'arrière d'un bus : une nana se pointe et lui applique la main à plat sur le sexe. L'étudiant n'en peut plus et là sans bouger prend son pied incroyable mais vrai. Pour moi, Labro, c'était ça, juste cette scène. J'ai bien parcouru deux ou trois autres livres et appris à détester le bonhomme qui arpente les plateaux télé pour dire que lui a vu l'autre côté (il a fait un coma de 20 ans ou alors de quelques jours, ce qui l'autorise à parler du sens de la vie etc) mais c'est tout.
Vendu comme un bouquin à l'ancienne qui fait revivre le romantisme des années où la sexualité n'était pas encore vue par le prisme littéraire du porno (ah,ah), Franz et Clara  est le bouquin le plus faux cul et foireux que j'aie jamais (pas) lu. L'histoire démarre par le béguin entre une pianiste d'une vingtaine d'années et un gamin surdoué de 12 ans à Lucerne. Les deux se découvrent et ont des conversations franchement intéressantes sur la vie, la mort, l'art et d'autres conneries. Ils se quittent et puis se retrouvent une dizaine d'années après et reprennent les choses à zéro. Il n'y a pas de sexe chez Labro mais juste de la tendresse et pourtant tout le roman pue la perversion bourgeoise dissimulée, l'hypocrisie crâne et écoeurante sous couvert de romantisme fleur bleue et de références classiques. Le style est globalement inexistant et l'histoire (la psychologie) réellement impossible. Mais qui peut croire ça ? Je ne sais pas comment les choses se passent à Lucerne mais la probabilité qu'une nana normale (Clara est normale) de 20 ans tombe amoureuse d'un gamin de 12 ans est nulle, ce qui rend le livre "sans objet". Le reste est à l'avenant. Labro réussit avec ce roman un chef d'oeuvre de littérature nulle, un monument de laideur stylistique, romanesque et idéologique, un modèle de faisanderie fictionnelle. Au lieu de mettre la bio d'Hervé Vilard au programme du Bac, on aurait franchement mieux fait de prendre ce bouquin là si on voulait une France de notaires et de néo-cons. Et je ne dis même pas ça parce que Labro a 70 balais.
Après ça, j'ai eu envie de lire une histoire porno sur www.gratixxx.com et c'était franchement moins choquant que ce Labro là. La pudeur dans le roman ne se mesure au nombre de fois où nos personnages disent bite ou couille, s'envoient en l'air et s'enculent. C'est avant tout une histoire de morale littéraire. 

J'avais comme beaucoup quelques réserves quant au mode de publication de manuscrit.com : en ces temps où l'on sort n'importe quoi, faciliter la mise en livre n'est pas la meilleure chose à faire. Il a fallu qu'on m'offre Le Blues du Corsaire de Maxime Gillio, parce que l'action se situe dans le Nord, à Dunkerque précisément, et que j'en suis originaire, pour que je sois convaincu de l'utilité du modèle. Le Blues du Corsaire est un polar nordiste qui a une tenue tout à fait étonnante. Si l'on passe sur les 3 premières pages qui sont mauvaises et mal écrites (le jeune auteur essaie de prouver maladroitement qu'il peut y arriver en chargeant sa phrase de tas de choses inutiles), le livre n'a au final rien à envier aux meilleurs Poulpes des années 2000. Gillio n'est pas encore Vargas mais il y ressemble parfois dans sa manière d'intriquer des petits faits vrais qui vont se recouper à la fin.

Ici, on navigue dans le milieu de l'éducation avec un duo de policiers : on lit pêle-mêle une profanation d'Eglises, la mort d'un jeune paumé, celle d'une CPE, des intrigues politiques (autour d'un FN particulièrement bien saisi). Par delà l'intrigue, les deux qualités du livre sont, d'une part, de créer un duo de policiers Dacié le vieux et Marquet, le jeune qui vient de Nice,  tout à fait performants et complémentaires, d'autre part, de produire une narration réaliste sur le Nord et sa pauvreté qui sonne juste. Le couple Marquet/ Dacié, et même si le pathos du second  est trop appuyé, est un miracle de légéreté et pourrait tout à fait augurer d'une série fructueuse.
Les quelques maladresses d'écriture s'effaceraient facilement avec un petit travail complémentaire (la ligne claire, rien que la ligne claire) et l'on en aurait tiré un roman plutôt solide et n'ayant rien à envier ce qui est lancé par les maisons d'édition traditionnelles. Un point donc pour Manuscrit.com. 

Le Diable Vauvert s'attaque de belle manière à la BD avec la réédition de ce comics, première collaboration entre le scénariste Neil Gaiman et le talentueux (et bizarroïde) dessinateur Dave Mc Kean. Les deux hommes se rencontreront ensuite sur Coraline, Des Loups dans les murs (2 contes pour enfants) et sur le film splendide Mirrormask, qu'on a pas assez vu en France. Violent Cases fait appel aux souvenirs d'enfance de Neil Gaiman (auteur aussi et surtout de la série Sandman). L'auteur rencontre un vieillard qui se trouve avoir été (?) l'ostéopathe d'Al Capone. Du coup la narration est étrange entre évocation de souvenirs véridiques et séquences oniriques,belles et violentes, curieuses, nostalgiques, servie par le trait si caractéristique et fugace de Mc Kean. Les "violent cases" désignent les étuis à violon dans lesquels on dissimulait en ces temps de prohibition des flingues. Le tout est mystérieux, envoûtant et un grand moment d'art, de presque-cinéma et de littérature.

Ce n'est évidemment pas le récit le plus marquant de Gaiman, le dernier gothique vivant, qui est devenu depuis l'un des meilleurs romanciers de sa génération, mais une madeleine qu'on déguste et retrouve avec plaisir : parce qu'elle emmène de l'autre côté des rêves.

Roman d'anticipation sociale féministe, la Servante Ecarlate, dont je n'avais jamais entendu parler avant de l'emprunter (en bibliothèque), rentre direct, comme on disait au temps des hit-parades, dans mon top 20. Sorte de mélange entre le roman féministe, 1984 d'Orwell et V for Vendetta, c'est un roman sublime sur ses 3 piliers : son histoire, ses intentions et son style. Dans une société légèrement éloignée de nous  s'est fondée une République Ultra Conservatrice qui en guise de protection des femmes les a placées en "espèce protégée" au sein de la société. Dominée par des Commandants, pseudo-Guides de la Nouvelle Nation, les femmes sont réparties en fonction : les Marthas font les servantes, les Epouses commandent les Maisons et n'ont plus de commerce charnel avec leurs maris  et les Servantes Ecarlates, enveloppées dans des burkas rouges et blanches, des pieds à la têtes, procréent en dehors de tout affect. Le livre repose sur la narration d'une des servantes, rebaptisée Defred, qui découvre peu à peu sa condition et évoque, chapitre après chapitre, les traces de son ancienne vie.

Ce qui est précieux dans la servante écarlate, c'est la minutie d'Atwood à tisser le monde de Defred, le degré d'élaboration et de cohérence auquel elle parvient pour caractériser cet état virilo-fasciste, l'art littéraire dont elle se sert pour suggérer et puis faire partager le climat d'opression et ses quelques failles et zones de respiration. Ce qui époustoufle c'est cette vision anticipatrice d'une "condition féminine" radicale pas si éloignée de ce que nous avons connu et de ce qu'on retrouve (peut-être) dans les pays islamistes. Comme dans V pour Vendetta, le roman échappe à la caricature et prend soin de ne jamais faire un tableau noir de ces évocations apocalyptiques. C'est ce gris noir qui terrifie et rend toute la mécanique fasciste possible : il y a toujours du bien dans le mal, du possible dans l'impossible, qui sont la condition suffisante pour qu'il se réalise, un jour, quelque part sans qu'on y prenne garde.

Si vous êtes une femme, EN PLUS, il me semble que la lecture de ce roman figure parmi les devoirs de "classe", comme un impératif.

De toute manière, c'est certain, je ne peux plus mettre un pied à la poste. ils me détestent royalement tout simplement à cause de ceci et cela et ceci et cela, à cause de diverses rumeurs, fondées ou non, comme par exemple la nuit où j'ai menacé de défoncer la gueule à un type en chaise roulante... c'était vrai mais c'était pour blaguer et quand des types de 30 ans plus jeunes que moi commencent à sortir de la baraque en courant parce que je leur ai dit qu'ils seraient les prochains je me suis demandé : pourquoi je ferais plaisir à ces connards ? Alors tu vois, Carl, avec toutes ces histoires, j'ai pas besoin de forcer la dose, je suis sur la liste noire de cette ville de lèche-cul, de coteries, je suis dans cette grosse chatte sanglante de ville fantôme....
Autant dire que je deviens dingue et que je ne supporterai plustrès longtemps ce boulot à la poste. J'ai deux possibilités : soit je reste à la poste et je deviens cinglé (ça fait onze ans que je bosse là-dedans) soit je me tire et je joue à l'écrivain et je crève la faim. J'ai choisi de crever de faim. A la fin du mois de novembre je vais démissionner, et j'aurai besoin de TON AIDE ! (...)

Lettre à Carl Weissner, mi-novembre 1969.

Lettre décisive pour la suite des opérations. Bukowski démissionnera bien mais pas avant d'avoir couvert ses arrières financiers. Son geste héroïque et risqué ( "à la Van Gogh", comme il dit) n'en sera jamais vraiment un. C'est tout ce qu'on apprend ici : la distance entre l'homme et le personnage, l'écrivain et sa main.

J'avais dit que je ferais une semaine française. Et comme je ne peux pas me contenter de dézinguer tout le monde voici assez curieusement le Je, François Villon de Jean Teulé. Ceux qui se souviennent de Jean Teulé sur le plateau de l'Assiette Anglaise, l'émission de Bernard Rapp, ont peut-être une image de ses interventions. Jean Teulé a pas mal écrit depuis et, comme on dit, trace un sillon singulier dans les lettres françaises autour de personnages romantiques (Rimbaud, Verlaine, maintenant Villon), et d'un style assez proche finalement de ce qu'essaie de faire avec un grand succès Peter Ackroyd, dont j'ai déjà parlé à plusieurs reprises.

Ce Je, François Villon raconte de manière romancée et dans un style post-médiéval reconstruit, enrichi de fragments poétiques, la vie de cet homme, sorte de brigand vaguement sadien qui se pique de temps en temps de poésie (à moins qu'il ne soit un écrivain véritable dissimulé sous un masque de boucher). L'intrigue située entre 1431 et 1460 (en très gros) raconte la vie de François, ses ruffianeries et ses aventures avec notamment la bande des Ecorchés. Il finira en taule où il sera, en raison d'une constitution solide, l'un des seuls à ressortir en une seul morceau. Si l'on peut déplorer l'insistance de Teulé à faire de Villon, une sorte d'ancêtre de Sid Vicious (le 1er punk serait Villon ?), le bouquin fonctionne parfaitement et on se croirait à fond dans la France d'il y a cinq siècles. Teulé est tout sauf un réaliste mais ses romans parlent tout de même par allégorie du temps d'aujourd'hui et c'est ce qui le rend supérieur aux stylistes purs, aux Rey & co, dont on a parlé ces derniers jours.

Evidemment, Villon parle un peu comme ça et il faut s'y habituer :
Qu'en réalgar et en arsenic de roche, en orpiment, en salpêtre et chaux vive, qu'en plomb bouillant pour mieux les réduire en morceaux, qu'en suie et poix délayées dans l'eau d'une lessive faite de merde et de pisse de Juive, qu'en lavures de jambes de lépreux, qu'en raclures de pieds et vieilles bottes, qu'en sang d'aspic et drogues venimeuses, qu'en fiel de loups, de renards, de blaireaux, soient frites ces langues ennuyeuses.

Ce livre m'avait complètement échappé : Grasset a sorti fin 2005, un livre de correspondance de Bukowski de 400 et quelques pages qui vaut vraiment le détour. Etalées sur quasiment 40 ans (entre 1958 et 1994, année de sa mort), les lettres de Charles Bukowski à ses éditeurs, amis et poètes alliés sont à la fois très marrantes et plutôt instructives. Derrière la figure (réelle) du Bukowski /Hank Chinaski qui se dégage de ses livres : alcoolique, dégueulasse et globalement érotomane, passionné par les courses et les marques de bière, on découvre ici un revers de la médaille à la fois attendu et surprenant.

Car Charles Bukowski, malgré son mètre 82 et ses 100 kilos, n'avait rien de monstrueux, c'était un technicien de l'écriture remarquable, un obsédé de l'art et avant tout un des fleurons de la poésie américaine d'avant-garde dans les années 60. Ses lettres à ses éditeurs parlent évidemment de son quotidien mais beaucoup de lui et de la façon dont il envisage la publication de ses oeuvres. Bukowski n'est pas un j'en-foutre mais un type à fleur de peau qui comprend très tôt l'intérêt de son oeuvre et le profit matériel qu'il va en tirer. On ne peut pas l'accuser d'avoir inventé son personnage mais il n'est pas juste de croire qu'il n'était pas conscient de ce qu'il représentait. L'une des premières choses qu'il fait d'ailleurs lorsqu'on lui achète un ordinateur pour remplacer sa machine à écrire, c'est de taper toute sa correspondance dessus car il sait qu'elle sera publiée. D'autres passages sont plus intimes et livrent un Bukowski attendri, oscillant entre le bien-être et les crises d'angoisse.

Le livre est en tout cas, et comme souvent, un complément intéressant à l'oeuvre qui fait loi. Il contribue à ériger Bukowski en modèle d'intégrité et d'antisnobisme devant l'éternel.

Un site sur le vieux et céleste dégueulasse

En 1940, Arthur Schlesinger -futur conseiller et biographe du président Kennedy - nota que certains républicains souhaitaient investir Charles Lindbergh à la Présidentielle. A l'époque, le fringant aviateur est un héros national, dont le glamour naturel fait le bonheur de la naissante société du spectacle américaine. Isolationniste convaincu et antisémite notoire, Lindbergh aurait pu privé Roosevelt de son troisième mandat.
Il n'en fut rien comme chacun sait mais cette éventualité effrayante est l'élément déclencheur du dernier roman de Philip Roth, le complot contre l'Amérique. Roth y imagine les conséquences de son élection sur les juifs d'Amérique - au premier rang desquels ceux de sa propre famille - si une réelle menace antisémite avait pesé sur eux. Un livre de politique fiction dont lma force est tirée par une ambition qui fait toujours cruellement défaut de ce côté-ci de l'Atlantique. Pour rendre son uchronie encore plus crédible Roth l'a calqué sur la chronologie réelle et tressé la fiction avec des faits historiques avérés.
Flu reviendra sur le parcours d'un des meilleurs portraitistes des USA, très bientôt.
Le Complot contre l'Amérique. Philip Roth. Gallimard

MAJ : Lire la chronique le complot contre l'Amérique + bibliographie subjective de Philip Roth dans le mag livres

Habitus. James Flint. Au Diable Vauvert

"O ma patrie, je vois les murs et les arcs, et les colonnes et les statues et les tours désertes de nos aïeux, mais leur gloire , je ne la vois point : je ne vois ni le laurier, ni le fer dont nos antiques père étaient chargés. Aujourd'hui désarmée, ton front est nue, ta gorge est nue. (...) Cheveux éparts, sans voile, elle est assise à terre, abandonnée, inconsolée; et cachant son visage en ses genoux, elle pleure. Pleure, tu en as lieu, ma France, toi qui es née pour vaincre les nations dans la bonne fortune et la mauvaise ! (...) Qui t'arracha l'épée qui te terahit ? Quelles ruses, quels travaux, quelle puissance ont pu se dépouiller de ton manteau et de ton bandeau d'or ? Comment es-tu tombée, et quand, de telle cime en lieu si bas ? Nul ne se bat pour toi ? Aucun des tiens ne te défend ? Des armes, allons ! Des armes ! Je combattrai donc seul. Je succomberai seul. Veuille, ô Ciel, que mon peu de sang soit pour les coeurs français comme du feu."

Variante sur A l'Italie de Giacomo Léopardi.

Je relisais les Canti de Leopardi dans le métro quand je suis tombé sur cette séquence (elle ouvre le recueil, pas dur) et je me suis dit qu'elle résonnait bien. Léopardi est le plus laid des poètes (bossu, difforme, petit, pâle comme un linge); il est mort d'avoir trop mangé de bonbons (c'est vrai). Mais je me suis redit à la sixième station qu'il était peut-être l'écrivain le plus élégant et fluide que je connais. Il suffit de suivre le cours de ces phrases. Cela rappelle un cours d'eau, plutôt que de la littérature. Il n'y a pas un mot qui résiste à l'autre. Ca ferait une bonne citation à commenter pour le bac :

"Le style, c'est quand aucun mot ne résiste au suivant", ou un truc dans le genre. Ca se débat, c'est sûr mais c'est une assez bonne définition, non ?

Et si, dans sa folie, l'humanité du futur s'élançait dans l'espace dispersant sa perversion, sa pulsion de mort et d'autodestruction dans tout l'univers, et au-delà ? Et si au cours de ce périlleux voyage, elle rencontrait pire qu'elle ? C'est la question posée par le Californien Richard-Paul Russo dans La Nef des Fous, époustouflant space-opéra gothique, publié aux éditions du Bélial. Après Alastair Reynolds, le space-opéra, genre en déclin, semble vouloir reprendre du poil de la bête, phagocytant un peu de cyberpunk par-ici (Bartolomeo Aguilera, principal protagoniste de cette épopée est un être difforme entièrement soutenu par une exosquelette digne de l'artiste australien Stelarc), un peu de fantasy-gothic par-là (L'Argonos, son vaisseau, est une sorte de "Hollandais Volant" à la sauce SF, un navire qui erre sans but dans l'espace intersidéral...). Alliée à une véritable profondeur des personnages et aux rebondissements d'une intrigue fouillée, l'histoire contée par Russo, à la manière des grands thrillers, ne laisse pas une minute de répit. Une réussite, assurément.

Richard-Paul Russo - La Nef des Fous éditions du Bélial, 2006

L'an prochain, Hergé aurait eu 100 ans. La Fondation homonyme qui gère son héritage artistique organisera pour l'occasion une rétrospective ambitieuse, qui tentera de faire entrer le créateur de la "Ligne claire" dans l'histoire de l'art. Car au-delà des aventures du reporter asexué et cynophile, on connaît également du dessinateur belge  les géniaux Quick et Flupke et c'est à peu près tout.

La rétro commencera à Québec avec une exposition Tintin au Pérou mais 'cest vraisemblablement au Centre Pompidou qui exposera 200 planches originales qu'on pourra le mieux se rendre compte de la diversité artistique de Hergé. Car le reste de la rétrospective prend vite des alllures de fourre-tout : Tintin et les autos, Tintin, Haddock et les bateaux ( à Stockholm)...qui n'enthousiasmera que les purs fans..

Programme complet (et provisoire) sur le site de la Fondation

J'ai dit un peu de mal du roman Electrons Libres de James Flint l'autre jour et je tiens à me rattraper... à moitié, en rappelant que son premier roman à succès Habitus était une réussite presque totale. James Flint est l'un des écrivains anglo-saxons les plus ambitieux du moment : ces romans sont longs et brassent des thématiques aussi diverses ici que la Kabbale, l'histoire de la conquête spatiale ou la théorie des jeux. Habitus est un roman à au moins quatre voix qui en dessinent (des voies) des centaines d'autres, entremêlées, parallèles ou sécantes. Habitus est en résumé l'histoire d'une nana un peu paumée  et deux types eux aussi perturbés du bulbe, dont elle aura un enfant "double", sous la haut patronnage de la chienne cosmonaute russe Laïka. Raconté comme ça, ça ne fait pas vraiment envie mais Habitus est brillant sur ses 3 premiers quarts. Les aventures de Jennifer la fille qui ne sait pas qui aimer, de Joel le scientifique juif isolé du monde et de Judd le Black joueur de craps, sont une merveille d'intelligence, de composition romanesque étendue sur plusieurs décennies, entre les Etats Unis, l'Angleterre et la Suisse. Le talent de Flint se déploie, à la façon du Houellebecq des Particules Elémentaires, mais en plus digeste, quand il assène des exposés techniques passionnants sur tel ou tel sujet. On sent chez lui l'influence de recherches sur Google et une tentative d'esquisser un roman moderne qui serait bâti, par delà une intrigue classique, sur une intrication de données exogènes. Flint se rêve en Walter Benjamin romancier et y parvient assez bien.
Ce qui gâche Habitus, comme Electrons Libres et tous les romans du genre jusqu'à présent, c'est que le roman ne parvient pas à dénouer la pelote narrative qu'il a mise en place. Flint se prend les pieds dans ses lignes romanesques et se vautre dedans comme une merde à la Blueberry (le film).

Fantômes est l'histoire d'une hantise, comme quand quelque chose vous hante, vous travailles, vous habites. C'est le thème en pointillé que suit Toby Litt dans son dernier roman. L'écrivain britannique explore avec finesse les errements de l'inconscient, usant pour cela d'un bestiaire tout personnel, d'anecdote sur l'art et d'une maison hantée comme personnage à part entière de cet étrange récit en deux parties.

Extrait : Joseph Beuys, dont j'entendis parler pour la première fois à l'université, avait interprété Comment expliquer la peinture à un lièvre mort en 1965 à la Schmela Gallery de Düsseldorf. Le musée dans lequel le lièvre fit son apparition la plus réçente fut, à la fin de l'année dernière, la Tate Modern. Dans une salle dédiée à Beuys, je suis tombé sur un exemplaire de ses Dessins pour Leonardo "Madrid Codex" - une femme-hase, dont je reproduis le dessin ci-après.

Quelques semaines plus tard, alors que nous rendions visite à l'un de nos amis de Sheffield, mon amie fit sa deuxième fausse couche.

Toby Litt - Fantômes aux éditions du Panama.

"Le document classé dont il est question a été largement rendu public et c'est sa dissimulation qui est un scandale". Dans Le Monde d'hier, le parti s'indignait dans  de l'arrestation de Stephane Lhomme, porte-parole du réseau "sortir du nucléaire". Depuis, un groupe assez hétérogène - citoyens, élus, associatifs, partis politiques - a publié sur différents sites, un dossier classé confidentiel defense sur la sécurité de l' EPR, et ce, évidemment de manière illégale.

Pour le Parti socialiste, le gouvernement "confirme sa  volonté d'opacité en matière nucléaire". "Le PS condamne fermement cette régression de près de dix ans dans la marche vers plus de transparence en matière de nucléaire".  Même condamnation de la part de la Ligue des droits de l'homme, qui dénonce la volonté du gouvernement "d'empêcher un débat démocratique". "Ainsi, un militant non violent se retrouve-t-il devant la justice d'exception 'antiterroriste' héritée de Charles Pasqua", déplore-t-elle.  Flu explique ces faits et ouvre le débat :

Alors , la France paie --t-elle le prix du secret ?

dossier liberté d'informer : article + entretien avec Paul Moreira et Luc Hermann + forum

Un autiste à qui je disais faire des études de lettres me demanda : " Tu veux devenir facteur ? " Qui sait, peut-être aurait-il raison ? Le chômage respirait un air pur dans les sommets. Pourtant, je ne me sentais pas inquiet, ici, protégé à l'ombre des livres et des jeunes filles. Dans les amphithéâtres de la Sorbonne, je respirais ces visages féminins qui ne resteraient que des visages. Cela suffisait à mon bonheur, et au bonheur de mes songes. J'écoutais des théories en contemplant des nuques troublées par des mèches. Toutes ces féminités studieuses étaient le futur comme je me l'imaginais. Certaines sont devenues mes amies, souvent par défaut. Certaines sont restées des inconnues. Et dans la panoplie des visages, je me souviens de son visage. Quand on l'a découvert à la Une des journaux, je l'ai reconnue immédiatement. C'était elle. Au début de l'année précédente, elle était restée très peu de temps à la faculté de lettres. Elle avait disparu avec la première vague de ceux qui désertent à l'approche de l'hiver. Je l'avais revue quelquefois jusqu'à l'été dernier. J'ai acheté le journal. Je me suis senti déraciné par le choc, loin de moi."

C'est exactement ce que je vous disais. Trop intelligent pour être honnête.

Coeur autonome de David Foenkinos

Paulo Coelho, le célèbre alchimiste capable de transformer des rédactions de collégiens en billets de banque, l'homme au 65 millions de livres vendus (mais à qui bon sang?!), se lance dans un nouveau périple. Après son pélerinage à Saint-Jacques de Compostelle qui lui avait inspiré son best-seller mondial, Paul le lapin entame désormais un voyage sur le Transsibérien, pour découvrir le coeur de la Russie. Le voyage lui servira également à promouvoir son premier roman, "Le Pèlerin de Compostelle", écrit en 1987 et qui vient d'être traduit en russe.
Pas fou le Coelho.
Pas aventurier non plus. Même s'il a déclaré ne pas avoir préparé son voyage,"Je ne veux pas que la route me montre ce que je veux voir. Je veux voir ce que la route veut me montrer", l'intrépide globe-trotter part quand même accompagné de ses éditeurs russes, de gardes du corps et deux cuisiniers russes chargés de confectionner des plats à son goût. Le groupe occupera deux wagons-lits équipés de douches , ce qui n'est pas le cas des wagons ordinaires du Transsibérien, relève, perfide, l'AFP.
De cette Odyssée moderne, Paulo entend ramener un grand livre. Ah bon ? Mais t'as pris un grand sac, Paulo pour le mettre dedans ?

En ce qui concerne Vallauris Plage, je viens à lui : il fonctionne mieux que les précédents car Nic Rey s'est cassé la tête à inventer des personnages et une intrigue presque policière. En sortant son monde de Paris où il étouffait, il redonne un peu de jus à sa mayonnaise et réussit à faire illusion sur quelques pages grâce à quelques trouvailles amusantes. Ses personnages sont tocs (Frank Bastide est le narrateur, c'est un serveur neurasthénique...) et s'ébattent dans un environnement Riviera sexuel, festival de Cannes, folles nuits, où une nana toute puissante cherche l'amour, le vrai et pas le sexe d'un soir. Evidemment c'est beau : une fille qui cherche la passion et ne veut pas la vie de madame tout le monde. Vous avez l'idée générale. Soyez sûr qu'à Vallauris Plage, vous ne croiserez jamais le monde tel qu'il est. C'est ce qui est bien chez Nic Rey. Plus qu'un mélange de Nimier et de Ellis, il réussit cette fois à mélanger Massimo Gargia et Alex Garden (ou Jardin pour les intimes), encore et encore. A croire que toute la littérature française mène à Alex Garden.

"Une fois, ils avaient traqué ensemble un meurtrier en fuite dans la forêt, au nord de Boras. C’était l’automne, comme maintenant. Stefan avait perdu Molin de vue. En le retrouvant, il l’avait pris par surprise, car il se déplaçait sans aucun bruit. Molin avait fait volte-face, avec une expression de terreur.
Stefan s’était excusé de l’avoir effrayé ainsi sans le vouloir. Molin avait haussé les épaules. Puis il avait dit : « J’ai cru que c’était quelqu’un d’autre. ». Rien que cela. J’ai cru que c’était quelqu’un d’autre."
Du simple, de l'efficace, des héros blessés et revanchards, le suédois Henning Mankell a une bonne recette à polars. Nouvel exemple avec Le retour du professeur de danse, enfin traduit. Dans le mag, retour sur le phénomène Mankell, avant le week-end.

MAJ : la chronique le retour du professeur de danse, dans le mag livres. + short-list Henning Mankell, et le polar scandinave à la loupe

David Foenkinos a exactement mon âge. Il a publié chez Gallimard avant de rejoindre Flammarion puis finalement Grasset, pour ce Coeur Autonome, court roman paru ce mois-ci. Nous avons partagé le même stand sur les salons de pronvice pendant quelques années. Lui a connu un développement assez extraordinaire (10 traductions à l'étranger et un pic de vente, assez vite retombé ) avec la sortie la parution du Potentiel Erotique de Ma Femme, roman assez roublard dont toute l'économie reposait sur son titre. Foenkinos est un type extrêmement intelligent, plutôt doué pour imaginer des intrigues amusantes et ancrées dans le quotidien, et les raconter avec humour. Son premier livre était un vrai trésor lexical, plein de formules et de néologismes amusants. Ce qui cloche, en réalité, depuis son précédent roman, En cas de bonheur, c'est qu'on dirait que Foenkinos s'est pris d'une ambition : devenir Alexandre Jardin à la place d'Alexandre Jardin. Il s'est d'abord recentré sur le couple, a allégé son écriture de toutes les scories, cultivé la fantaisie en système et raccourci de 20% la longueur de ses livres. Coeur Autonome est archétypal de ce mouvement avec la peinture d'une aventure amoureuse "intime et ample" (ah,ah,ah!) entre de jeunes Bonnie et Clyde Malgré nous, issus des bas quartiers de la société. Les gamins qui s'aiment, mélange de l' Appat et de Florence Rey et Maupin (j'ai payé moi aussi mon obole au sujet dans mes Pirates), vont se retrouver à torturer un flic suite à un truc qui tourne mal.

Foenkinos livre un roman très agréable (ce sera toujours le cas), poids léger mais qui ne fait qu'effleurer l'essentiel la plupart du temps, tant sur le fond que sur la forme. Son inspiration sociale sent la lecture assidue de Libération plus que le terrain. Ses émotions amoureuses ne sont pas celles des personnages mais les siennes : elles ont un problème de classe sociale à régler. Heureusement, et c'est ce qu'il reste du talent quand on a tout voulu oublier, le sens de l'observation du romancier est intact et on s'amuse bien. Il n'ets pas impossible que David Foenkinos réussisse à élargir sa base de lecteurs avec ce nouveau roman, voire qu'il attire quelques critiques de gauche et droite dans ses filets : il s'est positionné pour. Mais je ne lui souhaite pas tant que ça. Pas tant par jalousie générationnelle que par espoir pour ce qu'il est capable de faire avec son imagination pour le roman français.

David Foenkinos : Les Coeurs Autonomes. Editions Gallimard

Les Fables de Bill Willingham et Lan Medina sont l'une des meilleures séries comics en cours aux Etats-Unis. Alors que les Français doivent se contenter de 2 volumes traduits chez Semic, les anglophones sont arrivés au numéro 50, avec des livraisons en volume prévues encore toute cette année.

Si Fables est une série aussi importante pour la BD que les Watchmen de Moore et Gibbons, il y a vingt ans, c'est parce que le récit, le scénario et le dessin sont susceptibles à eux seuls de faire taire ceux qui rigolent encore quand on met la BD au même rang que le roman. Vaguement inspiré de la Ferme des Animaux d'Orwell, des Fables de la fontaine, le travail de Willingham est finalement bien plus puissant, puisqu'il propose la vision onirique la plus aboutie qu'il m'ait été donnée de lire dans le domaine des contes.

Ses héros de Fables ont été, comme des truands de la Mafia, amnistiés à l'issue d'un conflit majeur et réinséré dans le monde normal. Blanche Neige est maire d'une ville-quartier ressemblant à New York où les Fables (les nains, les vampires, les fées, tous les personnages,...) sont invités à redevenir normaux. Le grand méchant loup est détective privé et est le héros de la narration. Le ressort des 50 épisodes repose sur la contamination réciproque des deux mondes, celui des humains et celui des fables ( une sorte de Matrix atechnologique, dans l'univers du chaperon rouge). Les fables qui n'ont pas visage humain (les cochons qui parlent par exemple) sont ainsi cantonnés dans un coin paumé du district où ils sont détenus dans des camps. Willigham et Médina ont développé l'univers à foison et ont sû tirer un parti extraordinaire de leur situation de départ.
La lecture des deux tomes, offerts à vos enfants, peut les décider à se mettre sérieusement à l'anglais. Ce qui ne gâte rien, c'est que les couvertures de Fables sont assurée par James Jean , l'un des plus grands peintres américains en activité

"Avec irritation, il se fraye un chemin dans la foule dense, frappant les gens à l'aide de son pénis livide, raide comme un tisonnier et étincelant de cristaux de glace, tandis que les klaxons retentissent et que les sirènes mugissent (oh ! quelle bonNE BAise, Gussy ! ta biTE ESt AdorablE!), le métro gronde sous terre. Les suicidés tombent dans la neige autour de lui comme si les cieux posaient un colombin. Mon pauvre foutu cul, putain de dieu, quel froid, mais qu'est-ce que je fiche ici, où sont passés les trucs verts ? Ainsi grommelle-t-il pour lui même en avançant rapidement tout en se réchauffant avec des explétifs et des fantaisies pastorales, tentant de le faire, s'apitoyant sur son sort, transi de froid, fatigué de se tenir droit mais inquiet à l'idée de ne pas le faire, le voilà qui passe, une légende vivante, qui sait, peut-être le dernier de son espèce."

Très très bon extrait des Aventures de Lucky Pierre ( p151-152 - Bobine 3 Clara - Editions Seuil Fiction & Cie)

"La cinémathèque était silencieuse et une pâle lumière bleue emplissait ses couloirs mornes. Je rajustai ma veste dans le miroir derrière la caisse. Une tache de vomissure sanglante séchait sur le badge d'identification épinglé sur ma poche de poitrine. Ou j'avais été malade de peur, ou l'un des vigiles était plus blessé que je ne l'avais cru.
J'enfilais ma cagoule et me rendis au bureau du directeur. Les prisonniers étaient étendus sur le tapis près de la table. "

Je veux bien concéder à certains que Millenium People n'est pas le meilleur Ballard. Je veux bien concéder également (cet extrait le prouve) que l'écriture de Ballard n'est pas ce qui se fait de mieux sur le marché. Mais quand Millenium People fait sa sortie en Poche, il vaut mieux ne pas cracher dessus. Il suffit pour être le meilleur écrivain du monde d'envisager le présent comme s'il était déjà un futur incarné, de lire dans sa trace molle et insipide ce qui se passera (ou ne se passera pas) demain d'une façon spectaculaire, dynamique et pré-sciente. C'est ce que fait Ballard ici. Millenium People est une caricature de composition ballardienne : le psychologue David Markham enquête sur la mort mystérieuse de son ex-femme et infiltre un groupuscule terroriste composé de classes moyennes et supérieures de la Marina de Chelsea. Le nouveau terrorisme plan-plan lutte contre la hausse du prix du m2 à Londres, la vie chère, la dictature des loisirs et la dégradation de son niveau de confort. Il s'attaque aux symboles de notre culture du loisir et de l'ennui : les médiathèques, les supermarchés, les boutiques de mode, les institutions de fonctionnaires.
Ce qui est beau chez JG Ballard, c'est qu'il écrit toujours le même livre (on a toujours droit au même héros, à la même femme, au même gourou charismatique et déviant, aux mêmes adjectifs débiles dans les descriptions), mais avec, à chaque fois, une idée de génie différente. Cette idée, en 5 lignes et 1 pensée étirée sur 250 pages, suffit à faire de lui ce qu'il est et à enfoncer la concurrence.

Internet, la fourrure de castor (!), les valeurs bourgeoises, l'histoire, la connaissance et l'ignorance, la fin du militantisme et des grandes utopies, tels sont les sujets abordés par Chuck Palahniuk au cours de cette lecture issue de son DVD paru en 2003 : "Postcards from the future". D'autres entretiens avec l'auteur de Fight Club, Choke, Survivant, Monstre Invisible, Berceuse, Journal intime et Le Festival de la Couille sont disponibles sur Youtube. (Merci Daylon)

"- Les patients écoutent des cassettes . Les bandes sont de courtes descriptions de scènes sexuelles dans lesquelles figurent des enfants. Cela pourrait donner quelque chose du genre : 'Vous vous trouvez avec une petite fille. Vous lui ôtez sa culotte. Vous lui faites toucher votre pénis.'
- Je vois.

- Ou quelque chose comme : 'Vous tenez un petit garçon par derrière. Vous faites entrer et sortir votre bite de son trou du cul.'

- Je vois."

Il faut s'appeler Sylvère Lotringer pour rester impassible face aux énormités que l'on invente pour traiter les délinquants sexuels ces jours-ci. A moins qu'il ne s'agisse que d'un truc pour faire parler les Dr. Folamour de la rééducation sexuelle ? La réponse dans le mag Société.

A Satiété , Sylvère Lotringer. Editions Désordres

Il m'arrive très rarement (jamais en réalité) de ne pas aller au bout d'un livre. Je trouve ça bête d'avoir perdu son temps sur 100 ou 200 pages pour s'arrêter en chemin, mais cela pourrait bien se produire avec Les aventures de Lucky Pierre de l'américain Robert Coover. Je me souvenais de Coover pour la Bonne et son maître, un roman érotique qui m'avait bien plu  à l'époque et j'ai lu quelques critiques qui recommandait chaudement son dernier ouvrage. Les Aventures de Lucky Pierre sont le récit du quotidien d'un type qui s'appelle Lucky Pierre et qui est une star du porno dans une ville bizarre appelée CinéCity où tout tourne autour deLucky Pierre et de ses films de boules. LP se lève, se fait sucer par des nymphes employées par lui, se fait habiller, prend une fille en levrette sur le canapé, monte dans l'ascenseur, se fait sucer, prend un taxi, baise sur la banquette arrière, puis se rend au travail (il est filmé en permanence), où il devra baiser avec sept ou huit filles, leur mettre des doigts etc. L' écriture de Robert Coover est précise, travaillée dans le registre burlesque, presque balzacienne dans sa manière de couler simplement sur le réel mais malgré toutes ses promesses de style et de sexe, rien ne se produit avec ce livre. Les répétitions sadiennes sont alignées comme des pins morts dans une forêt des Landes et les descriptions d'orgie ne me tirent même pas un quart d'érection. Je vois bien que Coover fait de son Lucky Pierre un Ulysse moderne et qu'il s'en donne les moyens stylistiques. Mais, du coup, et à cause de tous ses efforts, ce livre majoritairement érotique devient juste intelligent, littéraire, formidablement bien écrit et surprenant, critique, second degré, alternant les flashs cinématographiques et les champs d'analyse du personnage (LP a des états d'âme), mais surtout SUPERCHIANTISSIME. Coover arrive avec une matière première en or à faire du Régis Jauffret. C'est désespérant et cela explique pourquoi la critique a aimé et pas moi.                                                                                                                                 

Je n'ai pas l'habitude de lire des nouvelles et encore moins souvent d'en dire du bien. Il faut néanmoins avouer que le recueil de David Means, écrivain américain que je ne connaissais pas jusqu'alors, est sacrément bien foutu.
Mon histoire préférée est sans surprise celle qui donne le nom au recueil et qui raconte le quotidien d'un poisson rouge abandonné dans son bocal par une famille en plein divorce. La situation est fine, traitée subtilement (on se croirait chez Nabokov pour l'analyse psychologique) et avec une pointe d'humour, de spiritualité et de dérangement qui est très plaisante. David Means réussit ici un recueil très équilibré, avec des histoires à la fois réalistes (ancrées dans un Michigan pas facile), oniriques et souvent atteignant une portée quasiuniverselle. Evidemment, il y a des nouvelles que j'aime un peu moins (celle du pianiste qui ne sait plus jouer, ou du gars fossilisé dans une tourbière) mais le tout emporte le morceau à l'aise. Means maîtrise parfaitement les canons du genre : ouverture, action, chute surprenante, comique de situation, mélange de chaud et de froid. C'est assez bluffant et à la fois très frais et spontané. Cela n'a pas ce côté artificiel des nouvelles qu'on peut reprocher parfois. Means est suffisamment inventif pour se libérer du format et dessiner des séquences intelligentes.

Lire un extrait

Lire la chronique Le Poisson secret

Il y a dans l'activité de "bloggeur" des aspects dérisoires qui sautent aux yeux. Cela rassure pourtant de voir que d'autres énergies sont gaspillées encore plus gratuitement que les nôtres. Ainsi, ce site sur lequel je suis tombé l'autre jour par hasard et dont je n'arrive pas bien à cerner les intentions, les mécanismes et les objectifs. Apparemment, il s'agit de concaténer en un UNIQUE texte (et non un collage de textes) des milliers de pages d'auteurs libres de droit et de les donner à lire au public. Mais quel public au juste ? Quels yeux ? Quels cerveaux ?
Le topo qui figure à l'accueil du site ne m'a pas éclairé et je reste hypnotisé par la dimension surréaliste du phénomène. Pourquoi juxtaposer des bouts d'oeuvre qui en deviennent de ce fait illisible. Est-ce de l'art ? Est-ce un moyen de créer une nouvelle intertextualité ? Est-ce un délire purement informatique ? Y a-t-il là dedans une réalité anticipée qui m'a échappé ?
Le site (je ne commente même pas son titre) a un côté glaçant, effrayant. J'arrive à voir comment ça fonctionne, je perçois l'ossature, la mécanique à l'oeuvre et je crains qu'elle n'ait raison sur moi et raison sur nous tous un jour prochain. Ces "gros mots" ne sont pas drôles pour deux sous. Ils sont monstrueux.  

Le site grosmots

De Kenneth Galbraith, l'économiste américain d'origine canadienne qui s'est éteint il y a quelques jours, je ne connais que deux ouvrages qui figurent parmi les seuls livres d'économie que j'ai lus... entièrement. L'Ere de l'opulence date de 1958. Le Nouvel Etat Industriel a dû être publié 10 ans plus tard ou quelque chose comme ça.
Ce que je retiens (avec mon mini-cerveau) des thèses de Galbraith, qui est ce qu'on appelle un keynésien (il a notamment défendu brillamment la mise en place de salaires minimum devant le fameux club de l'horloge, il y a quelques années), c'est essentiellement 2 choses :
1. Galbraith a retourné ce qu'on appelle la loi de l'offre et de la demande. Avant lui (je caricature), on pensait que c'était la demande (des consommateurs) qui sollicitait et déterminait l'offre (de biens) produite par les entreprises. Galbraith a écrit et démontré que ce n'était pas aussi simple et que l'offre pouvait avoir un rôle moteur dans la création et l'alimentation d'une demande. Ex : je produis des nouveaux ustensiles hi-fi de loisirs (téléphone à la con) et je crée donc le besoin et les gogos qui les achètent.... Ce sont les entreprises qui imposent des produits aux consommateurs, et non l'inverse.

2. Si on admet 1., on doit considérer que ce n'est pas le "client qui est roi" mais que celui-ci est plus ou moins l'otage de la technostructure et de ses équipes. C'est le Management d'entreprise (bras armé de la technostructure) qui fait la pluie et le beau temps sur le marché et modèle (au sens "sculpture" du terme) la demande et la société de consommation dans laquelle on vit.  

Galbraith, dans mon souvenir, ça se lit bien et clair. C'est précis et c'est surtout d'une lucidité implacable. On devrait le donner en lectures dirigées aux futurs présidentiables du parti socialiste. Regardez en plus comme il est beau, ici avec sa femme Kitty.

Un extrait comme ça en passant de Jean Lorrain. En savoir plus ? C'est par ici.

Histoires de Masques, Jean Lorrain. Editions Ombre.

Historiquement connue comme une science de l'absurde ayant eu une influence notable sur les arts plastiques et la littérature, il était logique que la pataphysique intrigue également les musiciens, d'où l'utilité de 'Pataphysics (notez l'apostrophe), un drôle de petit bouquin malheureusement non traduit en France - mais d'une relative facilité - accompagné (chose rare) d'un excellent CD regroupant les plus fameux artistes ayant de près ou de loin participé au développement de cette étrange et subversive confrérie. De son co-fondateur, Alfred Jarry à son compagnon de route, Alphonse Allais, sans oublier Marcel Duchamp, Harpo Marx ou Boris Vian en passant par Robert Wyatt et Soft Machine, Gavin Bryars ou Ramuntcho Matta, l'auteur, Andrew Hugill, s'attache à décrypter par l'exemple sonore, l'histoire et les méandres meta(pata)physique de cette science des solutions imaginaires.

Tous les artistes présentés dans ce CD/livre n'affirment pas appartenir à ce (non)mouvement, mais leurs œuvres s'inscrivent, de près ou de loin, dans un courant proche des idées de Jarry et son équipe. Aujourd'hui, et plus généralement au cours des 100 dernières années, alors la culture populaire redécouvre la pataphysique au travers de nombreuses pièces de théatre et de retrospectives, il est intéressant de se pencher sérieusement sur les figures emblématiques du Père Ubu, de l'ordre de la grande Gidouille, de ses héritiers et ses descendants.

'Pataphysics, sous la direction de Andrew Hugill, Sonic Arts Network

Je disais l'autre jour que l'univers des lettres anglo-saxon avait depuis quelques années largué la vieille Europe, tant du point de vue des thématiques traitées que des formes ou des moyens employés pour vendre le livre. Lorsque aujourd'hui, un éditeur soulève un tollé en France s'il ose assimiler le livre, objet et contenu, à un produit de consommation de masse, les américains, canadiens, les anglais et les allemands, ont tombé l'hypocrisie et les principes contre-nature pour monter des opérations commerciales sans précédent.

Après le faux site biographique qui donnait du corps au dernier roman de Brett Easton Ellis, c'est le canadien Douglas Coupland qui bénéficie pour la sortie le 15 mai de son nouveau roman J-Pod d'une Rolls Royce virtuelle, sous la forme d'un micro-site dédié particulièrement élégant et soigné. On y trouve notamment un extrait du livre, une vidéo interview de l'auteur ainsi que deux ou trois autres choses.

http://www.jpod.info/

Il y a dans le deuxième roman officiel de James Flint, l'un des "écrivains anglais les plus prometteurs de sa génération", une bonne dizaine d'excellentes raisons de se réjouir. Flint tente ici un vrai roman comme on les aime, mêlant réalisme des situations (peinture d'une communauté hippie, petites villes à la Rockwell), goût pour les nouvelles technologies et la société contemporaine (le nucléaire, la société américaine et ses fêlures) et narration d'amplitude (600 pages, des rebondissements, des personnages attachants et nombreux). L'histoire est celle d'un informaticien qui travaille dans une base secrète américaine sur le sol britannique et qui reçoit par la poste, dans une urne, les cendres de son père, Jack Reever, artiste qu'il n'a pas vu depuis 20 ans. Comme il travaille sur une base hautement surveillée, l'arrivée de l'urne attire l'attention sur lui et lui fait plus ou moins perdre son poste..
Le livre raconte les tribulations du fils qui part aux USA et se met sur les traces de son père. Celui-ci lui prépare un jeu de pistes extraordinaire qui... est une oeuvre d'art à lui tout seul et l'amènera à Atomville, ville conservatrice et folklo dédiée à la technologie de l'atome. Le roman est un road-book assez enthousiasmant et rempli de moments de bravoure inattendus.  Le père du héros est un double romanesque de l'artiste James L. Acord, rencontré par l'auteur, et dont des photos illustrent joliment le roman, insérées au coeur du texte, dans un gimmick inutile (souvent) mais qui permettent de soutenir le formidable travail d'imagination de Flint.
Tout serait parfait si le plot justement n'admettait un sacré coup de mou aux alentours de la page 150 et ce jusqu'à la page 400. Répétitions des rencontres d'amis/ennemis du père. Accumulation des déboires peu "spectaculaires". Alternance des séquences présentes et des flash backs peu dynamiques. Le héros est, par ailleurs, le personnage le plus horripilant du récit, une sorte de "chochotte" névrosée qui, sur la longueur du voyageur, agace carrément et peut lâcher le lecteur.
Dans un genre presque inédit (le road-book de technoaventures sentimental), Flint passe tout de même à deux doigts du chef d'oeuvre et pose une vraie question : le livre parfait dans ce registre est-il possible ?
 

« Casque bleus. Visière baissée. Boucliers ronds. Matraques – Coups des deux côtés – Les brigades font le plus grand nombre possible de prisonniers – Les capturent violemment – Par les cheveux – Par la gorge – Par les couilles –Chaos – Putain de bordel de chaos (…) Puis les putains de saloperies de chevaux arrivent. La première fois que je les vois de près. Par groupes de six. Visière baissée. Matraque brandie – Tueraient s'ils pouvaient – Et ils peuvent. »

Les grèves des "gueules noires" de l'Angleterre thatchérienne narrées par David Peace, ça donne  GB 84, un feuilleton politique mené tambour battant dans lequel l'héritier d'Ellroy apparaît au sommet de son art.

Chronique dans le mag.

David Peace, GB 84. Rivages.

Palmes !   et sur la craquante demeure tant de lances de flamme !

   ... Les voix étaient un bruit lumineux sous-le-vent... La barque de mon père, studieuse, amenait de grandes figures blanches : peut-être bien, en somme, des Anges dépeignés ; ou bien des hommes sains, vêtus de belle toile et casqués de sureau (comme mon père, qui fut noble et décent).
... Car au matin, sur les champs pâles de l'Eau nue, au long de l'Ouest, j'ai vu marcher des Princes et leurs Gendres, des hommes d'un haut rang, tous bien vêtus et se taisant, parce que la mer avant midi est un Dimanche où le sommeil a pris le corps d'un Dieu, pliant ses jambes.    

Et des torches, à midi, se haussèrent pour mes fuites. Et je crois que des Arches, des Salles d'ébène et de fer-blanc s'allumèrent chaque soir au songe des volcans, à l'heure où l'on joignait nos mains devant l'idole à robe de gala.
Palmes ! et la douceur d'une vieillesse des racines... ! Les souffles alizés, les ramiers et la chatte marronne trouaient l'amer feuillage où, dans la crudité d'un soir au parfum de Déluge, les lunes roses et vertes pendaient comme des mangues.

Le lundi c'est poésie! Oui, je sais ça ne rime pas. Saint-John Perse était meilleur que nous, ce qui n'est pas un scoop.

Il y a 479 ans s'éteignait le florentin Nicolas Machiavel. S'il serait malvenu (et vachement dur) de faire un mauvais cours de philosophie politique en résumant son oeuvre en quelques lignes, je veux simplement rappeler que Machiavel était un mec bien, hé oui, et qu'il n'a jamais mérité son adjectif. Si sa conception de la nature humaine, Machiavel est surtout l'archétype d'un homme politique de terrain (dans le Florence des Médicis) ET penseur comme on en fait plus.
Lorsqu'on s'extasie (s'extasiait) devant la culture de Dominique de Villepin, son panache et sa Mouette à la noix, devant les hommes politiques écrivains de biographie et de bouquins programmatiques best-sellers, on oublie que Machiavel en rentrant chez lui se mettait à sa table de travail et produisait autre chose que de la branlette pour diplomate, retraités ou journalistes télé. Machiavel après le boulot, ça donnait ça et c'était quand même quelque chose non  ?
"Le soir tombe. Je retourne au logis. Je pénètre dans mon cabinet et, dès le seuil, je me dépouille de la défroque de tous les jours, couverte de fange et de boue, pour revêtir des habits de cour redouter la pauvreté, la mort même ne m'effraie pas. Et comme Dante dit qu'il n'y a pas de science si l'on ne retient pas ce que l'on a compris, j'ai noté de ces entretiens avec eux ce que j'ai cru essentiel et composé un opuscule De principatibus où je creuse de mon mieux les problèmes que pose un tel sujet: ce que c'est que la souveraineté, combien d'espèces il y en a, comment on l'acquiert, comment on la garde, comment on la perd.Royale et pontificale; ainsi honorablement accoutré, j'entre dans les cours antiques des hommes de l'Antiquité. Là, accueilli avec affabilité par eux, je me repais de l'aliment qui par excellence est le mien, et pour lequel je suis né. "
Comme dirait Cabrel, c'était mieux avant.